– Посмотри в кармане, – милостиво разрешил нав.
– Спасибо. – Схинки поднялся, присел, прислонившись спиной к стене, вытащил из кармана шорт пачку сигарет, зажигалку и закурил, жадно глотая дым. – Хорошо дома.
– Каким ты нашел Сантьягу?
– Злым.
– А каким ты его оставил?
– Еще более злым.
– Не растерянным? – В голосе Ярги послышалось удивление. – Он что, не понял послания?
– Все он понял… – Схинки огляделся, не нашел подходящего сосуда и стряхнул пепел на пол. – Только ему плевать. Он за тобой и без помощников пойдет. В одиночку.
– Это хорошо… – протянул Ярга. – В горячке допускаются самые интересные ошибки.
– Я бы на это не рассчитывал: комиссар продемонстрировал весьма обдуманную, несокрушимую и очень холодную злобу. А ваше послание привело к тому, что он будет просчитывать каждый свой шаг не дважды, а трижды.
– Значит, будет терять время.
Схинки покрутил головой, прищурился, оценивая позу Ярги, почесал в затылке, припоминая, как шел разговор и каким тоном произносил фразы хозяин, после чего осведомился:
– Я что-то пропустил?
– В смысле?
– Мне кажется, тебя не особенно волнует Сантьяга?
– Волнует, – чуточку рассеянно ответил Ярга. – Однако появилось смутное ощущение, будто мы упустили нечто более важное.
Эпилог
Ночь принесла на обожженную солнцем сковороду Нью-Мексико долгожданную прохладу. Черное стремительно упало на землю и камни, спрятало дороги и редкие деревья, обволокло настолько густым сиропом, что в нем, казалось, умирали даже звуки. И свет фар патрульного автомобиля мог протаранить мрак не больше чем на пару ярдов.
– Зачем мы забрались в эту глушь? – спросил молодой полицейский, неохотно выбираясь из салона.
– Ты у нас новенький, к тому же не местный, – медленно протянул шериф, облокачиваясь на внедорожник. – Должен кое-что увидеть.
– Здесь?
– Ага.
Далеко впереди, почти в миле от них, стояла ветхая бензоколонка Вербы. Ее очертания терялись в захватившей Нью-Мексико тьме, виднелся лишь квадратик окна. Маленький, но удивительно стойкий. Не сдающийся. В одиночку противостоящий мраку.
– Считай это обрядом, сынок, – продолжил шериф. – Я привожу сюда всех молодых полицейских нашего округа. А до меня привозил старый Бен, а до него – Горбатый Хью… – Полицейский помолчал. – Ах да, ты ведь не местный, о Горбатом небось и не слышал… А шерифом он был крутым…
– Мне рассказывали, – поддакнул молодой.
«Обряд»? Старый Бен? Горбатый Хью? Что за ерунда?!
Парень отработал смену, планировал зайти в бар, пропустить стаканчик да отправиться спать, но шериф приказал ехать: «Есть дело!» Думал, что-то важное, думал, опять наводка пришла на мексиканских перевозчиков, а в итоге – обряд. Что за обряд, твою мать? Стоять под миллиардами звезд и пялиться на полуразрушенную хибару?
Но ведь не скажешь, что у тебя на душе. Шериф лично привез, значит, надо стоять, внимать и поддакивать.
– Здесь никто не живет и никто не работает, – продолжил выдержавший паузу шериф. На спутника он не смотрел, уставился на далекий квадратик окна и говорил ровным, но очень твердым, убежденным голосом. – А когда-то бензоколонка принадлежала Самуэлю Вербе. Мой отец его знал, между прочим, пару раз заезжал в гости. И дед знал… Они рассказывали, что у старика всегда жили койоты и он их назвал именами президентов: Линкольн, Вашингтон, Грант… Или как банкноты. – Шериф раскурил сигару и выдохнул дым во тьму. Дым исчез. – Смешно, да?
– Ну и что?
– А то. – Шериф вздохнул. – Самуэль Верба – так оказалось написано на бензоколонке, которая появилась на этом месте лет семьдесят назад. А до нее здесь стояла обычная деревянная лачуга. А еще раньше, как рассказывал дед моего прадеда, – сломанный фургон. Обычный сломанный фургон на самом солнцепеке… Когда переселенцы решили узнать, не нужно ли помочь, старик в них выстрелил. Сказал, чтобы не приближались. Люди пожали плечами и уехали.
– Ага, я понял.
– Возможно, до фургона на этом месте стоял вигвам, но у индейцев никто не спрашивал… – Шериф попыхтел сигарой. – Вот так.
Вигвам? Фургон? Лачуга?
– Я обязан верить вашему рассказу, сэр?
– Нет, сынок, не обязан.
Молодой удовлетворенно кивнул, однако решил несколько сгладить резкость.
– Мне интересны подобные истории, сэр. В Техасе…
– Я рассказал тебе историю не просто так, сынок, – оборвал молодого шериф. – Рано или поздно ты окажешься здесь один, а потому должен знать, что можешь делать, а что нет.
– Где? – сбился молодой.
– Ты можешь бесплатно воспользоваться инструментом, что есть в гараже, но обязан вернуть его на место, – размеренно продолжил шериф. – Ты можешь войти внутрь, переждать жару, напиться воды или позвонить – там есть телефон. Это будет стоить один доллар, который нужно оставить на прилавке.
– Вы шутите?
– Однако ты не должен оставаться внутри после захода солнца. – Шериф «не услышал» возгласа. – И самое главное: если ты увидишь около бензоколонки машину или старика, сидящего на веранде или копошащегося в гараже, – ты не должен приближаться без приглашения. Ты должен уехать даже в том случае, если тебе нужна помощь. Никогда не приближайся к бензоколонке, если в ней кто-нибудь есть или ты думаешь, что в ней кто-нибудь есть. Это условие.
Убежденность и напор в голосе шерифа заставили молодого… нет, еще не поверить, но понять, что старый полицейский серьезен. Предельно серьезен. Это не розыгрыш.
И не легенда.
Скорее – правила жизни, которые существовали здесь задолго до его рождения и не исчезнут после его смерти.
– Скажите, сэр, – осторожно поинтересовался молодой. – А вы сами встречались с Вербой?
– Один раз, – кивнул шериф. И с гордостью добавил: – Он сам меня пригласил.
– И с тех пор вы сюда частенько наведываетесь…
Сказал и вздрогнул, бросив на собеседника испуганный взгляд: не обидел? К счастью, нет. Шериф усмехнулся.
– Из тебя вырастет неплохой полицейский, сынок. – Пожевал сигару и с мягкой, сентиментальной улыбкой произнес: – Я приезжаю не для того, чтобы встретиться с Самуэлем. Я приезжаю потому, что здесь, в миле от его бензоколонки, очень хорошо смотреть на звезды.
Молодой полицейский поднял взгляд к безоблачному небу, вздохнул и согласился:
– Здесь они на самом деле необыкновенные.
Тайный Город
Нелюди
Алексей Ясенев
Догони себя
Ратмир стоял, как на эшафоте.
Кто-то подходил, бормотал ободряюще, хлопал по плечу, кто-то небрежно толкал. А Ратмир стоял, ничего не видя и не слыша.
Были стыд и злость – на себя.
На зубах хрустел песок. Очень хотелось кого-нибудь ударить.
– Дамы и господа, – сообщил из динамиков жизнерадостный голос, – имена победителей третьего отборочного тура экстремального ралли Тайного Города и сумму набранных ими очков вы можете видеть на левом табло. Напоминаем, в финал выйдут команды, набравшие в прошедших заездах в сумме более ста баллов! Список участников финала появится на правом табло…
– Ты! – резкий окрик вывел люда из оцепенения. Захлопнутая дверца заставила задребезжать стекла его «уазика». Янина, штурман, была белой моряной, но, взглянув в ее искаженное яростью лицо, Ратмир невольно подумал, что она вот-вот накинет боевую шкуру прямо здесь, посреди трека. – Ты это видишь?! – она махнула рукой в сторону табло. – Мы пятые! Объясни мне, Ратмир, почему? Молчи! Я тебе сама скажу, почему! Потому что тебе плевать на план гонки, тебе плевать на штурмана, тебе вообще на все плевать! А теперь ты видишь, кто на первом месте?!
Орали зрители. Ратмир разглядывал до мелочей знакомую эмблему спонсора на капоте: «Автосервис Ламара Хамзи: новая жизнь вашего мотора». Эмблема была заляпана грязью, как вся машина.
«Ламар тоже будет в бешенстве», – отрешенно подумал люд.
– На первом месте этот… – моряна проглотила ругательство, – темный со своей челкой! А там могли быть мы, если бы ты не начал импровизировать!
