снегу, как полярный жираф. Гоша, пока к нему не привыкнешь, кажется очень смешным. Человеку восемнадцать, а книжки читает до сих пор, типа, приключения Муми-троллей... И гласные тянет, и переваливается смешно, как большой ребенок, шнурки развязаны вечно, конфеты в карманах. Но при этом — базара нет — в трубках сечет и в видаках лучше всех. И обсчетку на точках Витькиных за три минуты делает, и на товар у него нюх, особенно на игры и софт — просто зверь... Вот такое чудо длинношеее мне в начальнички досталось.
— Чего застыл, Малина? — спросил Гоша из-под своей лисьей ушанки. — А я к тебе, навестить иду, а ты уже бегаешь.
Малина — это я. Погонялово такое от фамилии, я не обижаюсь. Звучит классно.
— Видел девушку?
— Какую девушку? — встрепенулся Гоша. Он хоть и полярный жираф и про троллей читает, а голубизной вроде не страдает.
Да вот, со мной рядом стояла, — а сам смотрю на дорожку к улице. Там освещено все ярко, и народу полно, с остановки шпарят, а Лизу различить не могу. Что за фигня, думаю, она же не могла так далеко уйти...
Ненавижу я словечко это — «чувствовать», но иначе не скажешь. Мне, чтобы в толпе человека знакомого различить, совсем не обязательно с ним нос к носу столкнуться — я своих издалека чувствую. А тут — хоть ты тресни, опять двадцать пять. Вот она отошла — и не различаю.
Неприметная...
— Если о бабах на морозе мечтать, — рассудительно заметил Гоша, — можно мечталку отморозить.
— А вот она тебя видела, — говорю. — И знала, что ты ко мне идешь.
— Да кто такая-то? — встрепенулся Гоша. — Грачиха, что ли?
— Ты ее не знаешь... — Я протянул дружку сумку с продуктами, — Ладно, пошли ко мне.
Но Макина-то его знает, поправил я себя. Что же это получается? Кто за кем следил две недели? Нет, опять не то... Гоша ко мне только раз заходил, когда ее дома не было...
Вся эта петрушка нравилась мне все меньше.
— Малина, опять размечтался? — Гоша налетел на меня сзади и чуть не опрокинул в сугроб.
— Посмотри, мои окна видишь? — Внезапно я перестал ощущать и холод, и поземку. Мне в чайник подвалила хитрая мысля. — Вон там кухня, а дальше — моя комната, с занавесками.
— Что я, твоих окон не знаю? — потерял терпение Гоша.
— Слышь, я сейчас поднимусь, зажгу свет, а ты посмотришь, идет? Ну, скажешь мне, видать меня или нет! Я тебе помашу потом, тогда поднимайся, — и, не дожидаясь, пока жираф растормозит, я запрыгал в подъезд.
— Ну и что? — спустя пять минут спросил заинтригованный Гоша.
— Видел меня? Я на этом кресле все время за занавеской сижу. И телик, и музыка, и телефон близко. А ногу вот сюда кладу, на диван...
— Не, не видно, — помотал лисьей шапкой Гоша. — Тень только немножко, от головы. Да что стряслось-то? Что ты заладил — «видно, не видно»? Что, как этому, Шерлоку Холмсу, духовое ружье мерещится? Или тебе правда есть, кого бояться?
— Нет, — сказал я. — Пока некого.
Глава 4
ДВЕРЬ НАПРОТИВ ЛИФТА
Неделя прокатилась в каких-то мелких запутках. Приперлись чуваки из класса, притащили груду заданий. С радостными рожами сообщили, что от контрольных меня все равно не освободят. Я хотел учебники в мусоропровод выкинуть, потом передумал. Витюха пообещал, что место на рынке мне придержит, а вот развозить трубки по заказам кому-то надо срочно. И в среду я поперся работать, хоть и обещал матери, что не пойду. Но нога уже срослась, только гипс мешал сильно...
Народ, ясен перец, офигевал, когда к ним такое чудо с костяной ногой вваливало и начинало гарантийные талоны заполнять.
— У вас нарочно инвалидов держат? — спрашивали меня, — Чтобы налогов поменьше платить, да?
Сначала я стеснялся, а потом мне эта идея до того понравилась, что я стал прикидывать, как бы мне этот гипс подольше сохранить. Многие клиенты, из жалости, даже покормить норовили.
— Я еще здоровяк, — отвечаю. — Обычно у нас слепые на выезде работают...
Лизу я не встречал, хотя вечером, если был дома, замечал, когда она возвращается. Я уже научился ее шаги от шагов ее папаши отличать. В среду я и обнаружил, что не прочь бы с ней опять побазарить, даже разозлился на себя за это. А в четверг я просто тупо сидел в наушниках, тащился от панков и раз в час набирал номер. Я отыскал телефон Ярыгиной у матери в книжке и раза два позвонил, когда наверху открылась дверь. Но трубку не сняли. Это меня еще больше разозлило: я ведь на сто процентов был уверен, что Макина дома.
Ну, блин, заклинило меня, иначе не скажешь, — сижу и повтор тыкаю. Сережа приперся, позвонить ему надо, чуть не разосрались... Потом думаю: какого черта я муму пасу? И вообще, на кой хрен она мне сдалась — ни сиськи, ни письки и башка, как табурет? Что я, не найду с кем без нее языком почесать? Бон, пойду в клуб, к пацанам, катись оно к чертовой бабушке...
Это я так мысленно гордо заявил, типа, майку на груди порвал, а сам сижу и продолжаю названивать. Ну, не могу я оторваться, прямо бешеный становлюсь, когда меня за нос водить начинают. Неужели так сложно снять трубку? Или скрываются от кого?
Вечером натянул свитер и попрыгал этажом выше, сам не знаю зачем. Бот, думаю, постучу, позвоню
