Уик-энд на берегу океана

тревога как сверло проникала в каждый его нерв. «Это от коленки», – подумал он, но тут же понял, что лжет самому себе. В нем росло какое-то неприятное ощущение, какое испытывает человек, всячески старающийся забыть предписанный самому себе долг. Он понимал, что должен сделать что-то очень важное, сделать немедленно, сейчас же, но ему никак не удавалось вспомнить, что же именно… И неизвестно почему, он вдруг почувствовал угрызения совести, будто кто-то тихонько нашептывал ему на ухо. «Майа, ты должен… должен… должен…» И он со страхом и тоской спрашивал: «Но что же я должен сделать? О черт! Что? Что?» И все тот же голос твердил свое: «Майа, ты должен… должен… должен…» А минуты продолжали идти, и скоро станет слишком поздно, и так ему и не удастся узнать, что же это важное он должен сделать… Он приподнялся было, снова сел. «Майа, ты должен… должен… должен…» В отчаянии он рылся в памяти, стараясь вспомнить, что он должен сделать, и при каждом усилии памяти искомое, как нарочно, все больше ускользало, все глубже забивалось во мрак. Вокруг него, в тени деревьев лежал их лагерь с кишением солдат в защитной форме, с несмолкающим жужжанием, прерываемым криками, руганью, возгласами. Лучи округло ложились под деревьями, дюны слева от санатория казались припудренными солнечной охрой, и иногда на них что-то ярко поблескивало, как на морской глади. Майа сидел на месте Дьери, отныне свободном; от нагретой стены было тепло спине, а за собой, не видя, он ощущал белые корпуса санатория, ослепительно-белого в лучах солнца, нарядный сад, красивые аллеи, посыпанные светлым гравием, розарий в цвету, а сбоку – ряды носилок с мертвецами. «Майа, – снова зашептал голос, – ты должен… должен… должен…» И неумолимо текли минуты, и было уже слишком поздно, и то, что он должен был бы сделать, теперь оказывалось вне досягаемости, уплыло куда-то в глубь памяти, утонуло в ее потемках.

– Прекрасная погода, прямо рай для отдыха, – сказал Пьерсон.

Майа поднял голову.

– Итак, возблагодарим господа бога! – сказал он в бешенстве.

Пьерсон кинул на него неожиданно серьезный взгляд.

– Да. Да, Майа! – сказал он, упирая на каждое слово. – Возблагодарим за это господа бога!

Послышался свист, потом сухой треск. Майа бросился на землю и вдруг вскрикнул.

– Что с тобой?

– Ничего, коленка…

– Ну это еще полбеды, – сказал Пьерсон и без всякого перехода добавил: – С чего это гады бьют из семидесятисемимиллиметровок по санаторию?

Лежа ничком на земле, они ждали нового залпа. Но его не последовало. Пьерсон поднялся на ноги.

– Зря стреляли, – сказал он.

Майа тоже встал и отряхнулся.

– В любой армии с этими артиллеристами, – сказал он, – никогда не угадаешь заранее, что будет через минуту.

– Зря стреляли, – повторил Пьерсон.

К ним бегом направлялся какой-то расхристанный солдат. Остановившись у фургона, он поглядел на Майа.

– Этот бородач не отсюда? – спросил он картаво.

– Да, – сказал Майа. – Он пошел к колодцу. А чего тебе надо?

– Я оттуда иду, – сказал солдат.

И запнулся.

– Ну? – сказал Майа.

Солдат оглядел Майа, потом Пьерсона, открыл было рот, но ничего не сказал.

– Ну? – нетерпеливо повторил Майа.

– С ним что-то случилось, – сказал солдат.

Майа одним прыжком поднялся с земли.

– Ранен?

– Иди сам, – сказал солдат. – Увидишь.

– Я тоже иду, – сказал Пьерсон своим ровным голосом.

Майа уже скрылся. Пьерсон обернулся к солдату.

– А ты бы не постерег наш фургон, пока нас нет?

– Ладно, – сказал солдат.

Он прислонился к дверце фургона и заглянул внутрь.

– Эй, старик! – окликнул он.

Пьерсон оглянулся.

– Не плохо бы вам с собой носилки прихватить.

Пьерсон удивленно вытаращил глаза.

– Он так сильно ранен?

– Умер он, – сказал солдат.

Аббат поднялся в фургон, взял носилки Александра, сложил их и вылез спиной из фургона, таща за