Но что, поморяне, ни носим в себе, переменам верны, — На жёлтых, на выпивших осень, на осах настояны сны… Не тяготитесь ранней сединою, В забвении фантазий молодых, По-юному освистаны весною Подснежников и мини продувных Над лёгкими коленками, ведь в бремя Отсутствие страстей и не бодрит Бордо, но — лжесвидетельствует время Про возраст, открывающий артрит Как новую субстанцию… Не тают Долги, и, в переменах на дворе, В затворничестве честно наживают Брюзгливость в дополнение к хандре, Покуда, при отсутствии отмычек К химере, именуемой «любовь», Всё очевидней паралич привычек, Так упоённо мордовавших кровь В пустом былом… Со скукою в статисте Существованья, ни-че-го не ждут, Обжившись во враждебном любопытстве К вещам, что молча всех переживут, Шушукаясь подмётными ночами, Пока ж, лелея слабости свои, Осилить деспотическую память Отшельника «о славе, о любви» — Не-мыс-ли-мо, подробностям внимая, Ведь в скуке, обретающей закал, Свидетельствует, мягкости не зная, Любая мелочь, что, горячий, знал Толк в жизни, несомненно одинокой… Пока молчит, роняя прах, уже Бесплотен, с ясной осени далёкой Сухой листок, прибившийся к душе… Близ моря, любим, не любим ли насупленной, Нет, не обольщайся покоем, дабы В рефлексии внять, что жестокость возлюбленной — По совести, чаще подарок судьбы. И брани в корректную ночь не чурается, Покуда, заложница желчи своей, В любви она, оглашена, не нуждается, Любовь, как ни странно, нуждается в ней. Она, обметавшая осень, дознание Ведёт подсознанию, словно судья, Но здесь, в сердцевине, во мраке сознания, Сермяжен, как правда, просвет забытья. Огласка вины, в убывающем воинстве Осеннего парка нет лада, когда В его устрашающе тёмном достоинстве Блазнятся проточной душе холода. Тепло на излёте… Сентябрь осыпается… Ты лето с ресниц опалённых сморгнул, Тем чаще судьба, торопясь, оступается В следы на песке, что оставил Катулл. Вглядись в оглашённую кровь, оглушённую Солёными звёздами, ведь (интервал…) «Светильником страсти» — ты звал обнажённую И образа неотвратимей — не знал. Ты, ворот рванув, обмираешь от нежности, Ведь та, в записной устремлённости к ней, —
Вы читаете Покорители
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату