Снег... Не высунешь носа, ноги...Перекрыты дороги к участью.Но сердца и под снегом наги.Состраданья шубейку накинь —подели свою душу на части!Знать, останется целой. Метельрвёт и мечет... Но жизнь-то подюже.Затянись поясочком потуже,сосчитай всех друзей и подружеки товарищей разных мастей —их не меньше метели! Теперь,в Рождество, в Богородицы Праздник,снег – участник, виновник, проказник — настоящее – не на продажу...Бездорожие – что ж – не стерпеть?! Кому – колюч и холоден, комупушист и мягок – выбирай что хочешь,коль за страницей и владенья музтвой почерк так таинственно-доходчив...Ты держишь землю, небо, прячешь люд...Сам прячешься – грустна весной Снегурка...Летающий, не видевший пчелу,летящую с цветка, тебе не грустно?Ах, глупости! Идёт, идёт, идёт...Что миру снег? Идёт без сбоя время(едино – что и пища, и едок)насквозь тобою щедрого Борея...Сменить ли «зимних мух» на всяку тварь,летающую в августе отрадном,в воображеньи, мысленно?.. Товар —не равный... Что под небом равно? Любимо Богом каждое. Оно —жалеемо, особенно в ненастье,особенно которое даноособенно не вымолившим счастья...Так потерпи, когда открыто настежь...Так потерпи – всему придёт черёд.Взгляни в окно – рождественские елине сетуют... Твой взгляд удочерён — усыновлён. И смерти нет в метели.Н. М.
Я с тобой похожу по морозу вдоль берега рексреднерусских, с пейзажем обители кроткой.И замёрзну, конечно, тебя посильней и скорей,пробираясь одною протоптанной тропкой.Передашь рукавицы: «Да разве же это мороз?!»,я слегка улыбнусь: «Мне и этого мало...»Мне и этого много. А где-то стучат топором —знать, готовят дрова, чтоб в тепле покемарить...Не набиться в друзья тем, кто греет за тысячи вёрстсебе руки – у них круговая порука...Здесь морозно и дружно, и проблески будущих вёснсветят нам с куполов, согревая по- русски.Здесь опять намело... Ну а в Африке снова жара...Жизнь уездная – стон и надежда на новое лето.И, как запертый Фирс, остаёшься один выживать,удивляясь тому, что и это... полезно.Доктор Астров в метель не пробьётся, и кто-то всплакнёт...Сад вишнёвый в снегу, и почти опустело именье...И так трудно вписать пару радостных строчек в блокнот,но окажется вдруг, что не сделано – меньше.Ах, как хочется прочь, в неизвестность, из снега в жару...Только кто приберёт, подытожит, построит на завтра?Не проделаешь лаз на туда и обратно в шару —пригодишься и здесь, как ребро динозавра...Оно вернётся...
А. Грин...А ведь и здесь бывает свет и солнце бегает по снегу...И бегают ему вослед, с румянцем, непоседы.Ему подставить норовят, кто как горазд, побольше,но зимний вечер вороват и прячется в подолеу ночи... Наступает ночь. Кто спит, а кто бессонен...И где-то наступает ноль... явившийся... без слова.Оно – вернётся – и без нас, и с будущими нами...И станет видно небеса со всеми Именами.8, 9 я н в а р я
За оконною чащей лесовкристаллических тварная поросль.Знать, уже наготове засов,разделяющий намертво порознь...За окошком курится дымок,заблудившийся, точно в трёх соснах.В самый раз собираться домойдо того, как в зимовье не сослан...Снова белка вот-вот принесётмне на счастье в скорлупке орешек,где и творчество, и ремеслопрорастут, может статься... Не грешенне живущий. Смотря за окно,вижу сумерки. Свет на исходе.С этим светом ещё заодномы вращаемся... Царствует холод.П е р е д е л к и н о , 24 я н в а р я
Вскочив верхом, пришпоривает (духзахватывает, всем посторониться!)и, двери открывая на ходу,выстуживая, кружит по страницам...Закроемся от холода, от не...Забьёмся в дрожь, но выпрямимся к лету,где шёлковые весточки однеи выпущено певчее из клетокроссийской непогоды... В холодаприпомним рай, оставленный и нами,и сядем у порога голодатьОтцовского, как дети, снова наги.К о н е ц я н в а р я
Блаженны нищие духом...
Мф. 5, 3По Островскому снежно. В ПыжахКритский Голос. И торжища посвист.Побирушка, одёжку поджав,собирает по крошечке постной...Ноги мёрзнут. Сердечный пожар.Где-то здесь Александр Николаичпроходил... И какой-то «герой»подавал голытьбе на калачик.... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Оттого – ни двора, ни кола ведь...Новый возраст. Кресты да пороша.Что не с ними – с другого порога.Лишь бы сердце – для плача – порожнеоставалось. Канона дорога.18, 19 ф е в р а л я
Г. Д.
Мы были одни. Без началашёл снег, занося навсегда...Деревья с кривыми плечами,печальные дали... Качались,как призраки, птицы в снегах.В такой-то глуши – и не сгинуть...До города, видно, сто дней...Под снежными сводами скинийсчёт времени разве навскидку...То кажется – близко. То нет.Но время диктует пожёстче.В нём жизнь разошлась по счетам.Из мягкого лона к погосту —пронзит и без снега до кости...Ему снегопад – не чета.20 ф е в р а л я
Метель сровняла всё. Внутри тепло и тихо.Сидеть молчком и ждать, что сбудется, что нет...Что вовсе занесло, уже не воплотится,но что-то наяву увидится точней.Когда яснеет взгляд, живёшь прямей и проще.Москва, совсем как встарь, по грудь погруженав сугробы... Третий Рим не позабыт, не брошен,и русская пурга ещё покружит нас...Не выйти б из снегов, очистивших от порчи!Но где-то метроном отмеривает ход...Пусть будет каждый взгляд очищен и разборчив,и город не падёт, как пал Иерихон.Пока трубит метель, готовь ему подмогу.Молчит вся Божья тварь, попрятавшись в снега,внесённые сюда... Бумага чуть подмокла.И мёрзнут пальцы рук, укрывшихся слегка...21, 22 ф е в р а л
