– Он все поймет. – Я продолжал курить, уверенный в своих словах. Джеки никогда не понимал меня. И никогда не поймет. – Понимаешь, этой девочке было просто необходимо услышать Париж.
– Что?
– Услышать Париж. Одна, в пустом городе, как и я. Она шла в поисках. Она сама не знала что ищет. Я услышал ее шаги. И я подумал, что может быть это то, что ей надо… – спокойным, равнодушным голосом. Я знаю, что объяснять бесполезно.
Наверное, я просто целенаправленно пытаюсь вывести его из себя. Просто так. – И я дал ей это. И когда она слушала голос Парижа, она закрыла глаза… И я просто решил оставить их наедине…
– Кого 'их'?
– Её и Париж.
– Слушать Париж… – задумчиво повторил Джеки. -Это маразм. Ты ведь не первый раз отдаешь телефон… И всегда возвращают…
– Аххаа… Эрик им говорит, кому и когда вернуть…
– Но зачем? Зачем?! – Джеки со злостью потушил сигарету.
– Джеки успокойся. Ты все равно не поймешь. Просто забудь.
– Да пошел ты! – Джеки поднялся и вышел, не забыв хлопнуть дверью.
Я улыбнулся. Сделал последнюю затяжку и аккуратно затушил сигарету. На ладони.
Сжал зубы. Чертовски больно.
Настроение – странная минусовая постоянная. И еще – усталость. Так всегда. Так всегда, за исключением Эрика.
Сжимаю и разжимаю ладонь. Чертовски больно. Не думать. Не вспоминать. Опять хочу в Париж. Что, только вчера вернулись? Нет, вчера тоже хотел. Хочу к Эрику. Хочу туда, где не спрашивают 'Зачем?'.
Kapitel 1.
– Ало. Здравствуйте. Можно Франса к телефону?
– Здравствуйте. Я слушаю.
– Говорит Эрик.
– Простите? Какой Эрик?
– Просто Эрик. Мы с вами еще не знакомы… Постойте, не вешайте трубку.
– Я не вешаю.
– Я просто хотел поговорить.
– О чем? Почему со мной? Вы знаете, сколько сейчас времени?
– Можно на 'ты'. Просто Эрик. А что со временем не так – солнце еще высоко!
– Солнце уже село. Здесь.
– О… я могу перезвонить.
– Уже поздно в любом случае. Вы… Ты так и не ответил, почему именно этот телефон?
– Я искал человека с именем Франс.
– Почему?
– Это название страны, где я живу. Франция. Это мой дом.
– Хм…
– Это мой дом, но мне здесь одиноко. Я хочу разделить этот дом с вами.
– Можно на 'ты'. Франс. Просто Франс.
– Франс, ты хочешь услышать Францию? Париж?
– Я…
Я выкинул трубку в окно. Внизу раздались возмущенные и удивленные крики. Я, смеясь, выглянул следом. Солнце сияло. Трубка на длинном проводе покачивалась прямо над головами прохожих. Многие поднимали головы и грозили мне кулаками, что-то ворча на милом сердцу французском.
Интересно – это и его дом тоже? Он приедет? Он приедет ко мне? Он вернется сюда, домой? Его назвали Франс. Почему же он еще не здесь? С другой стороны… это все так естественно, так понятно… Но… я ничего не знаю… но все действительно слишком понятно, хотя я ничего не понимаю.
Он будет слушать? Слушать голос моего города? Или не будет? Или положит трубку?
Их надо оставить наедине.
Я встаю и выхожу на улицу. Проходя под трубкой, подпрыгиваю высоко-высоко и задеваю ее кончиками пальцев. Трубка раскачивается вдоль дома. Туда-сюда. Сюда-туда.
Я смеюсь. Мне всегда говорили, что я второе солнце на этом небе. Может верить этому немножко самонадеянно, однако очень хотелось бы. Хотелось бы верить, что моя улыбка действительно светит. Светит кому-то. Освещает что-то. Кого-то греет.
Согревает.
Хотелось бы верить.
Kapitel 4.
– Ало… Ало?? Не молчите пожа…
Но в трубке только снова голос города. Третий день подряд я жду вечера. Жду новой встречи с городом, название которого я даже не знаю. Третий день я звоню в неизвестность. Может быть, на другой конец света. Может быть даже дальше.
Мне никто не отвечает. Через пару секунд все срывается с чужого молчания на родной ностальгически знакомый голос Города.
Я рассеяна, растеряна, развеяна по кусочкам, размазана по всему расстоянию от этого города до того Города.
Я не расстаюсь с телефонной трубкой. Может, кто-то позвонит мне? Может мне позвонит мой Город? Я готова говорить с ним в любое время дня.
Я сижу ночами на кровати у самого окна. Я смотрю в окно и слушаю Голос. Я смотрю в окно, но я вижу совсем не пустую безлюдную улицу. Я вижу живое бьющееся сердце Города с пульсирующими венами дорог и клетками людей. Город – тело. Маленькие люди – маленькие клетки, из которых состоит это тело. И дома разделяют их на органы. И где-то там, в утробе этого Города родилась моя душа. Чем ее привлекли сюда? Чем? Хотела бы я знать, почему моя душа не осталась дома. С Городом-матерью.
А может быть моя душа должна найти свою дорогу назад? Может быть это испытание?
Испытание, чтобы быть достойной дочерью моего города?
Может быть. Так бывает. Так тоже случается…
И что за несуразная пытка – молчание в телефонной трубке. Жгучей лавой прожигает сердце один вопрос – НАЗВАНИЕ. Название Города. НАЗВАНИЕ. Скажите мне его…
Скажите мне, как зовется этот Город?!
Но в трубке тишина, а потом снова голос Города.
И день проходит за днем в непонятном мне тумане. В вихре событий, которых нет.
Голова кружится. И этот секрет так давит на душу. Но так влечет. Иногда случаются в жизни такие коллизии. Надо выбирать, что дороже тебе. О, я знала себя слишком плохо. Я думала я испугаюсь. Но даже сквозь этот страх, желание, эта яростная страсть с горечью ностальгии по Дому, где я никогда не была, прорывается и заполняет меня, заставляя забыть страх и отставить его в сторону.
И я слушаю. Набираю этот номер снова и снова, страшась момента, когда все кончится. Страшась того, что случится, если мне никто не скажет НАЗВАНИЕ. Я вижу…
Вижу себя вечным странником. Странником в поисках столько знакомого голоска, нежного как материнский шепот, пьянящего, как ночной ветер, незабываемого, как сама жизнь.
Я чувствую этот Город. Даже когда не слышу его. Чувствую, как пульсирует его жизнь в моем кулаке, будто я сжимаю его артерию. Бу-бум-бу-бум. Колеса поездов.
Чьи-то шаги. Я все слышу. Я все вижу. Но я ничего не знаю.
– Ало… Ало?? Не молчите пожа…
Город.
– Ало… Ало?? Не молчите пожа…
Снова Город. Снова мой дом.
– Ало… Ало?? Не молчите пожа…
– Завтра в три на месте встречи.
