нечто несусветное, а, учитывая вес моей покупки, говорить о цене за килограмм не приходится.
Но в конце концов ничто не дается даром, мухи не летят на уксус, а чтобы увидеть свой труд напечатанным, можно чем-то и поступиться, верно?
Итак, прибыли. Вот он, шестой округ Парижа.
Квартал, где писатели встречаются чаще, чем контролеры автостоянок. Средоточие жизни.
У меня мандраж.
Крутит желудок, колет печень, гудят ноги, прошиб пот, а трусики за… франков больно врезались в попу.
Та еще картина.
Я заблудилась, таблички с названием улицы нигде нет, куда ни пойду, всюду сплошные галереи африканского искусства, а все африканские маски на одно лицо. Начинаю тихо ненавидеть Африку со всем ее искусством.
Наконец — слава богу! — нашла.
Меня просят подождать.
Кажется, я сейчас хлопнусь в обморок. Стараюсь дышать, как учили перед родами. Ну все… все… успокоились…
Сиди прямо. Смотри в оба. Когда-нибудь может пригодиться. Вдох. Выдох.
— Вам нехорошо?
— Э-э… нет-нет… все в порядке.
— У
— …
— Хотите кофе?
— Нет. Спасибо. (Слушай, детка, ты что, не видишь, что меня сейчас стошнит? Помоги мне, детка, сделай что-нибудь, ну же, пощечину, ведерко, тазик, но-шпу, стакан кока-колы похолоднее… что-нибудь. Умоляю.)
Улыбка. Она выдает мне улыбку.
Так вот что это было на самом деле. Любопытство. Только и всего.
Он просто хотел на меня посмотреть. Увидеть, как я выгляжу. Узнать, на что это похоже.
И все.
Как прошла беседа — рассказывать не буду. В данный момент я лечусь от экземы практически чистым дегтем, и глядя, во что уже превратилась моя когда-то белая ванная, думаю, не стоит подливать масла в огонь. Так что беседу опускаю.
Ну ладно, вот вам несколько деталей: в какой-то момент кот (кому нужны подробности, отсылаю к Люциферу в «Золушке»), наблюдавший, как дергается мышка в его когтистых лапках, от души потешавшийся над ней — «…до чего же она все-таки провинциальна…» — и никуда не спешивший, выдал следующее:
— Послушайте, не стану скрывать, в вашей рукописи есть кое-что небезынтересное и даже
Вот.
Сукин сын.
Я так и села. Разумеется, я и так сидела, но другого слова не подобрать.
Он встает (величаво и непринужденно), идет ко мне, хочет пожать мне руку… Не встретив никакой ответной реакции, хочет подать мне руку… Не встретив никакой ответной реакции, хочет взять меня за руку… Не встретив никакой…
— Что с вами? Полноте… не надо унывать, это, скажу вам, большая редкость, если первую же рукопись принимают к печати. Я, знаете ли, верю в вас. Я чувствую: нам с вами еще предстоят большие дела.
Более того, скажу вам по секрету, я очень на вас
Не гони колесницу, Бен-Гур. Ты что, не видишь — меня заклинило?
— Послушайте, мне очень жаль. Не знаю, что со мной, но я не могу встать. Просто нет сил. Ужасно глупо.
— С вами часто такое бывает?
— Нет, в первый раз. — Болит что-нибудь?
— Нет. То есть да, немного, но дело не в этом.
— Попробуйте пошевелить пальцами.
— Не получается.
— Вы уверены???
— Ну… да.
Мы долго смотрим друг на друга, будто играем в «кто кого переглядит».
— (Нервно.) Вы это нарочно?
— (Очень нервно.) Конечно, нет, скажете тоже!
— Может, позвать врача?
— Нет-нет, не стоит, сейчас пройдет.
— Я асе понимаю, но дело в том, что у меня сегодня еще встречи… Вам нельзя здесь оставаться.
— …
— Попытайтесь еще раз…
— Никак.
— Понятия не имею… Откуда я могу знать?… Может, приступ артроза, а может, следствие сильного потрясения.
— А если я скажу: «Ладно, уговорили, я вас опубликую»… вы встанете?
— Ну, конечно, нет. За кого вы меня принимаете? Я что, похожа на дуру?
— Нет, вы не поняли… если я правда вас опубликую?
— Во-первых, я вам не поверю… Послушайте, я вовсе не пытаюсь вас разжалобить, я парализована, вы в состоянии понять разницу?
— (Потирая лицо изящными руками.) Ну почему это случилось именно со мной?… Господи…
— …
— (Поглядывая на часы.) Послушайте, надо что-то делать, мне нужен мой кабинет…
И вот он выталкивает меня в коридор, как калеку в инвалидном кресле, с той лишь разницей, что у моего кресла нет колес, и, надо думать, для него эта разница оказывается весьма существенной… Я всегда любила хорошо покушать.
