Тут, от праведной от злости,
бросил прутик он и – к трости:
развернулся, присмотрелся и ударил точно в цель -
в переносицу и здесь я,
вмиг лишившись равновесья,
понял, что лечу: наверно, в край, где формы больше нет.
Ах, где тонко, там и рвётся
говорю я вам отсюда, из страны Нитутнитам:
здесь живут одни лишь души,
пропадающие в бреши
между жизнью и не жизнью: здесь покой и тишина.
Здесь поэзии начало:
боль навеки отзвучала,
ибо наше с вами сердце отстучало навсегда -
это значит, что отныне
у души не стало няни,
то есть плоти, – и в полёте пребывать теперь душе.
Нет ни радости, ни скорби
там, где мы на нашем скарбе
ставим крест и нам не нужно ровным счётом ничего, -
ты лети, лети сквозь время,
над лесами, над горами,
невидимка, нелюдимка, дымконосная душа!
Не заглядывая в ноты,
сочиняй себе сонаты -
не сонаты, так сонеты или прочие стихи, -
им неважно, что снаружи:
у сонаты нету кожи,
у сонета нету кожи,
нету кожи у души.
Поселись себе над миром -
и не балуйся кошмаром
бытия: оно телесно, а где тело – там и смерть.
Будь незримым, будь эфирным,
не служи тяжёлым формам,
ибо формы не бывает в разрежённых небесах!
Это дьявол в адской лавке
сам не свой от упаковки -
всё пакует и пакует всякую пустую суть
в развесёлую бумагу,
ты же обращайся к Богу:
Бог и так тебя увидит, Бог и так тебя найдёт!
Он тебе протянет руку -
и проводит через реку
в то пространство, где всё сразу называется «покой»:
у него там всё бесплотно,
всё бесплотно, всё бесплатно -
и без всякой упаковки: нечего упаковать!
До свиданья, мистер Хортон,
Всем привет – живым и мёртвым!
Что же до вина и торта – заберите их с собой.
Вечер близок, солнце село -
попируйте, значит, соло:
жертвам, друг мой, не пристало с палачами пировать.
Всё вокруг – одни мониста
в пальцах иллюзиониста:
дунул-плюнул-переплюнул – и пропало всё вокруг.
Да и было ли? Едва ли:
только лёгкий привкус соли
неотчётливо напомнит о не бывшем ни-ког-да.
САМИ СЕЛИ НАПИСАЛИ
1997–2001
Сами сели написали,
сами встали разыграли -
под одними небесами
между разными мирами.
Шляпа с перьями намокла,
платье выглядело ветхо.
На тарелке недомолвка -
вся кривая, как креветка.
Как бы этак бы отсюда -
мелким бесом, пешей сошкой!
Тут бумажная посуда -
вкупе с пластиковой ложкой…
А на тоненькой свирели
мы играли не вчера ли
боже-что-мы-натворили,
но свирели леденец
тает на устах ничейных,
тает на необычайных,
и поёт весёлый чайник
вот-и-сказочке-конец.
До чего же нелепая буря:
всё разрушить, всё переломать!..
Я хочу на ту сторону моря,
где могли бы меня понимать.
Волны, птицы, пустынные пляжи,
волны, птицы – и волны опять…
Там, наверное, всё это то же,
но могли бы меня понимать!
И кормили б домашним вареньем,
и поили б домашним вином,
и не знали бы мы, что стареем,
что ветшает страна, сад и дом,
и чудесная нить разговора
всё тянулась бы времени вспять -
я хочу на ту сторону моря,
где могли бы меня понимать…
где, как в старом и глупом романе,
