Моя мечта
Забросить телефон, забыть про Интернет
И не читать старинные романы,
Где старый ловелас на склоне лет
Девиц доступных водит в рестораны;
Уехать далеко, где нету городов,
Где солнца луч в листве густой блуждает;
И, заблудившись там, в глуши лесов,
Бродить без цели, счастья ожидая;
Забыть про все: про дом, семью, и про детей
И стать простым, как пьяный трактор;
Избу построить и в избе своей
Писать стихи и развивать характер.
В своей избушке, сидя за столом…
В своей избушке, сидя за столом,
склонившись над исписанной страницей,
дописывал я стих. Уже кругом
светало, щебетали громко птицы
в лесу необозримом и глухом.
Журчал ручей невидимый в кустах
и ветерок, играя занавеской,
мне прошептал о чем-то впопыхах
и улицей помчался деревенской,
взъерошив листья по пути в садах.
Здесь пишутся стихи всегда легко.
В лесу сосновом воздух чуткий чище.
Деревья спят и шепчутся тайком.
И, кажется: бег времени мы слышим,
которое здесь бродит босиком.
В деревне, на тесной скамеечке
В деревне, на тесной скамеечке,
Под старой, скрипучей ольхой,
Сижу и грызу ловко семечки,
Соря в лопухи шелухой.
Спокойно мое одиночество,
Где время неслышно плывет.
Закат, тишина и не хочется
Стремиться куда-то вперед.
А там, на асфальтовых улицах,
Где жизнь беспокойно бурлит,
Бегут пешеходы, сутулятся,
Как тени скрываясь вдали.
И кажется смутным далекая
Та жизнь и тот призрачный мир,
В котором душа одинокая
Тоскует в застенках квартир.
Стелется дым…
Стелется дым. На пустых огородах
Время пришло жечь костры.
Ночи длинней. Дни проходят в заботах,
Без лишних слов и жары.
Кто не успел, тот остался голодным.
Хочется есть – не зевай.
Как хорошо быть, как птицы, свободным.
Собран уже урожай.
Строчки простые? Такая работа-
Грабли, лопата, ведро.
Мы огородов и пашен пехота,
Сеем лишь хлеб и добро.
Полней наливаются яблоки соком…
Полней наливаются яблоки соком,
