же говорить по десять и более часов в сутки! Но они как-то исхитрялись.
Резко подняла голову и обыкновенная гопота – у них появились мощные покровители. В лице некоторых политиков – как отечественных (что ещё как-то можно было терпеть и с кем возможно хоть немного работать), так и иностранных. А вот с ними Валяев (да и не только он!) почти ничего поделать не мог…
Уличный грабитель с иностранным паспортом! Уже реальность… и посольские адвокаты, по первому крику задержанного приезжавшие в участок – тоже стали такой реальностью очень быстро. Зачем это им нужно?
Подполковник видел только одну причину – в стране нагнеталась обстановка, а руки у полиции связывались намеренно. Другого объяснения у него не имелось.
И многие события, произошедшие в последнее время, — однозначно все это подтверждали…
— Заезжай! — Михалыч приоткрывает передо мною широкую калитку в кирпичном заборе. — Ну, ты и нагрузился – чисто коробейник какой!
В самом деле, видок у меня был ещё тот… Водилы, после того как дострелили обоих 'оборотней' (молодой не смог долбануть клиента монтировкой, стрельнул-то и то через пень-колоду, пришлось повторять…) вытащили из своих запасов инструментальный ящик, который кое-как совместными усилиями присобачили на скутер. В него я убрал трофейные дробовик и автомат, которые осторожно вытащил из салона автомобиля, стараясь не попадать в поле зрения глазка видеорегистратора. Побросал туда и радиостанции, заодно со всем боезапасом к оружию. К бандитскому обрезу, который достался дальнобойщикам, патроны не подходили – калибр не тот. У полицейских – двенадцатый, а убитый бандюган шастал с шестнадцатым. Оно и понятно – отдача не столь высока. Прибрал я и два бронежилета – они валялись на заднем сидении.
— Всё бы тебе ворчать… помог бы лучше!
— Да ладно тебе… давай, разгружай свой хабар.
Через несколько минут, разглядывая мои трофеи, хозяин дома только языком прищелкивал.
— Ну, ты, даёшь! Чисто мафиози какой-то… Кина американского насмотрелся?
В двух словах поясняю ему произошедшее. Михалыч хмурится и покачивает головой.
— Н-н-да… Слыхивал я про такие вещи. Однако ж обнаглели совсем – прямо под Москвой такие делишки проворачивать!
— О том и спич! Уж не думаю я, что грузовик этот куда-то далеко отгонять бы стали. Здесь где-то их база. Полицейские ведь его за пределы своего участка патрулирования не повели бы – у них треккер в машине стоит. А один этот бандюган не поехал бы.
— И так возможно. Только не наше это дело – жуликов таких ловить. На то полиция есть – пусть пашут!
— Угу… особенно в этом случае.
— Да уж… — соглашается со мною хозяин дома. — Ладно… себе что оставишь?
— Пистолеты – машинки знакомые. Патронов подбросишь?
— Пороюсь в загашниках. Что-нибудь найдём.
— Ну, а всё прочее – заныкай. Мало ли, что…
По узкой дорожке идём к дому. С Олегом Петряевым я знаком уже лет пятнадцать – служили вместе. После серьёзной контузии (их бронетранспортер подорвался на мине) его списали подчистую, и отставной капитан поселился на даче под Дмитровом. Умом его всевышний не обидел, и вчерашний спецназовец развернулся в полную силу. Занялся бизнесом – у него неплохо получалось. Настолько, что всевозможные 'джентльмены удачи' быстро обратили на него внимание. И сделали предложение – с их точки зрения, вполне естественное и правильное. Капитан намеков не понял – и ему сожгли автомашину. Почесав в затылке, он пересел на мотоцикл. А через недельку заполыхали жаркими кострами сразу несколько шикарных тачек, принадлежавших его обидчикам. К Михалычу никаких претензий предъявить было невозможно – его и в городе-то не было. Уехал по делам в Ростов.
Но бандюки тоже были не полными недоумками. Сопоставив некоторые факты, они заявились к нему на дачу. Аж впятером.
Тщетно прождав возвращения своих посланцев, местный главарь 'джентльменов' сообразил – что-то не так… И вызвал Олега на нейтральную территорию – поговорить.
Тот ломаться не стал и согласился.
Местом встречи был назначен небольшой, но очень уютный ресторанчик недалеко от города. Бандюки прикатили туда заранее, осмотрели дом и прилегающую местность. Ничего подозрительного не нашли и успокоились. Их главарь уселся за столиком на летней веранде, а его охранники (шесть человек) рассредоточились вокруг, бдительно (ну, это они так думали…) контролируя окрестности.
Петряев подъехал вовремя, припарковал свой невзрачный автомобиль около шикарного 'шестисотого' и поднялся на веранду.
— Садись! — широким жестом показал ему на стул напротив бандюган.
— Благодарствую.
— Выпьешь?
— Завязал.
— Даже и за знакомство?
— Маликов Виктор Петрович, 1975 года рождения, неоднократно судимый. Временно неработающий. Да, тут много ещё чего написано… — Петряев положил на стол несколько листов бумаги. — Я так думаю, что и вы про меня тоже уже много чего понакопать успели…
— Правильно думаешь. А отчего ершистый такой?
— Жизнь против шерсти гладила – вот и ощетинился.
— Угу… Стало быть, дружить не хочешь?
— На ваших условиях – нет, не хочу.
— Есть другие?
— А как же! Чаёк допиваем – и мирно расходимся. Опосля чего дружно забываем друг про друга. Нет меня для вас – и вас никого для меня не существует.
— Эк! Не бывает так, дорогой! Либо ты в общем строю стоишь – либо…
— Я и стою. Только – в другом.
— Это в каком же?
— Так я его и не покидал никогда. Присказку слышал – бывшего спецназа не существует?
— Не пришлось.
— Считай – услыхал.
Бандюган побарабанил пальцами по столу.
— Что-то загибаешь… не было такого раньше, я бы знал.
— А не один ты умный! Думаешь, прочим твоим товарищам легко было во всеуслышание о подобных вещах говорить? Так сказать – 'терять лицо'. Рядом молодые да зубастые – им только слабину покажи!
— Машины – твоя работа?
— А мой автомобиль от чего сгорел?
— Я те доктор? Механик какой или слесарь? Откуда мне знать?
— Ну, и я в автосервисе не работаю – что там и у кого замкнуло, не ведаю.
— Борзеешь?! — приподнялся в кресле главарь. — Смотри… отсюда ещё уйти надобно!
— Мне?
— Ну не мне же?!
— Экий ты дядя… пошли своих кого-нибудь к моей машине.
— За каким хреном?
— Пусть в багажник заглянет – я ключи дам. От багажника – не от зажигания, а то станет с них… Решат покататься…
Бандюган лениво пошевелил в воздухе пальцами – к столу подскочил официант. Выслушал, поклонился и исчез. Через пару минут к столику подошел один из бандитов.
— Слушаю, шеф!
