И даже то, что нематериально,
Жует всепоглощающий базар.
Захлестывает рыночный азарт
Ум и талант, и даже гениальность.
Когда стихия рынка эпохальна,
Не избежать его товарных чар.
А те, кому расплачиваться нечем,
Чтоб жить, умеют грабить и калечить
И тех, кто чист, вываливать в грязи.
Лишь то, что непродажно – непорочно.
Продажным душам голод не грозит?
Блажен собой торгующий построчно.
7.12
Блажен собой торгующий построчно,
А кто из нас собой не торговал?
Почем у нас сегодня голова?
Почем деяний дни, сомнений ночи?
Все за бесценок, в сущности… Пророчеств
Уже не сбыть. С прогнозами завал.
А что в цене? Пустыни, острова,
Материки, планеты многоточий.
Бесплатен воздух, непродажен дождь,
Раб непокорен, неподкупен вождь,
А, значит, нет рабов-вождей в помине -
Дух тешит утопическая даль.
А здесь – в благоухающей долине
Золотоносен конъюнктурный дар.
7.1З
Золотоносен конъюнктурный дар,
Но для чего нам золото в бессмертье?
Как говорится, не пройдет по смете -
Берут иные ценности туда:
Ту мысль, что не додумал ты, когда
Застыло время на твоей планете,
И честных чувств твоих свободный ветер,
И памяти прозрачные года.
Бессмертье – мир, что был тобою создан.
В нем все твое – и тернии, и звезды,
В нем только то, что в душу ты вместил.
Бессмертье не подарит мне отсрочки:
Лишь то в нем будет, чем я в жизни жил,
А у меня на каждого – по строчке.
7.14
А у меня на каждого – по строчке:
Для тех, кто строил новый мир со мной.
А в каждой строчке весь мой жар земной
И холод весь – в ее последней точке.
Едины корни, но свободны почки
Миров, что вместе расцветут весной.
Когда умчится ветер ледяной,
Приидут в жизнь их белые листочки.
Я вдоль и поперек их исписал,
Разлукой и любовью испытал -
Они меня на честность испытают.
Не для того, чтоб били по лицу,
А для того, чтоб по лицу читали,
На каждого у солнца по лучу.
8. ПЯТЫЙ ЭТАЖ
8.1
А у меня на каждого по строчке.
По слову доброму, по грусти, по любви.
Нет, я не бог, но я уже привык
Мир создавать из грязи непорочно.
Пусть в нем еще все призрачно, неточно,
Но он уже живой среди живых.
Как легкий ветерок людской молвы,
Как семя пробивающий росточек.
Но если мир не нужен никому,
Вовек не обрести цвета ему.
То расцветет лишь, что необходимо.
И то, что разделяет явь со сном,
И то, что мир мой делает единым,
В запасниках души припасено.
