молодым, словно молодость – это добытая кровью и потом добродетель, «приличие» – половица для грязных ног, работа – предмет для презрения, «любовь» – то, для чего нужен пенициллин, «любовь» вручает цветы обнаженному, завшивленному юнцу, в то время как его мать дома не находит себе места, вы «любите» посторонних, но не своих родителей.
мне нравятся люди из домов с занавесками на окнах, а не люди «хат» и «вписок», и следующий, кто назовет деньги «капустой», пусть выгребает зарплату вилкой, меня тошнит от разговоров о том, что следует попытаться «понять» зло. а канарейка сможет «понять» кошку?
конституция не задумывалась как щит для дегенеративности, сначала вы палите флаг, затем поджигаете Детройт, вы предлагаете отменить смертную казнь для всех, кроме кандидатов в президенты и президентов…
…божьи люди превратились в стадное быдло, национальный гимн – вопль в ночи, американцы не могут гулять в своих парках, ездить в автобусах, они вынуждены запирать себя в четырех стенах.
«поднимись с колен, Америка!» – молят люди, но их игнорируют, огрызнись, твердят они, покажи, что намерена драться в ответ, лев скалит зубы, и шакалы драпают, испуганный зверь так и просит атаковать, но Америка не слушает.
…стуценты-неврастеники, водрузив ноги на парты, которые не способны сколотить, разрушают университеты, взамен которых не смогут построить ничего.
…все начинается с обожествления бродяг, праздношатающихся и бездельников – этих наглых гостей у милосердного стола демократии, которые опрокидывают его на обескураженных хозяев…
молите Господа, чтобы наши врачи исцелили Бобби Кеннеди, а кто исцелит Америку?'
вам нравится этот парень? я тоже так думаю, слишком просто, школярское витиеватое сочинение, только раскрашенное с точки зрения нынешней позиции выживания, вы водитель мусоровоза? не расстраивайтесь, есть, конечно, и получше работы, но делаются они хуже.
изолировать сумасшедших, но кто есть сумасшедший? мы все ведем свою маленькую игру в зависимости от положения фигур на доске: коней, ладьи, короля и ферзя, да что за чертовщина, я уже блажу, как этот журналист.
и теперь куча всяких мозгоправов, мыслителей, групп специалистов, президентских коллегий попытаются выяснить, что же такое неправильно с нами, кто псих, кто рад, кто не рад, кто прав, кто не прав, изолировать сумасшедших, когда у пятидесяти девяти из шестидесяти встреченных на улице крыша едет от индустриального невроза, семейных дрязг и постоянной борьбы и нет времени остановиться и расслабиться и определиться, где же они находятся и когда деньги, поддерживавшие и ослеплявшие их так охуенно долго, когда эти самые деньги будут годиться только На подтирку, что прикажете делать? да ладно вам, ребятишки, политические убийства уже давно наша повседневность, и никакой феерии, просто некий тип с изжеванной физиономией и помойными глазками, как много таких среди мужиков и женщин, миллионы.
но скоро мы получим доклады от комиссий психоаналитиков, которые, как и комиссии по бедности, твердящие нам, что есть голодающие низы, будут убеждать нас, что, оказывается, есть и голодающие верхи, а потом все забудется до следующего, слегка эмоционального убийства или городских беспорядков, и тогда они снова будут собираться и излагать свои бестолковые экспертные заключения, потирая ручонки и исчезая, как говно в унитазе, ведь действительно, все это волнует их только до тех пор, пока не уляжется волна, и эти ничтожные психоаналитики, козыряя волшебными знаниями, морочат нас своим словоблудием, утверждая, что поскольку у вашей мамаши была косолапость, папаша ваш бухал, а в трехлетнем возрасте вам в рот накакал цыпленок, постольку вы и есть гомосексуалист или оператор штамповочного пресса, все, кроме правды, а правда в том, что есть люди, которых не устраивает, как эта жизнь протекает, и что неплохо было бы ее усовершенствовать, но нет, эти мозгоправы с их механическими побрякушками, которые со временем окажутся абсолютными фальшивками, будут продолжать твердить нам, что мы совершенно безумны и за это им надо хорошо платить, мы просто неправильно это воспринимаем, помните такие песенки?
ах, какой счастливчик я,
прожигаю жизнь почем зря,
потому что у меня
карман полон грез.
это все моя страна,
даже пусть и без гроша,
потому что у меня
карман полон грез.
Или так:
нет уж денег на счету,
и к друзьям уж не иду.
что же делать,
как же быть,
лучше свет я погашу
и во сне себя спрошу.
чего они нам не скажут, это что наших психопатов и наших убийц породил наш нынешний образ жизни, наш старый добрый чисто американский способ жить и умирать, черт, да то, что мы еще не поголовно выплескиваем свое помешательство наружу, это просто чудо! а раз прежде разговор шел совершенно серьезный, давайте закончим беседу о безумии дискотекой, как-то я был в Санта-Фе и разговаривал, ну, вернее, выпивал со своим приятелем, который слыл весьма известным психоаналитиком, и вот в середине очередной нашей пьянки я спросил его:
– Джин, скажи мне, я псих? давай, дружище, колись, я готов ко всему.
он допил свой стакан, поставил на столик и ответил:
– сперва ты должен мне заплатить.
тут-то я и понял, что по крайней мере один из нас уж точно псих, губернатора Рейгана и спортивных журналистов с нами не было, и второй Кеннеди был еще жив. но меня посетило какое-то странное чувство, я сидел, пил и ощущал, что не так все хорошо, что все плохо и будет плохо как минимум еще пару тысячелетий.
итак, мой друг в армейском камуфляже, теперь слово за тобой.
– хана, – сказал Андерсон, – мертвечина победила.
– мертвечина победила, победила, победила, – повторил Мосс.
– а кто в бейсболе победил? – спросил Андерсон.
– понятия не имею.
Мосс подошел к окну, выглядел проходившего мимо американца мужского пола.
– эй, кто там выиграл в бейсболе? – заорал Мосс, высунувшись из окна.
– «Пираты», три – два, – ответил американец.
– ты слышал, нет? – обратился Мосс к Андерсону.
– ага. «Пираты», три – два. мне интересно, кто победил в девятом заезде?
– это я знаю, – отмахнулся Мосс- Космонавт Второй, семь к одному.
– а кто наездник?
– Гарза.
оба присосались к своему пиву, они еще недостаточно окосели.
– мертвечина победила, – проронил Андерсон, отдышавшись.
– сказал бы чего новенького, – отозвался Мосс.
– пожалуйста: если в ближайшее время я не дорвусь до свежей пиздятинки, то совсем с катушек съеду.
– за пиздятину всегда приходится дорого платить, лучше забудь.
– знаю, но забыть не могу, уже начинает сниться полный бредос. будто я кур ебу в жопу.
– кур? как же их можно ебать?
– не знаю, во сне получается.
они снова переключились на пиво, два давних друга, обоим за тридцать, у обоих отупляющие работы.
