осторожные предостерегали: «Позвольте, нельзя же так сразу, стечение обстоятельств настолько маловероятно… Да и вращение клеток свидетельствует о том, что Питательный раствор подогревает и помешивает какой-нибудь служащий… Надо еще изучить, надо проникнуть в дали совершенно иных степенных представлений…
Им возразили: «Процесс проникновения в дали беспределен. Сколько можно?»
Вирусы достигли очень высокой степени развития. Обидно было считать себя выведенными неведомым Микробиологом, обидно было жить в пробирке. Они поверили смелым и гордым, а смирных и проницательных обвинили в мракобесии. Под тяжестью этого обвинения смирные Вирусы опустили плечи, умолкли и навсегда ушли с дороги прогресса…
Антон подождал, пока дневальный сметет со стола объедки.
— В твоей картине присутствует внутренняя логика, — сказал писарь. — Я тщетно ищу противоречия. Что же дальше?
— А то же самое, — усмехнулся Антон. Ему надоело фантазировать, и он свернул конец покороче. — Прогрессивные Вирусы построили аппараты, с помощью которых плавали по пространствам питательного раствора и посещали соседние клетки. Там обнаружили таких же Вирусов, находящихся на различных степенях развития, но никакого Микробиолога, конечно, не увидали. Тогда они совсем распоясались, потеряли уважение к среде в которой взросли и питались, и стали даже менять по-своему усмотрению направление движения клеток. Иные же клетки, которые им мешали или попросту не нравились, они и вовсе истребляли, перерабатывая на всякие полезные им материалы.
До стенок Пробирки осталось не так далеко.
Может быть, поколений через пятьдесят-семьдесят Вирусы и достигли бы их, и прозрели бы, но только однажды Микробиолог взял пробу питательного раствора. Пытливый ученый с огорчением увидел, что раствор стал портиться. Он покачал головой, рукою в резиновой перчатке вынул пробирку из при- способления и вылил все это дело в ведерко с негашеной известью. Культура начала разлагаться, — сказал он своему помощнику. — Запишите, пожалуйста, в журнал, что этот опыт не удался.
Интеллигентный писарь удалился в молчаливой задумчивости.
Наутро он нашел Антона в роте. Вид у писаря был больной, осунувшееся лицо и красные глаза выдавали плохо проведенную ночь.
— Могу устроить тебе службу в Ленинграде, — сказал он. — Все в моих руках.
— Устрой мне службу где-нибудь подальше, — попросил Антон.
— Подальше тебе и без меня охотно устроят, — пообещал писарь. — С одной стороны, ты умный, а с другой — совсем дурак.
— И Лейбница не читал, — согласился Антон.
Он уважал дураков с той, другой, стороны и посчитал слова писаря комплиментом.
В пятницу дали командировочный документ, и после недолгого путешествия Антон попал на дивизион катеров. Вскоре, сдав экзамен на классность, он стал боцманом.
Работа была знакома и нравилась. В море ему было легко, душа очищалась под ветром, мысли светлели. Командир катера Олег Мухин, недавний выпускник, обращался с ним просто, не опускаясь, впрочем, до фамильярности.
— Не беспокойся за будущее, — говорил Олег Мухин, — я тебе напишу такую характеристику, что тебя доставят в лимузине к парадному подъезду твоего училища!
— Знаешь, а здесь мне лучше, — сказал Антон
И дома у Олега, у топящейся печки, отдыхая после штормового похода, он тихо прочитал такие стихи:
Полумрак, языки пламени в печке. Тени, пляшущие по голым стенам лейтенантского жилья, музыка и усталость юность и дружба.
Олег Мухин обнял Антона.
— Гениальные стихи рождаются только на качающейся палубе! — сказал Олег и провел по глазам краем рукава. — Я попрошу Ваньку Сербина, он напишет музыку. Какая будет песня!
— Не надо, Олег, — сказал Антон. — Это не будет песня. Песня должна быть простая и не о себе.
— А она… не пишет?
— Не пишет.
— Напишет, она не может не написать, как она не чувствует! — взорвался Олег Мухин. — Клянусь тебе, она напишет!
Вышли на улицу, в ясную осеннюю ночь. Слабый рокот моторов доносился от гавани. Луч прожектора шарил в звездных россыпях, выискивая, нет ли в миропорядке чего-либо оскверняющего тишь, стройность и чистоту.
Желание достигнуть недостижимого настойчиво тревожит сильные души в ясную звездную ночь.
Ты, наверное, уже догадался, пытливый читатель, что утром дивизионный почтальон Вовка Портретов принес Антону письмо. Не будем читать его, это не принято в образованном обществе, и если мы с тобой раз-другой заглядывали в чужие письма, то не из мелочного любопытства, но лишь с положительным намерением объяснить некоторые непредвиденные поступки наших героев. А так как роман завершен и поступков больше не будет, нечего нам лишний раз прибегать к этому — сознаюсь — сомнительному методу познания.
Впрочем, никто не мешает нам заметить, что из конверта выпала фотографическая карточка маленького Дениски.
Но вот что заслуживает упоминания.
Старший лейтенант Трибратов нашел наконец время навестить своего профессора по классу виолончели и, беседуя с Герасимом Михайловичем на высокие, вряд ли доступные нам теми, Слава Трибратов услышал донесшийся из соседней комнаты писк, не оставляющий сомнения в том, что семья профессора увеличилась минимум на одну персону.
Все возвышенные предметы и умные слова мигом вылетели из плохо постриженной головы начальника музыкантской команды.
— Да, да, — ответил на его очумелый взгляд умиленный дедушка. — Это Денис.
— А посмотреть можно? — прошептал Слава Трибратов.
Ему позволили посмотреть туго запеленатое существо, издающее глоткой завидные диссонансы. Когда существо, заснув, умолкло, они сидели за столом все трое и пили чай, и Слава Трибратов думал, упомянуть ли в разговоре о виновнике появления в доме маленького крикуна. Имя его до той поры не произносилось,
