на то у прочих дураков.
Мне, чахшей над словесным золотом,
да вдруг понять, что рифмы — ложь!
Пусть будут скомканы, растоптаны,
раз ты их больше не прочтешь...
...Терзая алый, как пожарище,
букет кровоточащих роз,
'Где Троекуровское кладбище?' —
задам прохожему вопрос.
Нахмурится: вопрос нешуточный.
И на сторону взгляд скосит.
Пожмет плечами — мол, нетутошний.
Вздохнет и — дальше побежит.
Среди блуждающих и сутолочных
бреду с поникшей головой...
Как много на Москве нетутошних!
А Кузнецов всегда был свой.
***
Ты им кричишь: 'Глядите же, глядите
Вы читаете Газета День Литературы # 91 (2004 3)
