Сергей не нашелся, что ответить, и Маша отошла к Кулебякину. Смочила ему губы мокрой тряпицей.
Сергей сел около окошка и принялся ждать.
Когда раздались первые выстрелы, они уже были готовы.
Откуда-то с улицы послышался низкий, тяжелый рык и короткие автоматные очереди. По верхушкам сосен полоснул белым светом прожектор.
– Из огня да в полымя! – заключил Петр Фадеевич. – Пошли, мужики, пора этот балаган кончать!
Он распахнул двери, швырнул оставшиеся дымовые шашки и кинулся вперед, в густой дым, паля на ходу.
Они неслись вперед, стреляя во все стороны, ни на что уже не надеясь. Сергей бежал вместе со всеми, не разбирая дороги и надеясь не заблудиться в этом страшном белом тумане. Только маячила впереди спина отца Федора да гудел в голове набат: «Кончать балаган!»
И Сергей бежал. Заканчивать балаган и наводить порядок. По праву мужика. Хозяина этой земли.
– Тащи! – орали впереди. – Тащи!
И выстрелы!
Кто-то, в дыму не поймешь, кто, выскочил, схватил Сергея за грудки.
– Серега! Дай ружье! Держи носилки! Пошел!!!
Снова выстрелы!
Шальная автоматная очередь прочертила воздух над головой.
В дыму тяжело, трудно дышать, дым обжигает легкие, гортань, оставляет мерзкий привкус во рту.
– Антоша! Антоша! – Чей-то истошный вопль. Кажется, женский, не разобрать уже.
– Лежать всем! Суки!
Выстрелы!
Тяжелые носилки оттягивают руки.
«Только вперед! Кончай бардак! Только вперед!»
Он ввалился внутрь, не чуя под собой ног. По инерции пробежал еще метра три и упал. Сзади на доски с носилок рухнул Михалыч. Петр и Гриша задраивали дверь.
У Михалыча распухшее, посиневшее лицо. Кровь сочится изо рта.
Петр Фадеевич стреляет из амбразуры. Еще. Еще! Помпу клинит, и он отбрасывает ставшее ненужным оружие.
– Суки…
– Что теперь? – выдохнул Сергей. – Что теперь?
Ему никто не ответил.
– Ждем, – наконец сказал Гриша. – Второго не нашли. Убили, наверное.
На улице продолжалась пальба.
И вдруг, перекрывая грохот выстрелов, кто-то гаркнул на всю тайгу:
– Предлагаю сложить оружие! С вами говорит капитан воздушно-десантных войск…
– Вот дерьмо! – выругался Гриша. – Русские…
Снова одинокие выстрелы.
Приближающийся низкий рокот.
Техника?
– Десантура… – удивленно пробормотал Петр Фадеевич.
– Предлагаю сложить оружие! С вами говорит капитан воздушно-десантных войск…
Снова стрельба и тот же голос в мегафон:
– Да вы охренели совсем!
Бабахнуло так, что даже в доме все оглохли. Больше выстрелов не было.
Сергей подошел к бойнице, осторожно выглянул. Сквозь сожженные ворота ярко светил прожектор. То тут, то там в поле зрения попадали деловито суетящиеся люди в голубых беретах.
– Внимание! – донесся уже другой голос. – С вами говорит майор ФСБ Калугин. Предлагаю открыть дверь и выйти… Если среди вас есть Антон Михайлович Лаптев, то я должен передать ему сообщение…
– Не знаем тебя! – проорал в амбразуру Петр Фадеевич. – У нас диски, если что, мы их того! В печку! Понял?!
– Да и черт с ними… – после паузы раздался голос Калугина. – Если в печку… Так. Для Антона Лаптева передаю сообщение.
– Михалыч, Михалыч… – пошевелил полковника Сергей. – Слушай, родной…
