– А-а-а-а!!! Дава-а-ай!!!
Взревел старинный дизель, что-то заскрежетало, тросы напряглись – а потом «самурайчик» приподнялся, несколько секунд пытался устоять на задних колёсах, вытянуться – но не сумел, оторвался от земли и судорожно закачался в петле.
– Правосудие свершилось! – загудело над головой.
Серёгин очнулся. Или ему так показалось. Или он очнулся уже не в первый раз. Вынырнул, погрузился, вынырнул снова, снова погрузился…
Тошнило, как после основательной нервной попойки на пустой желудок.
Он сморщился и попытался открыть глаза.
Как было темно, так и осталось.
Хотя нет. Темнота таяла, словно чёрный воск, оставляя такие же чёрные фигуры: двое, плечом к плечу, на тёмно-тёмно-фиолетовом фоне…
Он приподнялся на локте и неожиданно для себя застонал – от тянущей боли и армии мурашек, набросившихся на всю левую половину тела.
Одна из фигур шевельнулась, и тут же где-то рядом затлел тусклый синеватый свет.
– Ты как? – спросил кто-то очень знакомый.
– Нич… чехо… – говорить было трудно, будто что-то застряло в горле. – Нор… мально.
– Пить хочешь?
– Страшно.
– Пошурши там, рядом с собой…
– Пошурши… – проговорил Серёгин знакомое слово. – Гришка, ты?! Живой?
– Да я, кто ещё…
Это был Гриша Фогман, считавшийся погибшим два месяца назад.
– Ну ни хрена… – прошептал Серёгин, нашаривая тем не менее флягу – чапскую, из прочного красного стекла, обшитую ноздреватой пружинящей кожей птицы тубсы, нелетающей хищной падлы ростом с осла. В Сайе они встречались редко, а на юге, говорят, охотились стаями, твари… Пробка разбухла, пришлось проворачивать её зубами. Во фляге было густое кислое вино со смолой – местное подобие рицины. – Ф- ф!.. – Три глотка, четыре, пять… надо остановиться. – Спас, Гриша, ну просто спас…
– Спа-ас… – передразнил Фогман. – Ты уверен? А если из огня на сковородку?
– Огня они не развели, не успели… Слушай, а что это за катер?
Фогман перебрался к нему. Серёгин сел, и теперь лицо бывшего героически павшего находилось почти рядом, сантиметрах в сорока, освещённое низовым красноватым светом, неизвестно откуда идущим – на кораблях нанимателей такого рода фокусы были в обычае.
– Катер мой, – сказал Гриша. – На руле приятель Тимграус, я бы вас познакомил, да он по-русски ни бум-бум. А ты же, я помню – ни на лингве, ни знаками…
– Не понимаю, – сказал Серёгин. – Откуда у тебя катер? И вообще – что с тобой произошло? Мы же тебя за мёртвого держали.
– Ну… почти и не ошиблись. Дня три я мёртвым побыл… Очень прикольно, должен сказать. Как-нибудь при случае – советую. Да ты не пыхти, Серёгин. Всё я тебе расскажу… просто тут такое дело, что не знаю, как начать. В общем, так. Я решил разобраться, что к чему. Давно ещё. Мне, понимаешь, показалось как-то, что и за белых, и за чёрных играет кто-то один. Не очень умело играет и не очень умело скрывается при этом…
– Для тупого сержанта ты наблюдателен, – сказал Серёгин.
– Я очень наблюдателен, – сказал Фогман. – Кроме того, я успел поучиться в трёх универах, и мне просто нигде не понравилось…
Рицина вдруг долбанула в голову – горячей кумулятивной струёй. В мозгу образовалась дыра с оплавленными краями. Дыру наполнял белесоватый дымок.
– Эй, – сказал Фогман. – Ты что, плывёшь?
– На`борот. Всё п`нимаю. Как собака. Спать дог… долго не смогу. Рыжие. Классная вещь. Но – пл`вёт. Плывёт, да. Оно…
Глаза закрылись, и Серёгин действительно куда-то поплыл.
– Не спать! – почти крикнул Фогман.
– Такточ…
– Минут через двадцать будем на месте, не позволяй, чтобы тебя разморило, ты понял?
– Ага…
Что-то сверкнуло, потом сверкнуло ещё раз. Лицо Фогмана нависало сверху и было страшным.
– Извини…
– Что?
– За по морде.
