спортивном костюме и офицерском ремне остался у крыльца. К двухэтажному дому было пристроено одноэтажное, сарайного типа кирпичное же строение, скорее всего, гараж или мастерская. К нему они и направлялись, пересекая двор.
Очень неприятно засосало под ложечкой. Как всегда в таких ситуациях, у Мазура обострилось чутье, и он понял что дела их – хреновее некуда. Ведь известно, что собака всегда чувствует, когда ее ведут убивать. Мазур поймал себя на том, что совсем не хочет умирать на этом дворе от рук горячих кавказских парней. У него в этой жизни была тысяча возможностей умереть более достойно. И еще будут…
Его шанс – наручники. Вернее, умение от них избавляться. Будем надеяться, ваххабиты эти трюки видели лишь в кино в исполнении всяких джеки чанов, и им даже в голову не придет, что фокус способен повторить не слишком-то молодой пленник, испуганно втягивающий голову в плечи. На этом можно построить внезапную игру…
Попытаться сейчас? Незаметно этого не сделаешь, тут расчет может быть только на одно: джигиты не сразу поймут, что же такое вытворяет пленник со своими руками. Нет, момент не подходящий. А будет ли лучше? Кто его знает. Но и панике поддаваться нельзя. Действовать надо только наверняка. Если сорвется, второй попытки не дадут.
Аслан распахнул железную дверь, вошел внутрь. Толчками в спину конвоиры дали понять пленникам, чтобы те топали следом, не стояли, как ослы.
Ну да, гараж. Большой, машины три поместятся. Стоит, правда, только одна, да еще и знакомая. Серая 'мазда'. Вот кто пас его по Киеву перед встречей с журналистом! Аслан обошел ее, спустился в автомобильную яму.
Яма оказалась с секретом, вернее, с железной же дверцой в ее торце. За дверью обнаружилась лестница, освещенная встроенными в стену полукруглыми лампами. Аслан шел впереди пленников, двое конвоиров – позади. Мазур непонятно для чего считал ступени. Насчитал шестнадцать. Если удастся вырваться, чтобы взбежать по ним – потребуется около двух секунд.
Когда прошли лестницу до конца, то очутились в коротком освещенном коридоре, с еще одной дверью, настежь распахнутой. Следом за Асланом Мазур и Стробач шагнули внутрь…
Под потолком горели две мощные лампы в металлической оплетке. Они освещали довольно просторное помещение с бетонными стенами, полом и потолком. Возле дальней стены стоял верстак с большими слесарными тисками, рядом с ним – сверлильный и токарный станки. Наверное, помещение используют и как мастерскую. Но не только: то-то на полу заметны подозрительные пятна, которые явно пытались замывать, а в результате размазали по бетону еще больше.
Здесь сногсшибательно и аппетитно пахло жареным мясом. Не удивительно. У дальней стены находился стол, за которым в вертящемся офисном кресле с высокой спинкой сидел еще один джигит – довольно молодой, с гладко зачесанными назад черными волосами, с тяжелым подбородком и сломанным носом. Перед ним стояло блюдо с дымящейся грудой жареного мяса. В мясо был воткнут охотничий нож. Сей натюрморт на столе дополняли раскрытый ноутбук, настольная лампа, короткоствольный автомат (похоже, 'узи'), чайник и пиала. Между прочим, наряду с ароматом жареного мяса Мазур уловил еще и сладковатый запашок анаши.
Аслан подошел к столу, присел на его край и, показав рукой на пленников, что-то сказал. Человек за столом, который сидел, откинувшись на спинку кресла, и поворачивался на кресле влево-вправо, коротко кивнул и бросил что-то отрывистое, односложное.
Один из стоявших за спиной у Мазура и Стробача конвоиров направился к стене, вдоль которой стояло несколько стульев, взял два и поставил их напротив стола. В четырех шагах от стола, автоматически отметил Мазур. Далековато, конечно. Будь ты даже спринтером-рекордсменом – не успеешь допрыгнуть быстрее, чем потребуется джигиту за столом, чтобы схватить со стола автомат и срезать тебя очередью. Потому как этот дух за столом меньше всего похож на растяпу, а более всего похож на человека, который с автоматом не расстается никогда, даже в туалете и уж тем более во время сна. Ну да, ему примерно около двадцати пяти, стало быть, дите войны, лет с двенадцати нигде ничему не учился, только убивать и выживать. И уж эту науку освоил в совершенстве, раз все еще жив. А не успеет выстрелить сам – поможет кто-нибудь из под ельничков…
– Садись туда, шакал. А ты туда, – Аслан, продолжавший сидеть на краю стола, показал рукой, кому из пленников на какой из стульев садиться. Будто это имело какой-то смысл.
Стул с металлическими ножками, механически заметил Мазур, опускаясь. Сгодится для оглушающего удара, можно метнуть, заставить рефлекторно уворачиваться и выиграть на этом сотую долю секунды. Но не это главное, конечно. Главное, что их пока вроде бы не собираются приковывать к батареям и не собираются снова вязать им ноги. Это шанс. Недооценивают? Не знают, кто перед ними?
А что, пожалуй. Они видят перед собой двух немолодых людей в гражданском, испуганных и ни с какой стороны на Стивена Сигала не похожих…
Видимо, чтобы получше вглядеться в пленников, человек за столом подался вперед и поставил локти на стол… 'Час от часу не легче', – с тоской подумал Мазур. На человеке за столом была только футболка с короткими рукавами, волосатые руки в следах уколов, живого места нет. Ну да, и впридачу – расширенные зрачки… Значит, он еще и наркоман, причем сидящий на игле давно и прочно. Тогда все намного хуже, чем казалось минутой ранее. Человек за столом, продолжая переводить взгляд с Мазура на Стробача и обратно, подцепил ножом кусок мяса, откусил от него, по-собачьи мотнув головой, принялся неторопливо пережевывать. Повисла крайне неприятная тишина. Слышно было только чавканье.
– Ты кто такой, собака? – человек за столом показал ножом, на кончике источало дымок недоеденное мясо, на Стробача.
– Я тот, кто не понимает, что он здесь делает, – ответил Стробач.
Человек за столом что-то сказал, оглянувшись на стоявшего за спиной Стробачу джигита. Тот подошел к Тимошу, вынимая нож из ножен. Спокойно, несуетливо и без всяких эмоций он запустил пальцы Тимошу под волосы, взмахнул ножом и бросил на пол отрезанное ухо. Со стороны все выглядело столь буднично, что Стробач не сразу осознал, что случилось и что это валяется на полу прямо перед ним. Тем более, нож у чечена наверняка был заточен до бритвенной остроты, а боль еще не пришла.
– Не отвечаешь, будем сразу отрезать от тебя кусок, – сказал человек за столом, снова откусывая от ароматного дымящегося куска. – Как от этого мяса. Еще раз. Кто ты такой, собака?
– Стробач. Тимош, – сквозь зубы проговорил украинец, бледнея от накатившей боли и ярости. Лицо его покрылось бисеринками пота.
'Только бы сдержал гнев и не рванул со стула к этому выродку, – заклинал Мазур про себя. – Все испортит. Но не должен, не должен, все-таки человек опытный и не в одной переделке побывавший…'
– Где работаешь и кем? – без всякого выражения в голосе и на лице продолжал допрос чечен за столом.
– Работаю на того, кто платит. Сейчас – на финансовую группу 'Приоритет', заместителем по общим вопросам, – сказал Стробач.
– Был на корабле 'Русалка', когда его захватили?
– Не был, – сказал Тимош.
– Меня зовут Руслан Хадашев, – снова воткнув нож в мясо и вытирая руки комком твердой бумаги, сказал человек за столом. – Знаете, собаки, кто я?
Бли-ин…
– Догадываюсь, – сказал Мазур. – Ты – родственник Тракториста?
– Правильно, собака. Я брат Заурбека Хадашева, которого все знают как Тракториста. Брат человека, которого ты убил.
'Бля и еще раз бля! – Мазур готов был завыть от отчаянья. – Ну надо ж, глупо-то как! Строишь сложные комбинации, перебираешь колоду на уровне олигархов, а потом является какой-то вайнах со своим законом гор и кровной местью, которую учесть было никак невозможно, и все летит к чертям…'
Вот так оно происходит: в четко спланированную, безупречную операцию вдруг вмешивается какой-то случайный фактор, мелкий, незначительный, который и спрогнозировать-то нельзя – и все идет кувырком…
– Ты убил моего брата, собака. И ты умрешь, – Руслан Хадашев взял чайник и, запрокинув голову, принялся жадно пить прямо из горлышка. Кадык у него при этом ходил вверх и вниз, как поршень.
