милая грудастая девица расхваливала достоинства бюстгальтера X…, который давал возможность, как она утверждала, носить самые открытые декольте. Я охотно поверил ей. На обратной стороне – печатный текст: продолжение и начало каких-то парижских сплетен. Это не было вырезано специально, а оторвалось случайно.
И тут я вдруг вспомнил, что одна из страниц «Объектива», иллюстрированного журнала, найденная на бензоколонке, была разорвана. Исходя из этого факта, можно было сделать определенные выводы, даже не закончив Сен-Сира[1]. Эта машина принадлежала – либо не принадлежала, но, во всяком случае, речь шла о ней – типу, который вчера ехал в Мен-Бар и спрашивал у Зеленого Тино-заправщика туда дорогу…, тип с физиономией боксера, который не понравился Жаннетон.
Я вылез из машины и отправился открывать багажник. Всегда интересно осмотреть содержимое багажника. Никогда не знаешь, что там можно обнаружить. Этот был пуст или почти пуст. В нем лежала куча обычного хлама – банки с маслом и грязные тряпки, но никаких признаков трупа, например.
По правде говоря, я предпочитал такой вариант.
От зарослей папоротника до порта я промчался в рекордный срок. Старый морской волк по-прежнему с философским видом лежал на дне своего катера.
– Готов поднять якорь? – спросил я.
Гот усмехнулся:
– Нет еще. Я…
– Ладно. Подождите меня, а? Мне надо зайти в одно место.
Я сунул чаевые в его шершавую руку и отправился в почтовое отделение, узнав предварительно, где оно находится.
Теперь мне предстояло провернуть одну сложную работу. Некоторые говорят, что звонить из таких забытых Богом провинциальных дыр – это тяжкий крест. Другие утверждают, что все отлично работает. Третьи, наконец, заявляют, что все зависит от времени дня.
По-видимому, я попал на счастливый час. Почти сразу же мне дали Париж. Правда, следует сказать, что я вызывал префектуру полиции, а к учреждениям такого рода особое отношение.
Как бы там ни было, очень быстро я услышал:
– Алло! Париж?… Говорите, Париж… вас вызывают… Кабина 1,– сказала мне служащая.
Спасибо за указание, на почте была всего одна-единственная кабина. Я там закрылся и снял трубку.
– Алло! Префектура полиции?
– Да.
– Пост 82, пожалуйста.
– Алло! Это пост 82. Слушаю.
– Я хотел бы поговорить с месье Плантье.
– Месье Плантье? Который?
– А у вас их несколько?
– По крайней мере два.
– Тогда с тем, который занимается техпаспортами. Его зовут Андре.
– Не кладите трубку.
Жду минутку, затем:
– Плантье у телефона.
– Привет. Это – Нестор Бюрма.
– О! Привет. Что нового?
– Ничего чрезвычайного.
– Тебе, очевидно, надо что-то узнать?
– Ничего от тебя не скроешь.
– Давай. Слушаю.
– ДС, под номером 1234 АВ 75. Хочу узнать фамилию и адрес хозяина. А если есть номер домашнего телефона, то его тоже.
– Последнее ты сможешь найти сам в телефонном справочнике.
– Невозможно, старина. У них тут только местные справочники по району.
– Откуда ты мне звонишь?
– Из самого глухого угла Бретани.
– И тебе удалось дозвониться до меня?
– По-видимому.
– Ты – ловкач.
– Сам удивляюсь.
– Ладно. Когда тебе это надо?
– Как можно быстрее.
– Двадцать минут подойдет?
– Годится.
– Ты перезвонишь или как?
– Я тебе перезвоню. В направлении провинция – Париж система работает прилично. Не будем пытаться крутить в обратном направлении, рискуя вывести ее из строя.
Двадцать минут спустя я имел нужные мне сведения. Плантье обернулся быстро, хотя, по правде говоря, пролистать картотеку не требует большой ловкости. Надо просто захотеть.
Хозяин ДС под номером 1234 АВ 75 назывался Реймонд Блотье, проживал в доме 35 на улице Алезиа, 14-й парижский район, номер телефона Вожирар 15-15.
Реймонд Блотье? Ни слухом, ни духом… Это что еще за шутки? А впрочем, на что я надеялся?
Выходя из кабины, я сказал себе, что междугородная телефонная связь в данный момент относится ко мне весьма доброжелательно, так что надо этим пользоваться, поскольку счастье может быть коротким. Возможно даже, что сейчас идет проверка качества.
Итак, я попросил телефонистку вызвать Вожирар 15-15.
Небольшая пауза, чуть больше предыдущих, и…
– Алло!… Да… Алло! Париж?… Не кладите трубку… Вас вызывает Пуэнт-Фром… Разговор с Парижем, месье… Первая кабина.
Первая кабина, как всегда. Я снял трубку, и из дома 35 на улице Алезиа, Вожирар 15-15 донесся немного хриплый женский голос:
– Вот здорово! Милый, это потрясающе! Я только что влетела, и сразу ты. Ну, ты угадал! Откуда ты звонишь? Из Пуэнт-Фром? В какое это захолустье тебя занесло?
– Гм… Извините меня, мадам, но я не ваш милый и, поверьте мне, искренне об этом сожалею.
Голос женщины изменился, стал более хриплым и явно неприятным.
– Что-что? Это розыгрыш?
– Не знаю. Моя фамилия Бюрма.
– Бюрма… Фабрикант фальшивых жемчужин? Еще раз спрашиваю, это розыгрыш или что?
– Моя фамилия Бюрма, имя Нестор.
– Дальше что? Чего вы хотите?
– Вожирар 15-15?
– Это здесь. Дальше?
– Я хотел бы поговорить с месье Реймондом Блотье.
– Его здесь нет.
