– Рота Джамаля ушла в горы. «Заря» может вернуться. Код возврата 16-743+15.
Все это Калугин прочитал по бумажке. Отложив в сторону микрофон, он пожал плечами и сказал Иванову:
– Знать бы еще, что это значит… Битов передал, говорит, что Лаптев сообразит.
– А если не сообразит?
– Хреново тогда, – Калугин вздохнул.
Они подождали немного. Потом Калугин снова взялся за микрофон.
– Повторяю…
В это время, внутри крепости, Михалыч разлепил губы и выдохнул:
– Наставник… Откройте…
Заскрипела тяжелая створка, и Маша метнулась к дверям.
– Врача!!!
Калугин стоял на раскуроченном взрывами палисаде.
– Твою мать…
– Что там? – крикнул снизу Иванов.
– Война… – тихо ответил Калугин.
Рассвело.
Раненых десантные БТРы увезли в госпиталь. Убитых паковали в черные, глухие мешки и тоже вывозили. Чужаков отдельно.
– Знакомая физиономия! – крикнул Иванов. – Владимир Дмитриевич, подойдите!
Калугин спустился вниз по разбитым, но все еще удобным ступеням из утрамбованного снега и плотно переплетенных прутьев.
– Вот посмотрите… – Иванов протянул ему листик с портретом, который изображал человека с длинным носом. – Это тот, на которого наши «девочки» показали. Помните? После разгрома на квартире у Лаптева?
– Да-да, кажется, припоминаю… – Калугин посмотрел на лежащее перед ним тело. Потом снова на картинку. – Умницы, девочки. Да и художники тоже. Запиши себе, чтобы отдельно в рапорте указать хорошую работу этих рисовальщиков. Почти одно лицо.
На снегу, наполовину упакованный в черный пакет, лежал Носатый. Белое лицо, закатившиеся глаза и черные отпечатки на горле. Вдавленный внутрь кадык.
– Душили, – прошептал Леша. В его голосе Калугин услышал плохо скрываемое удовлетворение. – Душили…
– Гнать нас надо, Лешенька, из органов, – вдруг сказал Калугин.
– Почему? – Иванов даже руками развел.
– Потому что в хвосте плетемся, как старые лошади. Эти люди нашу работу сделали. Понимаешь? Нашу. Так что поедем мы с тобой в Москву получать заслуженную пилюлю от руководства. То есть получать буду я… Знаешь, Леша, есть такой жанр, комедия ошибок. А у нас вышла не комедия. Трагедия ошибок.
Иванов промолчал.
Калугин нагнулся, расстегнул застежку-«молнию» на мешке.
– Смотри, как интересно, Леша.
– Что?
– Одежда. Носатый одет в цивильное. Понимаешь? Те, – Калугин мотнул головой на остальные черные мешки, – те военные. Там и покрой, и снаряжение… Все понятно. А этот, хоть и снаряжен, но по-другому. Его одежда – это то, что может надеть гражданский, чтобы не замерзнуть и вместе с тем не привлекать к себе внимания.
– Так… – Иванов неуверенно посмотрел на шефа. – Так что же получается, он…
– Ну-ну…
– Он к ним присоединился, что ли? Специально приглашенная звезда?
– Что-то вроде. Уйти он должен был вместе с ними, это к гадалке не ходи…
– А старика в деревне они порешили?
– А кто еще? – Калугин удивленно посмотрел на Иванова. – Ты знаешь много людей, которые могут накачать человека сывороткой, а потом пристрелить? Экспертиза, конечно, ответа еще не дала, но я предполагаю, что сюрпризов не будет.
– А кто наших ребят порезал?
– Лешенька, из меня хреновый Шерлок Холмс. Очень хреновый.
– Понял…
– Но в рапорте. В рапорте, Леша, я укажу на него. – Калугин кивнул в сторону мертвеца. – В комментариях, конечно.
