Минуты тянутся, в спертом воздухе висит сизый сигаретный дым. Экраны мертвы, молчат динамики.
Игорь держит меня за руку, и это единственное, что еще заставляет жить.
Чей-то голос – негромкий, чуть дрожащий:
– Спаси меня, Боже, ибо воды дошли до души моей…
Я стискиваю зубы, стараясь не думать ни о чем, даже о
Свет гаснет. Легкая дрожь сотрясает земную твердь. Из самых недр доносится еле слышный шепот. Мгновение – и шепот сменяется ревом. Твердь не выдерживает – бетон уходит из под ног…
Я падаю, руки Игоря подхватывают меня, я тыкаюсь лицом в его плечо и повторяю имя – единственное имя, которое может спасти, защитить, не дать раствориться в этом безумии, этом хаосе Смерти.
Саша! Сашенька!
Странно, мне казалось, что уже ночь…
Мне казалось, что я мертва.
И все мы – мертвы…
Под ногами хрустит битое стекло. Впереди – развороченная баррикада. За ней – черные коробки мертвых танков. Еще дальше – горящий Госпром.
Закатное солнце отражается в уцелевших окнах. Или это огни пожара?
– В-вот и все! Я же говорил, с т-тобой ничего не случится!
Рука Игоря обнимает меня за плечи.
Я глубоко вдыхаю холодный весенний воздух.
Улыбаюсь – отвечать нет сил.
Живы!
Живы мы, живы тысячи тех, кто был приговорен к смерти. Бажанов уже уехал на юг – железный парень, наш генерал!
Жив Город.
И в нем нам жить дальше.
Небо снова чистое – ни облачка.
– Здорово! – Игорь оглядывается, на его лице – знакомая улыбка. – А я д-думал, признаться, что н- наверху – лунный пейзаж!
Я не выдерживаю – и тоже улыбаюсь. К счастью, город уцелел. К счастью – для нас. Те, кто явились убивать – мертвы. Смерть ушла на север, превращая в серую пыль людей и металл. Но об этом не хочется думать.
Потом!
Все потом!
– Заявление об отпуске н-написала?
– Заявление?
Я оглядываюсь кругом – и внезапно понимаю. Война кончилась, Прокурор Фонаря может подавать в отставку.
– Ничего, п-пошлем факсом! – Игорь смеется, я смеюсь в ответ. Как просто! Можно уходить прямо сейчас, по хрустящему битому стеклу. Дорога в тысячу ли начинается с первого шага. Первого шага к серому пляжу, по которому маленькая девочка гонит синий мяч. К маленькому острову, где живет страшный идол бога Ронго.
Игорь смотрит на часы, вскидывает рюкзак на плечи.
– П-пора! Вертолет уже на месте.
Наверное, надо удивиться. Маг – конечно, Маг, но вертолет!
– Жаль, умер г-господин Молитвин! В вертолете как раз три м-места.
Да, жаль! Этот приказ сотрудник Стрела не выполнила.
– Ну что, пошли, голубушка?
Я киваю – и застываю на месте.
Голубушка?!
Игорь вновь смеется, качает головой:
