Ложь во спасение

вопросы? Какое они могут иметь значение после того, как восемь лет назад она уже умерла? – Да, хотел.

– А потом? Что было потом?

– Потом я... испугался.

...Потом он мчался вниз по ступенькам, не помня себя, надеясь на чудо и вместе с тем ни на что не надеясь. Она была мертва, когда он подошел к телу, распростертому на асфальте. Она уже не дышала. Светлые волосы, рассыпавшиеся вокруг головы, легонько шевелил ветер, синие, широко распахнутые глаза устремлены в небо. Лицо было бледным, уже не живым, тонкие голубые нити вен просвечивали в районе висков, а из уголка рта стекала вниз струйка темной и густой крови. И все это было так страшно, что он не смог совладать с собой. Он начал пятиться назад от тела, почему-то не в силах оторвать взгляда от мертвого лица, и пятился до тех пор, пока нога не попала в трещину на асфальте, пока не упал, больно ударившись локтем. А потом, поднявшись, помчался прочь что есть силы, убегая, словно от призрака, как будто надеясь убежать от реальности, от своего дикого страха, от самого себя. Он бежал до тех пор, пока окончательно не выдохся, пока не свалился без сил где-то в сквере на влажную и колючую осеннюю траву. Поднявшись, поднес к глазам сжатую в кулак ладонь, с трудом разжал сведенные судорогой пальцы и увидел штопор.

Тот самый, который принес из кухни, собираясь открыть бутылку французского вина. Штопор, который он держал в руке, означал – все это ему не приснилось. Все то, что случилось с ним несколько минут, а может быть, часов или дней назад – в тот момент он на самом деле не отдавал себе отчета, сколько времени прошло с момента его бегства, – случилось на самом деле.

Штопор он тогда забросил в кусты – зашвырнул что было сил и снова бросился наутек, как будто штопор на самом деле был миной замедленного действия и в любую секунду мог взорваться, поранив его осколками.

Что было дальше, Евгений почти не помнил. Когда он добрался наконец до студенческого общежития, уже светало. Сонный вахтер что-то недовольно пробормотал ему вслед, что-то такое о распущенности современной молодежи, и Евгений зачем-то извинился за себя и за всю современную молодежь. На занятия он в то утро не пошел, заснуть так и не смог – лежал до самого обеда на застеленной гобеленовым покрывалом металлической кровати с продавленной пружинистой сеткой и смотрел в потолок с растрескавшейся штукатуркой, не слыша и не замечая почти ничего вокруг. На потолке, как на экране кинотеатра, бесконечно мелькали кадры той ночи, и мучительный вопрос – всего один вопрос – не давал ему покоя.

Что делать?

Что ему теперь, черт возьми, нужно делать?!

Уже ближе к вечеру, попытавшись хоть как-то отвлечься, побороть свое сомнамбулическое состояние, он включил телевизор. Маленький старый «Горизонт», доставшийся в наследство от предыдущего поколения студентов – обитателей той же комнаты в общежитии. Ответ на свой вопрос, как это ни удивительно, он получил именно из телевизора. В сводке местных криминальных московских новостей сообщалось о том, что накануне ночью на Лихоборской набережной возле жилого дома было обнаружено тело Анны Соколовой, восемнадцатилетней студентки Московского государственного университета, выпавшей из окна пятого этажа. Предварительную версию о несчастном случае пришлось поставить под сомнение – согласно показаниям соседки потерпевшей, в момент трагедии девушка находилась в квартире не одна. В связи с этим установленным фактом милицией разыскивается свидетель, а возможно, виновник случившегося – молодой человек двадцати двух – двадцати четырех лет, предположительно – гражданин Испании.

Сюжет о погибшей студентке закончился коротким видеороликом.

Камера оператора равнодушно скользнула по телу, распростертому на асфальте, и медленно поползла вверх. Остановилась в районе пятого этажа и зафиксировала открытое окно. Все.

А дальше пошел репортаж о попытке ограбления магазина в Южном Бутово.

На следующий день Евгений уже сидел в плацкартном вагоне поезда, который уносил его из Москвы в родной приволжский город. Смотрел на мелькающие за окном телеграфные столбы, и попутчики его, увлеченно режущиеся в «подкидного дурака», даже не догадывались, что молодой, коротко стриженный, необщительный парень с верхней полки и есть тот самый «свидетель, а возможно, виновник», «предположительно – гражданин Испании», о котором они наверняка слышали в выпуске вчерашних новостей.

Его растерянность и отчаяние, казалось, подгоняли поезд, заставляя колеса стучать быстрее. «Ее уже не вернешь, – снова и снова повторял про себя Евгений. – Ей уже ничем не поможешь. Есть только один выход – забыть. Забыть и не вспоминать никогда, начать жизнь сначала, с чистого листа, и не винить себя в том, в чем нет твоей вины...»

Если бы он зашел в комнату всего лишь на несколько минут раньше – возможно, ничего бы не случилось. Если бы он не искал этот чертов штопор в кухонном ящике так долго – возможно, он успел бы ее спасти, в самый последний момент поймать за руку или за ногу, не дать упасть.

Пойти в милицию он просто побоялся. Кто знает, чем бы это закончилось. Ведь у него не было никаких доказательств собственной невиновности. А главное – от этого ничего бы не изменилось. Ровным счетом ничего. Аню Соколову – почти незнакомую, растрепанную, смешную, странную девчонку, которая жила на земле, будто на облаке, и больше всего на свете любила Испанию, в которой никогда не была, – все равно похоронили бы через два дня, и с этим уже ничего невозможно было поделать. Нелепая, глупая, трагическая смерть ее теперь навсегда станет частью его жизни.

Он помнил о ней все эти годы.

И вот теперь...

– А теперь сначала. Только – правду. – Голос, знакомый до боли, вернул его из прошлого в настоящее.

Ничего не изменилось. Она была рядом, стояла напротив и прожигала его невероятно синим взглядом. Холодный ветер из окна, открытого за спиной, снова коснулся вспотевшей шеи. Где-то вдалеке громыхнул гром, давая команду включиться десяткам автомобильных сигнализаций. Евгений помнил совершенно точно, что окно было закрыто, когда он уходил из дома.

– Она была... Ты была наркоманкой. Ты... Она нюхала кокаин в ванной в тот вечер. Она...

Запутавшись в этих бесконечных «ты» и «она», не понимая, как вести себя и что говорить, он замолчал, сжав под столом в кулаки влажные ладони. Он знал теперь совершенно точно, что сошел с ума, события последних дней убедили его в этом, и сожалел только об одном – что болезнь его не смертельна, что с ней приходится жить, мучительно переживать каждую минуту долгого падения в бездну.

Если бы только можно было ускорить это падение! Если бы...

И вдруг он вспомнил – окно.

За спиной у него открыто окно. Нужно только заставить себя подняться, сделать пару шагов назад, зажмуриться и прыгнуть вниз. Несколько секунд полета – и вот оно, долгожданное избавление.

– Убийца, – проговорила девушка. В голосе ее звенелакак натянутая струна ненависть. Испепеляющая, сжигающаявсе на своем пути ненависть. Она горела у нее внутри как костер, и Евгений ощущал этот жар, от которого плавился потолок и пол под ногами.

Он и не знал, что мертвые могут ненавидеть живых так сильно.

«Убийца» – это слово эхом отозвалось в сознании. Еще и еще раз, снова и снова. Он схватился руками за голову, стиснул виски, надеясь заглушить ее голос, задушить его у себя внутри. Но голос не смолкал.

– Перестань... Прошу тебя, – простонал он, не понимая, кому адресована эта просьба.

– Это ты перестань. Перестань врать. И скажи наконец правду.

– Правду... – Он поднял глаза, снова встретившись с ней взглядом. Ее лицо было белым, нереально белым, таким, каким не может быть лицо живого человека. Точно таким оно было восемь лет назад, в тот момент, когда она уже была мертва и лежала на асфальте.

Несколько секунд они смотрели друг на друга. А потом она вдруг, не отводя взгляда, сделала шаг. Один шаг навстречу.

– А ведь ты так и не понял. Ты так до сих пор и не поверил в то, что это я, – четко проговаривая каждое слово, сказала она. И сделала еще один шаг.