— Да, — говорю я.
— Да приди ты в себя! Мать ведь уже не вернешь, а жить дальше все равно надо.
— Да, — говорю я.
— Сейчас сюда придут два человека. Они врачи. Увезут тебя в клинику. Там тебе сделают операцию, и ты снова станешь обычным человеком.
— Мутантом, — говорю я.
— Что?
— Обычным мутантом.
Дядя Ваня молча машет на меня рукой.
Открывается дверь. В кабинет входят двое. Здороваются, усаживаются в кресла, внимательно разглядывают меня. На головах шлемы.
— Здравствуй, Илья, — говорит один из них, высокий худощавый брюнет. — Меня зовут доктор Анри Гиборьян. А это, — он кивает на второго, — доктор Гюнтер Бакстер. Иван Петрович рассказал тебе, зачем мы прилетели?
— Да, — говорю я.
— Ну и что ты скажешь? — Гиборьян смотрит на меня напряженно. Словно от моего ответа зависит его жизнь.
— Я согласен, — говорю я.
Они сразу оживляются, начинают улыбаться друг другу и мне. Я тоже хочу улыбнуться, но лицо не слушается.
— Сколько тебе лет? — спрашивает Гиборьян.
— Семнадцать.
— Самое время выходить в мир.
— Давненько я не бывал в Сибири, — говорит доктор Бакстер дяде Ване. — Прекрасные у вас места!
— Да, — отвечает дядя Ваня, глядя на меня. — Места у нас удивительные!
Они прощаются с дядей Ваней. Он, слегка помедлив, протягивает руку и мне.
— Ты не хочешь взять с собой что-нибудь из личных вещей? — спрашивает меня доктор Гиборьян. — На память.
— Нет, — поспешно говорю я.
Он понимающе кивает головой.
— Самолет ждет нас, — говорит он.
Я встаю.
— До свиданья, дядя Ваня. Я еще вернусь к вам, и мы сможем поговорить без этих проклятых шлемов.
— До свиданья, Илья! Будь счастлив!
В дверях я оглядываюсь. Дядя Ваня с грустью смотрит мне вслед.
Страница следующая. Я в клинике. Масса врачей. Сплошь мужчины. Ни одной медсестры. Все в шлемах. На мне шлема нет. Зато стены помещений, в которых я бываю, задрапированы металлизированной сеткой. Меня готовят к предстоящей операции.
Доктор Гиборьян заявляет, что такому унылому хилятику, как я, операции не вынести. Я не обижаюсь, хотя, честно говоря, всегда считал себя крепким парнем. Наверное, я казался себе таким рядом с Псом-Вовиком, Матвеем Карагулько и другими минус-мутантами.
— Тебе нужно набрать мышечную массу, — говорит доктор Гиборьян. — Чем больше масса, тем легче перенести тяготы операции. Пойдем — познакомишься с тренером…
В течение нескольких недель лечение сводится к систематическим уколам и постоянным занятиям на спортивных тренажерах. Бег, прыжки, плавание, поднятие тяжестей, восточные единоборства…
Время от времени доктора устраивают “обмер тела”. Тело, естественно, мое. Проанализировав полученные данные, меняют типы физических упражнений. И опять занятия — до изнеможения, до красных чертиков в глазах. И уколы… Порой мне начинает казаться, что меня готовят не к медицинской операции, а к очередным Олимпийским играм. Вот только не знаю, по какому виду спорта. Да и допинговый контроль не пройти. Так что с соревнованиями придется подождать.
Вскоре, после очередного обмера, доктор Бакстер объявляет, доктору Гиборьяну:
— Антропометрическая тождественность — девяносто пять процентов!
Гиборьян хлопает его по шлему на голове и подмигивает мне, дружески пожимает руку.
— Вот теперь ты крепок телом, — говорит он. — А как насчет духа?
Я молча пожимаю плечами.
Страница следующая. Я лежу на операционном столе. Вдоль стен приборы, приборы, приборы. Никогда еще я не видел столько приборов. От них тянутся к моему телу тонкие пальцы разноцветных проводов и шлангов. Руки и ноги мои пристегнуты к операционному столу. Чуть в стороне я вижу внимательный глаз телекамеры. Гиборьяна не вижу.
— Генератор? — говорит доктор Бакстер.
— Вышел на режим, — отвечает невидимый мне кто-то.
— Назови себя, — говорит мне доктор Бакстер.
— Илья Муромов, — говорю я. — Плюс-мутант, уроженец Сибирского спецсанатория НИИГМ АН СССР.
— Хорошо, — говорит Бакстер. — Отлично! Через несколько часов ты мне скажешь то же самое. Но я буду уже без шлема. Как и ты сейчас. Не боишься?
— Нет, — говорю я. — Я вам верю.
Доктор кивает кому-то в сторону.
— Начали!
И я проваливаюсь в вязкую бесцветную тьму.
Страница последняя. Я лежу на койке и по некоторым малоуловимым признакам понимаю, что койка эта отнюдь не из моего дома. Слегка прихватывает левую руку. Вытаскиваю ее из-под одеяла и внимательно рассматриваю. Рука как рука. Пытаюсь понять, где я и как сюда попал. Тщетно.
Открывается дверь. Вваливается знакомый, длинный и черный Анри Гиборьян, псевдоним Алкиной. На голове дурацкий серебристый шлем.
— Привет!
— Привет! — отвечаю.
— Ты помнишь себя?
— Конечно! — говорю. — Диггер ЮНДО Жюль Карне, псевдоним Орфей. Давний приятель одной дубины по прозвищу Алкиной.
— Прекрасно! — Алкиной сияет. — Рад за тебя!
— Что у тебя на голове?
— Украшение… Как себя чувствуешь?
— Нормально. А что со мной было?
— Плохо с тобой было. Отделали тебя так, что еле по кусочкам собрали.
Я снова вытаскиваю из-под одеяла саднящую левую руку.
— Вот-вот, — говорит Алкиной. — Руку нашли позже всего остального.
— Кто это меня? — спрашиваю.
— Кабы знать!
— А где я?
— В нашей клинике, в Швейцарии.
— У Бакстера?
— У него, родимого. Он тебя и собрал. Так что можешь считать его своим вторым отцом.
— Бакстер свое дело знает, — говорю я удовлетворенно. — А что это у тебя за шлем на башке? В космонавты собрался?
— В космонавты собираться предстоит тебе. Но об этом несколько позже, когда совсем выкарабкаешься. Скажу только, что отныне ты — Жюль Карне, псевдоним Ридер.
