Еще в скорлупе мы висим на хвощахМы — ранняя проба природы,У нас еще кровь не красна, и в хрящахШумят силурийские воды,Еще мы в пещере костра не зажглиИ мамонтов не рисовали,Ни белого неба, ни черной землиБогами еще не назвали.А мы уже в горле у мира стоимИ бомбою мстим водороднойЕще не рожденным потомкам своимЗа собственный грех первородный.Ну что ж, златоверхие башни смахнем,Развеем число ГалилеяИ Моцарта флейту продуем огнем,От первого тлена хмелея.Нам снится немая, как камень, земляИ небо, нагое без птицы,И море без рыбы и без корабля,Сухие, пустые глазницы.1960
Книга травы
О нет, я не город с кремлем над рекой,Я разве что герб городской.Не герб городской, а звезда над щиткомНа этом гербе городском.Не гостья небесная в черни воды,Я разве что имя звезды.Не голос, не платье на том берегу,Я только светиться могу.Не луч световой у тебя за спиной,Я — дом, разоренный войной.Не дом на высоком валу крепостном,Я — память о доме твоем.Не друг твой, судьбою ниспосланный друг,Я — выстрела дальнего звук.В приморскую степь я тебя уведу,На влажную землю паду,И стану я книгой младенческих трав,