убийцами, то есть с сербами, и вышвырнули их наконец с этой благодатной земли.
«Какая клюква, какая показуха! – думал Сергей. – Интересно, кто всё это оплачивает?»
Он не сомневался, что если задаст этот вопрос (в предельно мягкой форме, конечно), ему ответят, что все присутствующие пришли сюда по зову своих исстрадавшихся сердец.
Сперва у Комова холодок вдоль спины пробегал от страха (вдруг правда вылезет наружу!), но через несколько минут он успокоился. Удивительно, но документов от них никто не потребовал, поверили на слово. Главное, чтобы не принялись обыскивать, ведь помимо поддельных удостоверений у журналистов были с собой настоящие, да и деньги российские тоже. Не станешь же выдавать их за польские злотые, а Большой театр – за дворец, что стоит в самом центре Варшавы.
«Представляю, какой шум поднимется, если они узнают, откуда мы на самом деле приехали, – думал Сергей. – Закопают тут же в лагере…»
Толпа ходила следом за журналистами. Зачем? Чёрт бы их знал. Может, честно отрабатывали полученные деньги, а может, рассчитывали на дополнительный заработок.
В лагере было многолюдно. Готовили еду на кострах, албанцы сидели возле палаток, курили кальяны или трубки с длинным изогнутым мундштуком. Колоритнее всего выглядели мужчины пожилого возраста. Лица, изборождённые морщинами, задубевшая на свежем воздухе кожа, на головах фески. Они охотно позировали перед камерой, не требуя за это денег.
В центре лагеря горел огромный костер, албанцы встали вокруг него, взялись за руки и принялись танцевать, напевая какую-то жутковатую песню. Не хватало ещё, чтобы они вытащили из тайников оружие, которого наверняка здесь было в избытке, и пошли в атаку на миротворцев. Кадры, как их косит пулемёт БТРа, были бы превосходны…
– Сворачиваемся, – шепнул Комов Игорю. – Спасибо! – это он сказал уже водителю, улыбаясь «актёрам». – Нам надо уезжать.
– Поехали, – не стал спорить таксист.
Это слово словно было кодовым, едва оно прозвучало, представление закончилось.
– Для контраста нам надо с русскими пообщаться, – заявил таксисту Сергей.
Он намеренно не сказал: «С российскими миротворцами», знал, что такое словосочетание резанёт слух албанца не хуже, чем скрип несмазанных дверных петель.
– Зачем? – удивился таксист. – Разве вы недостаточно видели?
– Как «зачем»? – Комов сделал вид, что удивлён таким вопросом. – Я-то всё превосходно видел, теперь надо, чтобы увидели наши зрители. Вы не пускаете русских в свой город. Плакаты в руках албанцев мы сняли, теперь надо снять и тех, к кому эти плакаты обращены.
Его немного раздражало то, что он должен кому-то объяснять, что намеревается сделать, но ведь албанец не из праздного любопытства лез с расспросами. Сергей с удовольствием послал бы этого таксиста куда подальше, вот только возможность такая появится, когда они пересекут речку, разделяющую албанский и сербский сектора Косовска-Митровицы.
Таксист, судя по его физиономии, не понял большую часть сказанного, но сказал:
– Хорошо.
– Вы в машине оставайтесь, – сказал ему Комов. – Мы свою работу закончим и вернёмся.
Оглянувшись, Сергей увидел, что водитель смотрит им вслед. Он явно нервничал, как бандит, приставленный следить за Шараповым, когда тот купил билет в кинотеатр и на несколько минут освободился от слежки.
Написанные в спешке, когда миротворцы только ещё получили приказ выступать из Боснии, буквы на бортах машин нарисовали почётче, время-то было. Солдаты отдыхали, они вообще не обратили бы никакого внимания на съёмочную группу, если бы Комов не сказал им правду.
– Русские!.. – восторженно выдохнул один из миротворцев.
Он бросился к журналистам обниматься.
– Осторожнее, ребята, а то водила подсматривает, а нам ещё обратно возвращаться по территории, которую албанцы контролируют, – попросил Сергей.
Несколько месяцев назад он заехал в один из полков 201-й дивизии, расквартированной по всему Таджикистану. Возвращаться пришлось под вечер, когда уже стемнело. До Душанбе было километров сто, не меньше.
– Опасно на дорогах, – сказал командир полка Комову. – Мало ли кто напасть может. Район здесь неспокойный. Может, останетесь?
– Не могу, – развёл руками Сергей.
Его самолёт ночью должен был улетать в Москву.
– Ладно, – сказал командир полка. – Сейчас что-нибудь придумаем.
И действительно придумал. Всю дорогу позади машины Сергея двигался БТР, на броне которого сидело отделение солдат, выглядевших очень колоритно: в руках автоматы, на головах – чёрные банданы, как у пиратов.
Внезапно из темноты возник опущенный шлагбаум и несколько таджикских милиционеров возле него. Вряд ли они замышляли что-то плохое, останавливая машину Комова. Максимум – планировали оштрафовать, ведь не каждый день по этой дороге ездят иностранные журналисты.
– Посмотри, что позади меня едет, – сказал Сергей милиционеру, показывая рукой в темноту.
Милиционер различил очертания приближающегося броневика, увидел солдат, сидевших на нём, и тут же открыл шлагбаум.
Никто больше не останавливал машину Сергея на той таджикской дороге. Потом Комов записал интервью с этими солдатами и сфотографировался с ними на фоне БТРа…
Но миротворцы не могли дать им в сопровождение ни одной из своих машин. Единственное, что могли предложить – остаться до тех пор, пока кто-то из них не поедет в Сербию, или хотя бы в Косовска- Митровицу, но прежде чем это произойдет могли пройти недели. Комова это никак не устраивало. Значит, придётся возвращаться с любопытным таксистом-албанцем.
Россияне стояли на отшибе местной цивилизации, и Сергей подумал, что, возможно, где-то неподалеку здешний мир заканчивается, и тонны воды, наполняющей русла рек, устремляются в бездну, где ворочаются три кита, на спинах которых едва держится плоская, а не круглая Земля. Вот только киты эти – человеческие зависть, жадность и подлость – рано или поздно Землю всё равно развалят на куски. Потом эти куски зацепятся за панцири черепах, которых тоже зовут Подлость, Жадность и Зависть, снова разломятся… Кончится всё тем, что Земля окажется размолотой в песок, а сумевших выжить в бесконечной грызне людей поглотит водоворот, спасения из которого не будет.
Комов закурил, протянул пачку миротворцам, окружившим его, она пошла по кругу и быстро опустела. По тому, как жадно затягивались солдаты, Сергей понял, что у них проблемы с куревом.
– Сигарет мало, – подтвердил один из миротворцев. – Приходится экономить. Мы же сидим тут, на точке, и никуда отойти не можем. В город – нельзя, а магазинов поблизости никаких нет.
Комов представил, что будет, если кто-то из солдат пойдёт в город. Нападут на него. Он порылся в сумке, там нашлась ещё одна нераспечатанная пачка сигарет, а у Игоря оставалось всего несколько штук. Они протянули свои запасы миротворцам.
– Вот. Больше нет ничего, – сказал Сергей.
– Спасибо! Вы-то как без курева обойдётесь?
– До Косовска-Митровицы потерпим. У нас там водитель-серб остался. У него есть сигареты, – пояснил Игорь.
– Может, вы есть хотите? Можем быстро кашу организовать.
– Каша, это хорошо! – улыбнулся Комов.
Когда сидишь с котелком в руках и поскрёбываешь алюминиевой ложкой по донышку, счищая остатки каши, почему-то всегда приходят воспоминания о доме…
Албанский таксист, раньше такой словоохотливый, теперь молчал, насупившись. Он украдкой поглядывал на своих пассажиров – наверняка, догадался, что его оставили в дураках, и теперь придумывал, как отомстить.
