– Мы потом с Кирькой придем, – пообещала Аня. – А пока вот знакомьтесь с моими друзьями. И с Кирькиными тоже.
Пока она представляла ребят, старик все же смотрел за калитку. Наверное, надеялся увидеть за ней Кирюшку, так похожего на его внука…
– Все, хватит работать! – воткнул он лопату в сугроб. – Надо и чайку попить. Правда?
Никто не отказался. Как же упустить такой случай для разговора?
«Уютненькая комната», – оценил Филя, оглядывая каморку сторожа.
Иван Петрович перехватил его взгляд:
– А я здесь, получается, и живу. В квартире-то совсем одиноко. Особенно когда и соседа не стало… Ночью сторожу, днем вот дворничаю. Детишки всегда рядом.
Филя шепнул Ане:
– Давай, рассказывай про нашу поездку. Времени нет.
– А знаете, Иван Петрович, – как можно более спокойным тоном сказала Аня, – мы на экскурсию в Сергиев Посад ездили. И случайно, совершенно случайно, нашли дом, где колонка с журавликом.
«Вот молодец, – отметил Филя. – Научилась сочинять, как Аська».
Старик встрепенулся. Даже чайник дрогнул в его руке.
– С журавликом? – переспросил он. – Из которого вода течет? Может, и видели кого?
– И Кольку вашего видели, и бабушку Марусю. Познакомились с ними, – осторожно сказала Аня.
– Как это… познакомились?
Старик опустился в кресло. В то самое плетеное кресло – одно из двух. Одно осталось у бабушки Маруси, второе – здесь.
– Колька с кошкой на улице играл, вот и познакомились, – объяснила Аня.
– Ну и дела… И как он, Колька? – Иван Петрович поставил на стол чайник, потому что у него сильно дрожали от волнения руки.
– Вы не волнуйтесь, – защебетала Аська. – Все хорошо. Молодчина ваш Колька, такой хороший.
Старик улыбнулся:
– Значит, пообщались… Молодцы. Мне бы вот съездить. Да как-то все… Родители Колькины уехали в командировку – в Палестину какую-то, в монастырь, иконы реставрировать. Я против был, ругался за это с бабкой своей. Говорю: нужны ребенку родители! Рядом нужны! А она: а квартира в Москве не нужна, а деньги хорошие? Вот и поссорились… Так старуха и уехала от меня в Сергиев Посад, в дочерин дом. Чтоб, значит, сторожить его, пока они в командировке будут. И внучка с собой забрала… А я скучаю.
Филя даже обрадовался, услышав про командировку Колькиных родителей. Ведь он боялся, что их нет из-за другой, какой-нибудь страшной причины… Совсем нет. А так – не страшно! Приедут!
Он нетерпеливо потирал руки. Спешить, спешить надо с расспросами!
– Иван Петрович… – нерешительно начал он. – Там, в Сергиевом Посаде, мы видели такого странного человека… Толстого, на пингвина похожего. Он о чем-то все бабушку Марусю расспрашивал. Кто он?
– Как?! – опешил старик. – Он и туда добрался? Вот негодяй! Обещал же мне, что не будет старуху мою беспокоить.
– Неприятный тип, – с важным видом заметила Аська.
– Что и говорить, – махнул рукой, соглашаясь, Иван Петрович. – А еще художник! Какой же ты художник, если людям спокойно жить не даешь?
Старик разворчался. Но странно – и как-то успокоился одновременно. Поставил чайник на плитку, достал чашки. При этом он продолжал ворчать:
– До чего ж неспокойный человек! Надо же… Был у меня сосед, вот он настоящий художник. Помер от сердечного приступа, бедный. Когда на «Скорой» его увозили, подозвал меня и сказал, чтоб я его мебель к себе перенес. Хотел еще что-то сказать, а доктора запретили. Говорят: придете в больницу, еще поговорите. Я и приходил – а поздно уже…
Аська шмыгнула носом. Филя толкнул ее локтем.
– Мебель я перенес, – вздохнув, продолжал старик. – Легкая такая. Вот, кресло осталось.
– А где же остальное все? – не удержался Даня.
Что ж делать – расспрашивать так расспрашивать.
– Тут и объявился этот… Который, как ты говоришь, на пингвина похож, – объяснил старик. – Другом соседа моего назвался. И письмо показал, в котором написано, что мебель эта ему подарена. Я и не вчитывался сильно. Переживал тогда. А он и деньги мне дал – вроде покупает у меня. Все, мол, законно, чтоб не думал чего. Ругаю себя – зачем согласился?
«Простофиля, – подумал Филя. – Совсем как я. В хорошем смысле этого слова».
– Толстяк этот еще про картины спрашивал, – продолжал старик. – А какие картины? Мой сосед забавный был художник. На рисовых зернышках рисовал. Все в музеи свои зернышки дарил, всякие выставки устраивал. Я так и сказал этому другу: мол, нету ничего. Не осталось. А теперь мне мебели жалко. Память все-таки. А он, оказывается, не успокоился – и к старухе моей пожаловал.
– Картины на зернышках? – переспросил Даня. – То есть миниатюры? Может, ваш сосед вам про них и собирался сказать? Может, они где-нибудь остались?
