Люди из Лондона и Бомбея.Им спать не дает сознанье, что вотРядом пасется вольный народ.Им, толстым, тесно и душно,Их гордость приказ отдает,И сто бомбовозов воздушныхТотчас же выходят в поход.Сто ястребов вышли недаромИз школы захватчиков старых,Китченера и Родса —Попробуй с ним бороться.Задела колодец налетчиков бомба —Сразу старик завертелся и обмер.Зарылася в пашню — пашня дыбом,Скалы заплавали точно рыбы.Британского летчика когти остры:Жилищ обреченных полосуВ костры побросал он, заставив кострыВопить человечьим голосом.Горы Пагмана и воды Кабула —Такие прямые — шатались сутуло.Тогда бомбовозы стали свистатьПобеду — кичася властью —И не было рук достать их,И не было слов проклясть их.Земля серела, точно пахУбитых лошаков,Но каждый ярд ее пропахУгрозой глубоко.Афганец, тяжкодум густой,Не хочет покориться:— Пусть в небе ястреб не простой,Но ястреб — все же птица.А если птица сеет гром —Мы эту птицу подобьем.Он глазом каменным следитКривых эскадр полет,И самодельной пулей сбит…Качнулся бомболет.За ним другой, еще за тем —Перевернулись в высоте…Очистив к ночи небосклон,Угрюмый горец встретил сон:Он доказал, что не слабееЛюдей блестящего Бомбея.А утром в небе выжег хвост,Свистя, сто первый бомбовоз.И горец, по ущелью мчась, —Сто первой пулей увлечен, —Винтовку вскинул на плечо…Так эта битва началась.
1922 — 1923.
Смерть бойца
Железо в жилах уже не то,Волос на руке не колюч,А у сердца осталось ударов сто,И сердце запрут на ключ.
