Мирка выпил, до дна, безрассудно, впервые в жизни. Ведь за победу пил! И сразу похорошело: от слабости и от восторга.

 — Кагор, Мирка, вино святое, церковное, так-то! — приободрили его.

—  А когда нам домой? — спросил он.

—  Домой? Тороплив ты, Мирка! — снова заметил все тот же, строгий, не как у других солдат, голос. — Сначала расскажешь нам, как попал, потом мы проверим, и только потом — если все будет чисто…

 — А как проверять? — удивился Мирка

 — Расскажи, как попал! Пей вино, и говори.

—  Мальцу отдохнуть бы дали, Викентий Стасович? — попросил неуверенно тот, кто уже разговаривал с Миркой.

Похоже, с погонами Мирка ошибся. У того, кто казался старшим, вдоль погона и поперек, шли по центру полосы, буквой «Т», а у того, перед кем попросили за Мирку — полос никаких, — и три звездочки на погонах.

Недоброе что-то почудилось Мирке в ошибке. Он стал рассказывать.

—  Значит, никто подтвердить не может?

—  Да… — растерялся Мирка.

—  Ну, колхоз-то, Викентий Стасович — снова за Мирку просил тот же голос, — даст документ. Отправили, так мол и так, и таких…

 — И ты видел колхоз этот, Гриша? — поинтересовался Викентий Стасович, — Он что, не сгорел?

—  Да, всяко… — вздохнул Григорий.

«Офицер!» — подумал Мирка о том, у которого звездочки. И понял: он, — настоящий старший.

А старший присматривался к Мирке. «Ценный ты человек!» — это его слова. Он, — запьяневшему Мирке казалось, — сейчас, как раз, взвешивал эти слова.

—  Еще пей! — говорили ему, — Со своими, Мирка!

,

У ТЕБЯ ЕЩЕ ДВА ПАТРОНА, МИРКА…

Мирка пил. И ему, от святого вина, хорошело.

 — Значит, врага у нас не уничтожал ты, Мирка? — спросил вдруг Викентий Стасович.

—  Да, — честно ответил Мирка.

—  И вместе со старшим, если не врешь, вас было пятеро, так?

—  Так, — согласился Мирка.

—  Антонов! — повысил голос Викентий Стасович, — Давай-ка сюда пятерых!

Антонов вышел из-за стола.

Через пять минут, перед ними стояли немцы. О, это были совсем не такие немцы, которых знал Мирка! В мятой, рваной и грязной форме — таких он не видел немцев. Короткий, как вспышка на кончике спички, яркий восторг пережил он, увидев фашистов такими.

Тая в глазах ужас и страх, смотрели они на него, так, как смотрят на победителей: Как благодарен был он в этот миг, тем, с кем ел кашу и пил вино!

Немцы стояли шагах в двадцати. Мирка чувствовал давящий взгляд нашего офицера. Пристально, исподлобья, смотрел он на немцев и Мирку, и, щуря глаз, курил папиросу.

—  Антонов, — сказал он, — дай Мирке ствол!

Антонов вложил в руки Мирки винтовку.

—  Там семь патронов, — сказал офицер, — тебе хватит.

Мирка видел, как побледнели немцы, понимая, что он должен их убивать. И он, не меньше, чем те, побледнел: приходило сознание — именно он должен их убивать!

—  Ну, — как во сне, как из-за угла, слышал он голос, — это враги твои! Что же ты, Мирка?

А не увидел врага Мирка перед собой… Офицера, в которого плюнул Игорь Миронович; солдата, который стрелял в спину Витьке и улыбался; оберста, приказавшего выбрать русского или Юдку; коменданта, который смеялся над тем, как расстреливали НКВДиста — их бы увидеть!

Он попытался взглянуть офицеру в глаза. А тот и не старался их отвести, но взгляд сощуренных глаз его был настолько холоден, что у Мирки похолодело в висках. Это был взгляд сильного человека: далеко не такой, как у Der Alterena, прячущего в ладони золото.

Взгляды всех, перед кем сейчас Мирка был, — плавили и сверлили его…

В струны, до звона тугие, до их надрыва, стянулись нервы. Как в кино, обрывалась лента: мелькнули безликие лица узников, и лица те, по другую сторону. Комендант — хохочущий НКВДисту в лицо; беглец — победивший, и обреченный, там, за колючей проволокой. В небо смотревший, перед расстрелом... Мелькали кадры оборванной ленты, голова шла у Мирки кругом…

Он поднимал винтовку. «Лучше бы автомат, — сожалел он, — чтобы всех сразу!». Но была винтовка, и убивать надо был по одному. Они были, наверное, слишком близко — пули отбрасывали их далеко назад, навзничь. Как от ударов молотом в грудь…

Еще слышались хрипы в телах, распластанных по земле; Мирка видел агонию.

—  Ну, вот, — сказал офицер, — это дело другое, Мирка! Считается, что ты уничтожил врага. И у тебя еще два патрона…

 — Нет, — сказал обессилено Мирка, — хватит…

 — Ну, хватит. А то на тебя же и немцев не напасешься! Давай за победу, Мирка-герой!

Мирка пил со своими, русскими, за победу. А в двадцати шагах, остывали трупы убитых им немцев.

—  Попал ты, Мирка… — заметил один из бойцов. Не одобрение, кажется, было в словах его, и не о меткости он говорил… Он сочувствовал как бы. Мирка не понял его…

Офицер перевел всех в другое место, где не было трупов. Он был победителем: таким, на побежденной земле, место всюду найдется.

Мирка подумал о том, что трупы убитых им немцев, сейчас убирают другие немцы, — не узники, — а побежденные немцы. «Зондеры!» — усмехнулся он.

 — У тебя вещи есть? — спросил офицер.

—  Нет, — сказал Мирка.

Офицер обратился к тому, кого поначалу считал Мирка старшим, имя которого он теперь знал: Григорий:

 — Наш человек. Определи его в наше хозяйство.

—  А начальника твоего, — серый, холодный, способный насквозь смотреть, взгляд Викентия Стасовича, пробуравил Мирку, — гауптштурмфюрера, я так понимаю, Рудольфа Гёсса, мы тут повесим. Напротив ворот, или напротив печки. Я обещаю!* (*16 апреля 1947 г., по приговору Верховного Народного Трибунала ПНР Рудольф Гёсс повешен перед воротами крематория II d Освенциме)

Ночевал теперь Мирка уже не в бараке, не на трехъярусных нарах.

—  Ты держись нас, Мирка, — напутствовал на ночь Григорий Михайлович. Погон ты не понимаешь: я старшина, а он — три звездочки, — старший лейтенант. Викентий Стасович, начальник 2-го отдела «Смерш». Держись нас, слышишь! Убежать не вздумай! Здесь, пойми, все в наших руках, в нашей власти! А у тебя не совсем безупречно…

Он не стал запирать Мирку на ночь, в его, боже мой! — отдельной комнате. «Хозяйство» расположилось в жилом офицерском доме. Немцы умели создать для себя уют, его не разрушили бомбы и русские штурмовики, и теперь наслаждался им бывший узник Мирка…

 — А завтра, — пообещал старшина, — дам тебе нашу одежду.

В самом центре села, на площади, был колодец с большим, из гладких досок искусно вырезанным журавлем. Мирка вернулся на той же полуторке-ЗИМ, на которой отца увозили на фронт. Но полуторка шла

Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату