Пройдет прохлада низомТраву в коленах гнуть,И дождь по гроздьям сизымПогкатится, как ртуть.Под вечер — вёдро снова,И, верно, в том и суть,Чтоб хоть силком смычковыйЛиловый гуд вернуть.1958
* * *
Т.О.-Т.
Вечерний, сизокрылый,Благословенный свет!Я словно из могилыСмотрю тебе вослед.Благодарю за каждыйГлоток воды живой,В часы последней жаждыПодаренный тобой,За каждое движеньеТвоих прохладных рук,За то, что утешеньяНе нахожу вокруг,За то, что ты надеждыУводишь, уходя,И ткань твоей одеждыИз ветра и дождя.1958
* * *
Снова я на чужом языкеПересуды какие-то слышу, —То ли это плоты на реке,То ли падают листья на крышу.Осень, видно, и впрямь хороша.То ли это она колобродит,То ли злая живая душаРазговоры с собою заводит,То ли сам я к себе не првык…Плыть бы мне до чужих понизовий,Петь бы мне, как поет плотовщик, —Побольней, потемней, победовей,