Проезжая Марсель. Впрочем, у закусившей рукав —Запустенье в персидских глазах… я, давно перенявУ забвенья умение не уповать на взаимность,Поднимусь на фелюгу, во мненье «радетелей» правИль не прав, всё одно, ведь презрение к миру, равноКак и леность пространства, не стоит и взгляда в окно…Несомненно одно, что, одно в чистом виде, с годамиМы, любимая, не молодеем, прокисло вино…Вне себя от себя, адресату не должно пенятьНа безадресность случая… И, с безнадёжным «опять!..»,Распускается память, чтоб выпустить в море тебя иВновь сомкнуться, как раковина, и уже не впускать.В приватной полумгле, с фиалом на столе,Не обогнуть себя, по размышленье утлом,Что образ, ввечеру намёрзший на стекле,В сознании, слезясь, оттаивает утром…На веру ветром взят, отнюдь не худший изМелькнувших меж камен, зато, по крайней мере,Потомственный Улисс, находчив, словно лисВ потёмках гинекей, затравленный потеря-ми, — примеряет мир к себе, промозглый снег,В компании с дождём, его движенье глушит,Но, уязвим в семье и музах, человек,Узилище надежд, несбывшемуся служит,Выманивая смысл из исступлённых лет…Жизнь убывает, не борясь с собой, в бутылке,Покуда, клокоча, выносит нас на светКастальский ключ — колюч, токующий в затылке…С зарёю, изрытый тобою,скрипит, вездесущ, между строк,Как губка, сырой от прибоя,в присяжном запое, — песок.Извне наблюдаем этруском,я вещею солью пропах,В сомнительных узах с моллюском,но — с небом на равных правах.Узилище страхов и жалоб,в обветренном венчике кос,Ты, непостижимая, жалом —от жёлтых, язвительных ос.Язвишь, наблюдая, (ревнуешь?),что, неискусимая, ты,Целуя рапсода, целуешьобмолвку давнишней мечты.В забвении — пыльные книги,палитра, и — Веста, терпи! —Предчувствие пляжной интригиспускает инстинкты с цепи.Для непосвящённых — загадка,ну, отблеск её, наконец,Перо занесённое — падкодо женских разбитых сердец.С солёной заминкою в рифме,что необъяснимей всего,Волшебна стремительность в нимфе,взмывающей из-под негоК иным эмпиреям… Помимосезонов, твердящих своё,Аскеза рапсода палиматревожным соседством её.Не зная себя, под дыханьеммистраля, ну, правы ли мы,На пресное существованьеберя у великих взаймы?
