Из сегодня в завтра

— Привет! Газеты уже читала? — звучит таинственно-праздничный голос Деборы.

— Чего? — изумленно спрашиваю я.

— Газеты, говорю, читала? — с той же загадочностью интересуется моя сестра.

— Послушай, я в жизни не читаю газет, тем более по утрам, — начиная злиться, отвечаю я. — Ты заставила меня выскочить из душа! Неужели только для того, чтобы задать настолько идиотский вопрос?

— Не идиотский, — возражает Дебора. — Знаешь… Ты уж прости, что я снова об этом, но, сразу говорю, ты мне еще спасибо скажешь!

Внутренне напрягаюсь.

— Я все это время ждала новых статей Джерарда, — говорит Дебора, — но их не было и не было. Я уже стала подумывать, не уволился ли он? Не решил ли сменить профессию или вообще местожительство. И тут вдруг — сюрприз!

Сдвигаю брови и качаю головой. Сердце в груди начинает не биться — прыгать.

— Какой еще сюрприз? О чем ты?

— Сегодня статья появилась, — сообщает Дебора. — И какая! Я прочла ее и сразу звонить тебе.

Она говорит об этом так, будто Джерард написал в своей чертовой статье: Эви Уотт, подумай еще раз, не желаешь ли выбросить дурь из головы и стать моей женой. Но ведь это невозможно!

— Что? Что в этой статье?! — громким от волнения голосом требую я.

— Трудно объяснить, — будто дразня меня, протяжно произносит Дебора. — Посмотри сама.

Сжимаю в руке влажное полотенце.

— У меня нет этой газеты!

— И у меня нет, — игривым тоном отвечает Дебора.

— Так где же тогда ты увидела его статью, черт возьми?! — теряя терпение, кричу я.

— В интернет-версии, — спокойно говорит Дебора.

Шлепаю себя по лбу.

— Ах да, точно!

Первые дни после расставания с Джерардом я и сама заглядывала на их сайт по десять раз на дню. Потом отчаялась ждать его новых материалов и дала себе слово больше не рвать себе душу пустыми и глупыми ожиданиями.

Благодарю ли я сестру, добавляю ли хоть слово — не знаю. В неуемной тревоге бросаю трубку, подскакиваю к компьютерному столу как есть, голышом, и включаю ноутбук. Пока он раскочегаривается, я не нахожу себе места. Кажется, компьютер мне назло тянет резину и загружается куда медленнее, чем обычно. Мое нетерпение достигает такого накала, что я чуть не ударяю беднягу кулаком.

Открываю заветную интернет-страничку вспотевшими от избытка эмоций пальцами. Статья Джерарда Морроу расположена в привычном для его работ месте. Щелкаю по заголовку, затаив дыхание, и прочитываю его, лишь когда открывается полная версия статьи.

«Нью-йоркское счастье на двоих. Возможно ли оно?» Буквы начинают прыгать перед моими глазами, и приходится на несколько мгновений зажмуриться и вслух посчитать до десяти, чтобы успокоиться.

Сегодняшняя статья не похожа ни на одну из предыдущих. Это мини-рассказ. Печально-философское размышление, вопрос без ответа.

В ней два главных героя: мужчина и женщина. Оба рабы современности и жертвы грустных обстоятельств. Обоих тянет друг к другу, но их соединению мешает кто-то третий. Собирательный образ из страхов, неверия, бывших любимых и боязни повторить попытку.

Небольшой предпоследний абзац, изобилующий столь выразительными сравнениями, что мои глаза застилает пелена слез, посвящен заблуждениям и фобиям, мешающим современнику протянуть руку собственному счастью.

Заканчивается статья вопросами: «Кто подскажет, как отобрать горячо любимое сердце у прожорливых призраков прошлого? Или надежда одна: на то, что оно само найдет в себе мужество и разорвет оковы? А если мужества так никогда и не хватит?..».

Вскакиваю со стула, вся дрожа. Вспоминаю, что до сих пор не оделась, и спешу укутаться в теплый свитер и длинную шерстяную юбку, чтобы согреться. Одежда ничуть не помогает. Нет, моя дрожь не от холода. А от того, что что-то вдруг резко переменилось. Кажется, в ту секунду, когда я дочитала статью до конца, жизнь на миг замерла и теперь течет в другом направлении. Чувствую, что обязана что-то предпринять, дабы не опоздать и занять в этой новой жизни свое место. Боюсь сделать неверный шаг, поэтому и трясусь.

Опять звонит телефон. Беру трубку рассеянным жестом, глубоко погруженная в свои мысли.

— Ну что? — слышу бойкий исполненный любопытства голос сестры.

— Что? — Только бы отыскать его — вот самый правильный путь, стучит у меня в висках. Только бы не допустить еще одну ошибку…

— Прочитала? — спрашивает Дебора.

— Гм… да. Да, прочитала. — Я облизываю пересохшие губы.

— Вот видишь! — торжествующе кричит Дебора. — Я так и знала! Чувствовала, догадывалась. А ты — «быстро оправился от потрясения! Благополучно забывает!.. Живет, как жил!» Я все это время ждала, что он как-то даст о себе знать. И вот, пожалуйста! Он придумал самый оригинальный способ! Причем не стал пороть горячку — дал тебе время на размышления.

Надо поторопиться, бьется в моем сознании тревожная мысль. Пора что-то делать. Что именно? Осматриваюсь по сторонам, будто ответ где-то здесь, кружит в воздухе, надеясь быть пойманным.

— Ну и что ты намерена делать? — спрашивает Дебора. — Позвонишь ему?

— Позвоню? — вопросительно повторяю я.

— Ну должна же ты дать ему понять, что видела эту статью?

Бежать! — колотится у меня в голове. Не терять ни мгновения… Но куда? К кому?

— Эви? — настороженно зовет Дебора. — Ты там что, от счастья лишаешься чувств? Послушай меня: если ты ему еще не звонила, в ближайшее время и не звони. А то будешь молчать в трубку, как сейчас, и только все испортишь. Сначала отдышись, приди в себя, настройся на нужный лад.

— Деб, послушай… — Хочу попросить ее на время оставить меня в покое, но мысли куда-то улетают и нет сил даже на миг направить их в иное русло.

Мгновение-другое из трубки звучит тишина.

— Эви? — снова зовет Дебора. — Ты меня пугаешь. Может, приехать? Вместе придумаем, что ты ему скажешь, а когда будешь звонить, я посижу рядом? Только именно сейчас я не могу — уже опаздываю. Давай во время ланча? А? Эви, ты слышишь меня?

Внезапно мой мозг начинает работать четко и безотказно, как новенький компьютер. Но волнение не уходит.

— Деб, созвонимся позднее, ладно? — говорю я, спеша закончить эту беседу, чтобы не тратить на нее драгоценное время. Оно, как мне кажется, потекло вдвое быстрее, и мне необходимо подстроиться под него, не то упущу самое важное. — И… спасибо тебе. За все.

Не дожидаясь ответа, кладу трубку, вихрем подлетаю назад к компьютеру и начинаю щелкать по всем ссылкам в поисках способа связаться с редакцией и обратиться к ним с просьбой. Страницы пестрят фотографиями и названиями. Их столько, что начинает рябить перед глазами. Улыбки знаменитостей, оскалы спортсменов, многообещающие физиономии политиков и бизнесменов… Последние новости, светские сплетни, новинки кино, блоги…

Нет, так дело не пойдет. Я убью на пустые поиски бог знает сколько времени, потом, если и найду электронный адрес редакторов, буду вынуждена битый час ждать ответа. Может, он вообще не придет. Или получу отписку, отправленную автоматом: простите, в данный момент мы слишком заняты, повторите попытку позднее. А у меня совсем-совсем нет времени!

Вылетаю из дому, забыв выключить компьютер, и еду в редакцию, одержимая своей идеей. Не знаю, как я ухитряюсь не попасть в аварию и преодолеть столь немалый путь в столь короткий срок. Впрочем, я же говорю: все переменилось — время, пространство. Даже воздух теперь какой-то другой — вязкий, ощутимый.