остановился:
– Слушайте, доктор… А почему я должен перед вами отчитываться?
– Не передо мной. Перед больными. Значит, перед совестью.
– Перед совестью? – он криво улыбнулся. – Потому и не лечу! Эх, да что вы знаете о целительстве?
– Кое-что знаю. Мало, конечно. Но людей лечу. Клиника у меня на сорок коек. Плюс амбулаторные больные…
– А я знаю о целительстве все! Я сигналы больных органов выучил раньше, чем буквы! И сейчас – на арену выхожу, а руки сами ловят: сердце, сосуды, носоглотки бесконечные… циррозы, склерозы, язвы… опухоли… Но это – одна сторона. А другая…
Он резко сжал зубы и замолчал. Саврасов ощутил: что-то произошло. Что-то изменилось, и запальчивая речь Дедичева – это не контратака, а, похоже, крик о помощи. Он почуял это раньше, чем понял, и мгновенно отреагировал.
– Говорите, Юра, – сказал он мягко. – Кажется, я невольно задел вас за живое. Даже если не примете мое предложение – хоть выговоритесь. Об этом ведь не с каждым поговоришь?…
– Да уж! – усмехнулся Юрий. – Так вот, о другой стороне. Скажем, у вас слева вверху – золотая пломба. В шестом, пожалуй, зубе – так?
– Прощупали?
– Прощупал. Сигнал золота я тоже знаю с детства. – Он снова сел на табуретку, сцепил пальцы, как раньше Саврасов (только у него сверху оказался большой палец левой руки. «Нет корреляции», – подумал Саврасов), и заговорил ровным тоном. – Целительство – это еще и деньги. Бешеные заработки. Не знаю уж, сколько золота было у деда. Не интересовался. Жили в достатке: урожай, нет ли – а в доме всего вдоволь. Не роскошествовали, цену деньгам знали, все работали, и дед тоже – в саду, в огороде там… А только святее слова, чем «золото», в семье не было. Что ж, люди ради здоровья все отдадут – и отдавали! Голыми уходили, но здоровыми… Дома одно, а в школе другое. И в книжках другое. Кино, телевизор – там по- разному. Артист говорит, что положено, а по лицу видно: врет. Не чувствует он так, не думает. А в книжке нет человека лживого, там – мысли и чувства чистые. В хороших, конечно, книжках. И я им верил больше, вот как… Потому и ушел.
Саврасов медленно кивнул.
– А вы меня зовете лечить людей. Бросьте… Знаю, что скажете: в больнице, мол, честно, мы – не знахари, у нас бесплатно – ведь хотели это сказать?
Саврасов неловко пожал плечами, а потом кивнул.
– И хорошо, что не сказали. Брехни не люблю. Берете ведь, все берете…
Саврасов вскочил и заорал:
– Слушай, ты, сопляк!
Дедичев приподнял голову и с интересом поглядел на него:
– Что ж вы горячитесь, доктор? Конечно, вы – честный человек, букет цветов или коньяку бутылка – это не взятка. Вам бы посмеяться надо мной, глупым и обозленным, а вы сердитесь, а?… Эх, доктор! Берут, сволочи, за спиной у вас, честных. Вы лечите, а они мошну набивают.
Саврасов сдержался. Снова опустился в кресло, вытащил сигареты. Нервно закурил. «Как грязно все, о чем он говорит… Кто возьмет? Подьячий Коля? Левин? Рябухин? Иван Яковлевич? Викторов? – И осекся. – Викторов… Викторов мог бы…»
– А нянечек у вас хватает? Сестер? Нет, конечно. Значит, приплачивают им больные, чтобы все успели, чтоб поработали сверхурочно… А кто к вам на осмотр направляет? Кто в очередь записывает? Карточки ведет? – безжалостно продолжал Дедичев.
«Карточки. Лидия Михайловна. Очаровательная. Моложавая. В белоснежном халате. С золотой коронкой. С теплыми, обаятельными
– Что ж, – сказал Саврасов хрипло и откашлялся. – Больно бьете. И, похоже, со знанием дела. Откуда, кстати?
– Откуда? Из личного опыта, – усмехнулся Дедичев. – Я ведь начинал оберманом, верхним, значит, у акробатов Савицких. Ну, перелом неудачный, месяц в больнице. Заживлял, конечно, последнюю неделю уже со здоровой ногой в гипсе лежал… Ну и насмотрелся.
Саврасов раздавил в пепельнице сигарету. Помолчал – считал до десяти. Наконец сказал:
– А все-таки мы лечим. Безнадежные уходят от нас здоровыми. Может быть, вся мерзость, о которой вы говорили, – правда. Но мы лечим.
– Что ж, – пожал плечами Дедичев, не всем ведь лечить.
– А вы – не все! Вы – Дементьев! Кому ж лечить, как не вам? Эх… – Саврасов горестно махнул рукой. – А знаете вы, что у нас в клинике нет ни одного прирожденного психокинетика? Все –
– У вас – своя работа, у меня – своя. Мир – не одни больные. Это, в первую очередь, здоровые, обычные люди. Которым не хватает счастья. Я даю им чудо – и они уносят с собой радость и восторг. Вы копите энергию, скажем, трое суток – и потом вылечиваете за день пятерых или там десяток больных…
Саврасов хмыкнул: «Десяток? Хорошо, если троих…»
– …а я, – продолжал Дедичев, – за одно представление даю чудо трем тысячам. И потом… слушайте, вы что курите?
– Не помню, – рассеянно буркнул Саврасов. – Схватил тут что-то у вас в буфете… обычно я не курю.
– У меня тоже оттуда, сырые, чтоб их… Так вот, про «и потом». Как вы считаете, нужна людям сенситивность? Не как редкостный дару одиночек, а чтоб у всех? Чтоб каждый умел? Целительство – только одно из возможных применений… Но чтоб каждый умел ощущать другого, как себя! Тютчев недаром говорил: «Мысль изреченная есть ложь!» Мы ведь понимаем других только частично, один скелет мысли, да и то перевираем. А тонкости, второй, третий слой – все пропадает, остается невыраженным… Я пунктиром говорю – но вам ясно, да? Вы-то ведь волну ловите! Все эмоции доходят, я вижу! Или… не только эмоции?… Нет, что это я… извините. Вы деликатный, отключились… Но вы поняли, о чем я говорю, верно?
Саврасов кивнул. Он уже давно все понял – и видел правоту артиста. А тот продолжал, ткнув сигарету в пепельницу:
– Конечно, я их не учу – но даю хоть раз ощутить. Вы были на представлении, видели. Ведь люди слились! Как один были! На репетиции у меня шар выше пяти метров не идет – а сегодня, а?! И вы думаете, зал не ощущает? Я слежу за ними, когда расходятся – глаза горят! Взрослые друг друга за руку держат! Не знают ничего, а все равно понимают: они, все вместе, сделали чудо!.. – Дедичев вскочил. – Побывали бы вы на моем месте! Когда зал удачный – я все могу! Сегодня чуть сам за шариком не улетел… – он раскраснелся, вспыхнули глаза. – Слушайте, а ведь это из-за вас! Вы ведь под конец помогали мне, верно? Доктор, идите ко мне в партнеры! Мы такое сделаем!
Саврасов поднялся, взял со стола шляпу и перчатки. Вздохнул.
– Простите меня, Юра. Я знал, что не выйдет, но попытаться был должен. Вы меня убедили в своей правоте. Да, вы делаете прекрасное дело. Оно свято и необходимо, как любое искусство. И нельзя, конечно, заставить художника вместо картин рисовать таблицы для проверки зрения, а скульптора – лепить гипсовые повязки… Жаль лишь, что мне не удалось доказать вам свою правоту… – Он повернулся и пошел к двери. Остановился на пороге. – Вот сейчас у меня лежит больной Фомин. Осколок в сердечной сумке. С войны. Осколок неприятный, начал поворачиваться, давит… Я боюсь за него браться. Разомкну ткани, осколок выведу – но хватит ли сил сомкнуть? Форма ни к черту, жду лета. А он? Он дождется лета?… Вчера положили больную… ну, фамилия не важна… по поводу рака матки. Уже четвертый раз – я не умею обнаруживать и ликвидировать метастазы. Ей тридцать семь лет. Мечтает родить… Вы правы: мир – для здоровых. Им нужно давать восторг и радость. Но я, когда вижу больного, об этом забываю. Может ли быть в мире восторг и радость, когда человек страдает? Наверное, может – но не для меня. Если я могу лечить
