Настя Королёва
Попаданка. Дочь чокнутого гения
Глава 1
— Па, я дома!
Дверь со скрипом захлопнулась за спиной. Хотя удивляться тут нечему, в этом доме скрипит буквально всё — створки шкафа, полы, стены, и даже крыша, когда ветер за окном набирает обороты. Мне порой казалось, что это чудо-строение попросту рухнет на наши головы, но нет, стоит на месте уже который год.
Папа, естественно, не отозвался.
Тяжело вздохнув, миновала узкий тёмный коридор и оказалась в крохотной, но уютной кухоньке. Стол, электрическая плитка да маленький холодильник — вот и весь интерьер.
Меня всё устраивало. И старый скрипучий дом, и низкие потолки, и бедная обстановка. Главное, что нас никто отсюда не выгонял, и я не боялась, что в ходе очередного папиного «эксперимента» мы зальём соседей или устроим пожар.
В случае потопа крысам, мышам и всяким букашкам наплевать, если на их голову выльют лишних сотню литров; а от пожара я, как могла, обезопасила наше жилище — накупила с десяток огнетушителей и развесила в «лаборатории» на каждом углу, чтобы папа их уж точно нашёл.
Вообще он у меня человек неплохой — умный, добрый, иногда отзывчивый, но уж больно одержим одной идеей. Я бы даже назвала его фанатиком. Он верит, что магия существует. И не только верит, но ещё и пытается найти неоспоримые доказательства этого факта. Так сказать, желая убедить весь мир, что он вовсе не чокнутый.
И потратил на это занятие ни много ни мало двадцать лет.
Когда-то он был профессором в институте, преподавал историю и мучал бедных студентов зачётами и экзаменами. И если старый ректор мирился с отцовскими причудами, то новый спровадил на пенсию, ещё и сумасшедшим окрестил…
С тех пор папа всё свободное время проводил за опытами, а я, молча и с улыбкой, слушала о его открытиях.
К слову сказать, я и сама подозревала у него помутнение рассудка, таскала по врачам, которые в один голос заявляли — здоров! Потом начала водить его по бабкам и разного рода экстрасенсам; так они на первом же приёме, после слёзных просьб отца дать координаты «настоящих магов», выпроваживали нас за дверь и просили больше не приходить.
Потом мы сменили городскую квартиру на дачный домик, что достался нам от бабушки, и зажили спокойно. Соседей нет, нервировать некого. Да что там, в этой богом забытой деревеньке и людей-то можно пересчитать по пальцам одной руки. Вот она, прелесть бытия!
На учёбу я каталась на автобусе, благо рейсов достаточно — успевала и на лекции, и посетить библиотеку, и пробежаться по магазинам.
Отец обнаружился в «лаборатории», некогда гостевом зале, как его с гордостью величала бабуля. Он сгорбился у стола и что-то неразборчиво бубнил себе под нос.
Всё пространство, включая многочисленные полки, стулья и даже пол, было завалено книгами, старинными свитками, тетрадями с записями и рисунками пентаграмм.
— Привет, — произнесла тихо, когда на скрип досок под моими ногами папа никак не отреагировал.
Он промолчал. Лишь махнул рукой, чтобы не мешала.
Что ж, и это тоже привычно.
Взяла бумаги со стула, сложила их аккуратно и опустилась на мягкое сиденье.
Порой мне начинало казаться, что если бы я не жужжала назойливой мухой, то отец вовсе бы не ел, не пил и не спал. Только бы и сидел над своим открытием, которое «вот-вот, буквально на днях должно произойти». Эту фразу я слышала столько раз, что попросту сбилась со счёта; число точно перевалило за пару миллионов.
— Вот! — громко крикнул он, отчего я подпрыгнула на месте. — Вот она, разгадка, ещё чуть-чуть и…
Тяжело вздохнула и усмехнулась, изобразив что-то вроде заинтересованности.
— Лиза, ты видишь это? Видишь? — под моим носом оказался огрызок некогда белого листа, на котором в хаотичном порядке расположились латинские буквы и какие-то закорючки.
Что именно я там должна была увидеть, а главное, понять — не знаю. Но покорно кивнула и улыбнулась.
— Угу. Пойдём есть?
Отец не обижался на моё равнодушие, его энтузиазма с лихвой хватало на двоих.
— Конечно! Я голоден, как волк!
Ещё бы — на дворе вечер, а он не завтракал и не обедал. Уверена, у него маковой росинки во рту не было.
Пока я накрывала на стол, папа расхаживал из стороны в сторону, оживлённо рассказывая о своей последней работе:
— Знаешь, а я ведь уже отчаялся. Решил, что ошибся, но последнее приобретение убедило меня в обратном.
Приобретение… Все эти дневники чародеев, книги колдовства и ворожбы, записки ведьм из далёкого средневековья, как по мне, всего лишь обман. Папа любой магический символ принимает за чистую монету! А ещё тратит на это огромные деньги, так что, приходилось его пенсию и сбережения с подработки хранить в надёжном месте, о котором он не знал, выделяя на «приобретения» строго ограниченную сумму.
— На этот раз мне в руки попали записи некоего Уильяма Байга, который был предсказателем. И знаешь что?
Отец резко остановился, и я чуть не налетела на него с тарелкой супа в руках. Одарила его недовольным взглядом.
— Что?
— Я уверен, он умел перемещаться во времени!
Да, занимательный вывод.
— Не веришь? — скорее всего, по моему лицу стало понятно, что я думаю обо всём этом.
Пришлось замотать головой:
— Нет, что ты! Верю, конечно!
Хотя мы оба знали, что это не так.
— Да-да, — с долей скептицизма проворчал он и тут же воодушевлённо продолжил: — А как иначе объяснить его умение предсказывать будущее?
— Я думаю, здесь всё гораздо проще — шарлатанство.
Ну, в самом деле, какие ещё перемещения во времени? Какие правдоподобные предсказания? Какая магия? Да у нас на рынке любую цыганку тогда можно возвести в ранг великого гуру-волшебника!
Отец хотел возразить, и наверняка начал бы читать мне лекцию о том, что существует множество доказательств этого утверждения, но я потянула его за руку к столу:
