– Повальная трезвость… – хмыкнул Селиванов. – Боюсь, что вот так сразу я не смогу.
– А я дам тебе специальные капельки, – проворковала Марго. – Пить перестанешь, спать не захочешь, сил прибудет… всяких. Лет на двадцать помолодеешь. Да, ещё зрение заметно улучшится. А сегодня ещё можно всё, так что наливай.
– Ты чего хочешь? – спросил Селиванов.
– Да у меня с собой…
Марго нырнула в сумку и достала плоскую стеклянную флягу. Потом ещё одну.
– Это марцальский ром, – сказала она. – Не пробовал?
– Вроде бы нет, – признался Селиванов.
– Ма-аленькими глоточками, – приказала Марго. – Даже не глоточками, а так – на язык…
Ром полностью испарялся во рту, оставляя сильный привкус чего-то необыкновенно приятного, но не имеющего названия.
– И звуков небес заменить не могли ей скучные песни земли, – сказал Селиванов и протянул руки к Марго. Она не отстранилась.
– Девочка… Девочка, хочешь мороженого?
– Не хочу. Мне мама не разрешает ничего брать у незнакомых.
– А мы с тобой познакомимся. Как тебя зовут?
– Меня зовут… Меня зовут Рита, миссис Пол Симонс.
– Девочка, ты что-то путаешь, девочек так не зовут, девочек зовут Юлечка, Юленька, Юла, Стрекоза, Юська, Юлька…
– Нет. Нет! Нет и нет. Юльки нет. Никогда…
– Девочка, ты успокойся. Мы не будем тебя называть. Больше не будем. А ты правда не хочешь мороженого? Ведь тебе жарко.
– Лучше сок. Он всегда стоит под левой рукой, где столик у подлокотника: сдвигаешь ладонь чуть левее – стакан с соком, чуть правее – чашка с кофе. Даже смотреть не надо.
– Хорошо, а на что же ты тогда смотришь? Что ты видишь?
– Ничего. У меня закрыты глаза. Мне нельзя отвлекаться. Мне надо слушать и ждать.
– Ты ждёшь. Что-то происходит?
– Да. Мне больно и странно. Много раз. Так ещё не было. Было – один… два… Сейчас очень плохо. Даже не успеваю запомнить все имена. Говорю подряд – кто-то должен слушать: Ромео, Бертран, Горацио, Розамунда, Виола… Сбиваюсь. Теперь вижу: меня поднимают из кресла и уносят в серую дверь. И я ещё вспоминаю: Виола – это Санькин сектор. Пулковский-четыре-два. Санька больше не летает. Саньки больше нет. Юльки больше нет. Меня зовут Рита Симонс. Муж зовёт меня Снежинкой – так и говорит по-русски, у него смешно получается: Снеджинка, – потому что я упала ему в руки и не растаяла. А почему вы всё время спрашиваете?
– Это такая игра. Мы спрашиваем – что попало. Ты отвечаешь – что захочешь. Хочешь рассказать нам, чего ты хочешь?
– Нет.
– Хочешь варенья?
– Нет.
– Хочешь, мы позовем Пола?
– Нет.
– Тебя зовут Рита Симонс?
– Нет.
– Всё, продолжать бесполезно. Она замкнулась.
…Это
…Я потом думала, что должно было быть страшно. А страшно ни фига не было. И даже мысли все были уже потом, потом, намного позже, когда я задумалась: а что же должна была испытывать? Вроде как получается – брак по расчёту, да? Но я же ничего не рассчитывала. Просто я была одна, а от него было тепло. И ничего в этом дурного – как, наверно, решила бы бабушка. Она всегда говорила, что приличная девушка должна быть выше веления гормонов. И умнее. А мама каждый раз фыркала. Можно подумать, от мотоцикла бывают гормоны! Или от газировки на берегу, когда пьёшь из горлышка по очереди, а потом Санька вдруг встряхивает бутылку и обливает с головы до ног… Нет, Пол, конечно, умнее Саньки. И
