Операция «Танк времени». Из компьютерной игры — на Великую Отечественную

— Похоже… — кисло согласился парень. — Вон, на фрица глянул, — он кивнул на никому уже не опасный панцер, размалеванный узкими зелеными полосами по песочно-желтому фону. — И вспомнил, каково это было на самом деле с ним на поле встретиться.

— Ага, — не слишком понятно ответила Лена, все еще не отводя внимательного взгляда, пронзительного, как и всегда. — Кира, пошли дальше, а? Или поехали домой? Может, тебе все это, — девушка мотнула головой. — Слишком… больно? Неприятно?

Кирилл помедлил, прежде чем ответить. Обнял любимую, притянув к себе:

— Да нет, Ленк, в том-то и дело, что не больно, и уж тем более не неприятно. Просто… ну, вот не знаю, как объяснить! Просто я ЗНАЮ, как это было на самом деле. Ты не поймешь…

— Почему, Кирка? В смысле, почему не пойму?

— Потому что я сам этого пока не понимаю. Ты права, поедем домой, ладно? Прости, что испортил прогулку, но, наверное, не стоило нам приезжать именно сюда…

— Поехали, — решительно тряхнула роскошной гривой девушка.

И, внимательно приглядевшись к его лицу, докончила:

— Машину поймаем.

— А зачем деньги-то тратить? — не понял парень.

— Затем, что пора нам все это закончить, — отрезала подруга. — Лезем в Сеть и работаем, пока хоть что-то не выясним. То, что с тобой происходит, определенно ненормально, знаешь ли!

Вернувшись домой и наскоро пообедав, молодые люди уединились в комнатах. Кирилл засел за свой компьютер, Лена же, заявив, что пребывание в одном помещении закончится очередной постельной сценой, что хоть и безумно приятно, но все же несколько мешает исполнению задуманного, ушла со своим ноутбуком в спальню. Кирилл углубился в архивные материалы, вскоре откровенно загрустив. Бесконечное разглядывание желтоватых фотографий, благодаря сканеру и фотошопу излишне четких, неприятно четких, повергло его в тоску. Ничего знакомого по пройденным в игре боям он не нашел, а рассматривать грустные картины брошенных или подбитых танков РККА было тяжело морально. Казалось, будто он один из тех равнодушных к чужому горю зевак, что стоят на обочине, с искренним интересом смакуя картину произошедшего кровавого ДТП и снимая разбитые автомобили и окровавленные трупы на камеры коммуникаторов.

Покинув архивные сайты, он залез на один из любимых поисковых форумов, откровенно говоря, просто чтобы немного развеяться. Открыл наиболее посещаемый за последние сутки топ, озаглавленный «Попаданцы существовали!», вчитался, начав с первой страницы — и замер, пораженный. По сути, это было продолжение увиденного по телевизору репортажа о подъеме в Белоруссии затонувшего в болоте танка. Как оказалось, программа «Память войны на Первом» шла в записи; в реальности же все произошло почти неделю назад. И сейчас кто-то из белорусских поисковиков выложил в инет свои материалы. Точнее, скан исписанного химическим карандашом листка из школьной тетрадки. С песнями Высоцкого и Окуджавы — и датами главных сражений сорок первого и сорок второго годов. Несколько минут Кирилл тупо глядел на выложенные фотографии загадочного документа, уже восстановленного и отсканированного в высоком разрешении, затем зажал правую кнопку раритетной мыши (перчатками он вне игры практически не пользовался), выбрав в менюшке «сохранить объект как…». Скопировав фотографии на рабочий стол, парень включил принтер и распечатал обе стороны листка.

И только затем позвал Лену.

— Что, Кирка? Я тут как раз по вашим геймерским форумам шляюсь, считай, своей стала. Правда, почти везде региться приходится, время терять. Так что?

— Лена, — горло внезапно пересохло. — Послушай. Ты только вопросов пока не задавай, ладно? Просто продиктуй то, что здесь записано. Не все, конечно, можно выборочно, — он протянул ей распечатки.

— А зачем? — девушка непонимающе просмотрела записи. — Это-то для чего, Кирка?

— Просто продиктуй, а? — жестко попросил парень, с трудом скрыв тоску в голосе. На самом деле он и так был уже почти уверен в результате, в том, что чудовищная в своей невероятности догадка верна, но хотел убедиться окончательно…

— Ладно, — Ленка непонимающе пожала плечами. — Пиши: «На братских могилах не ставят крестов, и вдовы на них не рыдают. К ним кто-то приносит охапки цветов…»

— А теперь сравни и скажи, что думаешь… — закончив писать, Кирилл протянул ей исписанный едва ли наполовину лист бумаги.

— Что?!

— Ленусь, просто сравни обе записи. Ну, почерк, в смысле. Поняла?

— Нет, не поняла. Но сделаю, — девушка взяла в руки листы, распечатанные на лазерном принтере и исписанные шариковой ручкой, вгляделась. И пару минут спустя подняла на парня удивленные, ничего не понимающие глаза:

— Кирилл, и что? И там и там — твой почерк, можно подумать, я его по конспектам не знаю. Твои идиотские завитушки на «у» и «д» ни с чем не спутаешь. И что здесь такого?

— Репортаж, что мы вчера по ящику смотрели, помнишь?

— Про танк в болоте? Конечно. И?

— Почитай, — Кирилл тяжело поднялся из кресла, кивнул любимой на равнодушно мерцающий монитор. — Тут обсуждение, начинай сразу с пятой страницы. Это продолжение той истории, белорусские ребята-поисковики выложили кое-чего. Почитай, короче…

И, не оглядываясь, двинулся на кухню. Виски еще оставался, и сегодня он определенно имел на него право. Ведь не каждый день узнаешь свою будущую судьбу, верно? Пусть даже ничего еще не произошло, а то, что произойдет, отстоит от реальности на семьдесят шесть лет…

ГЛАВА 9

Интерлюдия

Рысенко ворвался в кабинет без обычного стука, рывком распахнув дверь. Виктор Александрович, проводивший утреннюю планерку среди не посвященного во все аспекты проекта техперсонала, с удивлением взглянул на подчиненного:

— Костя, что случилось? Ты б хоть в аську стукнул сначала, предупредил.

— Виктор Саныч, нам бы переговорить…

— Настолько срочно? — недовольным тоном осведомился директор. — Десять минут ждет?

Программист помедлил, привычным жестом поправил очки:

— Вообще-то не особенно ждет, если честно, ну, да ладно. Я в приемной…

Прикрыв за собой дверь, Рысенко плюхнулся на диванчик и обратился к секретарше, самозабвенно молотящей акриловыми ноготками по клавиатуре:

— Саш, а вот если злые люди и аську, и скайп запретят, что делать-то станешь? Это ж полный информационный коллапс для тебя случится.

Сашенька, прошлогодняя выпускница местного компьютерного колледжа, принятая на работу исключительно по старому доброму блату (чья она конкретно дальняя родственница, программист понятия не имел, да и не интересовался, в общем-то, поскольку в круг допущенных девушка никоим боком не входила), старательно округлила хорошенькие глазки, выглянув из-за монитора:

— Чего случится? А почему запретят?!

— Да вот, ходят слухи, что Вик Саныч распорядился запретить сетевое общение. А заодно и заблокировать для всех сотрудников до кучи «Одноклассников-2» и все прочие социальные сети, — Рысенко прекрасно знал, что девушка не видит никакой разницы между программистами и системниками, сиречь, системными администраторами. И потому, не усомнившись, проглотит наживку.

— Ты серьезно? — Лицо секретарши выражало столь предсказуемую гамму эмоций, что Косте пришлось сделать над собой усилие, чтобы не рассмеяться.