Чтоб век твой был вовек не прожит, —Я все улажу, все устроюДля старости твоей счастливой.А нынче сын одно лишь может —Вздохнуть беспомощно пороюИ фотографию отцаПоправить, коль висит чуть криво.
Владислав Броневский
(1897–1962)
ЛИСТОПАДЫ
Всю-то жизнь срывался я и падал, —ветер с привязи в груди моей рвется,удержать меня лишь листопадамв черных пальцах ветвей удается.Я тревогою шумной упился, —тайным ядом поила щедро,оттого и петь я разучилсяи кричу лишь криками ветра.Оттого по улицам чернымввечеру брожу поневоле —влажный тротуар ведет упорнов сумрак влажный, что насытит болью.Губы жжет ацетиленом слово,лютой лихорадки не избуду, —грозной летаргией околдован,изгнанный тревогой отовсюду.Нет исхода, нет исхода, нет исхода.Дольше, дальше мне идти в вечерней хмури.Я — кружащий ветер непогоды,я — листок, что затерялся в буре.Вижу лишь туман перед собою,и глаза болят, и сердце бьется чаще.Точно спирта пламя голубое,ты горишь во мне, мое несчастье.Дольше, дальше мне тащить страданье,вечер в сумрак за волосы тянет,и слова летят со мною вне сознанья, —призраки мои туман вечерний манит.Всю-то жизнь срывался я и падал, —вихрь на привязи в грудной метался клетке,а ноябрьский вечер счастье пряталв нагие ветки.Сквозь меня летит в круженье, в свистелистопад минут — мое былое…Это — лишь осенние листья.Это — пахнет землею.
ТРАВЫ
До утра — бессонницы сквозные,ночь над сердцем — крышкой гробовой…Пахнут кладбищем думы ночные,чабрецом и полынь-травой.Я срываю сорные растенья,дорогие мне тем, что просты,и от слов моих над городом тенивырастают, как черные цветы.Говорят они, что радость отблистала,как рассветная роса на земле,
