Сон как мох в древних колоннадах. (Жил-был я…) Вспомнилось, что жил. Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.
Москва: Худож. лит., 1974.
В. В. Маяковскому
Бой быков! Бой быков! Бой! Бой! Прошибайте проходы головой! Сквозь плакаты, билеты номера — веера, эполеты, веера!.. Бой быков! Бой быков! Бой! Бой! А в соведстве с оркестровой трубой, поворачивая черный бок, поворачивался черный бык. Он томился, стеная: — Мм-му!.. Я бы шею отдал ярму, у меня перетяжки мышц, что твои рычаги, тверды, — я хочу для твоих домищ рыть поля и таскать пуды-ы… Но в оркестре гудит труба, и заводит печаль скрипач, и не слышит уже толпа придушенный бычачий плач. И толпе нипочем! Голубым плащом сам торреро укрыл плечо. Надо брови ему подчеркнуть еще и взмахнуть голубым плащом. Ведь недаром улыбка на губах той, и награда ему за то, чтобы, ярче розы перевитой, разгорался его задор:
