Части счастья

нам легко лишь с теми, кто не был дорог
Ни на мгновенье до, ни… ни на мгновенье.

А вот который – тот… (От него ли надо
Было мне что?! Разве только дитя… Но это
Не обломилось. Признaюсь, облом не слабый.
Но не фатальный, и – знаю! – наступит лето!..)
Эта Любовь – лишь моя, он всегда со своею.
В разности их и вся сумма огней между нами.
Впрочем, любить (извинямте) никто не умеет –
Образ-то ведь собирательный, а? В романе
В каждом, как ни расстараешься, всё выходит:
Грудь от одной, от другой – накладные лохмы…
И да и пусть бы. Мы просто дельфинов вроде,
Живы от счастья до счастья, короткими вдохами.

…Осень, какая же осень царит над нами!..
Небо повисло хрустальной поющей бездной…
Что? – Улыбаюсь. Засяду за стол с друзьями –
Ну, поздравляйте! я типа… того… воскресла.

Концепция розы

«…Откуда берутся девушки с розой?..
Мне роз сто лет не дарил никто!

Гляжу по бокам: что ни девушка – с розой.
И просто так не идет никто…

И каждая, каждая: Девушка-С-Розой…
А я рядом с нею – кто? Да никто!» –

Молчу, разжимая-сжимая (с розой)
Руку в перчатке… (Кто дал? Так, Никто…)

Моей симпатии

1

Черты несбыточности снов
Сквозь облик твой, моя симпатия,
Произрастают ясно. Хватит ли?..
Наверно, да. Но не таков
Души упрямой садик-патио,
Чтоб не вместить их окончательный
Чертополох, болиголов!..
Зазубренные листья слов
Моих-твоих-ничьих-стихов…

2

Моя симпатия, тебя,
Твой тёплый одуванчик, в пальцы
Возьму – и полетят скитальцы
Моей любви сквозь белый свет…
Серебряный пушистый след
От выдоха, туманя око
И окоём, легко- высoко
Потянется… Зима жестока,
Но далека…Чугунный локон
Решётки сада нежен, кроток…
Шмель-купидончик, теребя
Бутон, оттачивает жальце —
Прищуриваясь напросвет…
И пожалеет вряд ли, нет?..

Выходное

1

Ресницы смежив (тихое блаженство),
Слежу, как сквозь меня октябрьский город,
Как отражение легко сквозь отраженье
В стекле автобуса, очков и в первых льдинках –
Сдвигается, течёт… Плавучий норов!
Сном через сон, переводной картинкой…

Донельзя переливчатое утро
Сегодня встало и меня накрыло!..
Я попыталась на крыло вполсилы
Подняться… Сердцем к вам!.. Не тут-то было!
Снотворный дым, с бродячим перламутром
Небес смешавшись, всё переменил он…

Сегодня отдыхаю. Осень чувств.
Простая пауза. Туман перед полётом.
Листва, о ветки стукаясь в безветрие,
Валuтся в подсознания тенёта…
Бутонной дремой будущего лета
Сегодня сплю. И еду на край света,
Похоже, и… И – миг – и улыбнусь…

2

Куда-то еду. Знать бы хоть, куда…
Хотя зачем? Я хоть куда доеду –
Такая успокоенность! – И с ведома,
И по велению моей любви. Да-да…
Внутри – тепло. И тёплые лучи,
Лица касаясь с любопытства лаской,
В глаза заглядывают. Не пускаю. Сказку
Свою под веки прячу без следа:
“Всё – завтра. Завтра будет всё – тогда.”
В кармашке – письмецо. И стих – ответный…

Автобус полупуст… Я еду, еду, еду…
В окно поглядывая мельком, иногда…
И улыбаюсь будто без причин.

Любовь-бред

1

Зеркало любви раскололось в осколки.
Сколько? – В каждом осколке – солнце:
Целое, страстное.
Я чувствую, как все они в моей крови
Проплывают, обжигают меня изнутри –
Переплавливая опасно!

Слёзы горечи выкипают ещё в глазах.
От радости, что столько нашлось сказать
Тебе, моя радость!
Того, что можно, и того, чего нельзя.
Меня уже – не ранить.

(Пожалуй, ещё, наверное, можно убить –
Но уже не заставить тебя не любить.
И не испугать – брось.)

Зимний серо-зелёно-синий аквамарин
Глаз моей неожиданной, моей любви
(Вот она у меня, смотри!
Вот она-я у неё, бери!)
Обступает меня в кристаллах улиц-льдин,
Посреди звёзд…

Я слишком счастлива, чтобы остановить слова,
Сквозь асфальт невозможности
прорастает их трава,
Подо льдом аквамариновым…
Метельные взмахивают рукава,
Куда-то далеко отлетает, кажется, голова…
Сердце – взорвалось!!

2

Мой лепет нежности – да поможет тебе,
Мой горячечный лепет – да поможет тебе!..
Моя любовь да поможет тебе
Удержать – равновесие…
То, которого у меня никогда и нигде,
То, которого у меня ни в себе, ни в судьбе
Нет, и не было, может быть, с рожденья: предел, —
Но как весело
Позавчера у друзей я несла всякий бред!
Целовала их кота, пока не отняли; нет! —
Уверяла, что за декабрьским окном – цвет
Лета, и лягушек аквамариновое щебетание…
И тут же сама над собой смеялась,
Ну, чтобы не слишком уж удивлялись
Странным стараниям…
Пристрастиям, приставаниям…
Никто и не удивился, и за разгадывание этих дел
Не взялся,
и списали всё на всегдашнее, проглядев, —
Это просто мне в голову пришло, что ты приходил
Тоже под эту крышу, и тоже так же сидел
И так же гладил того пушистого белого зверя…
(Может быть. Я в это верю.
И на другое уже совсем не оставляю сил.)

Созерцательное (я улыбаюсь ей…)

1

Я улыбаюсь ей, моей любви,
Смотрю то так, то так, как на картину,
В пустынной галерее стоя… Солнце
Сквозь прорези оконные крадётся…
Я перелистываю медленно страницы
Оттенков ощущений… Долго- длинно
Звучит во мне мой камертон, мои
Слова, к тебе влекущиеся… Влиться
В твой мир не суждено, проговориться
Вслух не дано им, нет, никак … Они
Меня разогревают изнутри, —
Меня одну, любовь моя! Не слишком
Ли безоглядна я?.. Ничьих не слышно
Шагов в огромном, словно утро, зале…
Я улыбаюсь, что тебя мне показали
Изгибы линий жизни, что не вышло
Покуда время, день не начат… Лишь бы
Не помешали разглядеть… Не помешаешь?

2

Любовь… Та медсестра у Пиросмани,
На чёрном – лунная, лишь с маленьким, как след
От лапки голубя, крестом на рукаве,
Иль на груди, или… Смещает очертанья
Вглядыванье в черничные зрачки,
На лике полупризрачно-сквозном
Круглящиеся ощутимо… Как же, о,
Как хочется – дотронуться! Но мне
Запрещено, мне не позволено… И манят
Тем ещё более, притягивают две
Те волчьи ягоды!.. Наверное, я не
Сумею насмотреться никогда –
Как и коснуться… По лицу, легки,
Оттенки белого стекают, как вода…
Я улыбаюсь просто так ей, просто… Да.

Весеннее-южное

1

Я коснусь тебя всею своею любовью…
Это будет счастливейшая из историй:
Нежной жёлто-цветочной пыльцы весенней
Южный вкус и дыхание тёплого моря…
Бирюзово-зелёная ласка-волненье
Небольшого-двухбалльного плеска-прибоя…

2

Мне б коснуться тебя… всей моею любовью…

Оскользнуться?..

1

А не назвать ли эту боль – любовью?
Чтоб помириться с ней? Не оскользнуться ли
В самообман и самый сон рассудка? —
Чем