– А кто... Кто его будет убивать?
– Никто... Вернее, его убьют. Но не физически, а морально.
– Это как?
– Очень просто... Мы уже подставили Кручу под его начальство. Его уже отстранили от дела. Осталось добить его. Еще немного – и его упрячут за решетку. Это я тебе обещаю...
– А за решеткой он будет не опасен?
– За решеткой он станет петухом. Тебя не распаковали, а его распакуют. Понял?
Птаха гнусно хихикнул. Было бы классно, если бы Волчару опустили.
– А что делать-то надо?
– Почти ничего... Сегодня будут хоронить Тюльпана. Сейчас тебя отвезут в Битово, прямо на кладбище. Ты подойдешь к гробу и начнешь стучать себя в грудь кулаком. Ты должен заявить, что Тюльпана грохнул Круча. Кричи, что ненавидишь этого гада. Что отомстишь ему.
– А это обязательно?
– Обязательно.
– Зачем?
– Чтобы Круча разозлился.
– Но он же меня с говном сожрет.
– Подавится... На нас несколько журналистов работают. Они уже на стреме. Как только Круча подойдет к тебе, пресса тут как тут будет...
– А если он не станет подходить ко мне? Если он меня просто грохнет?
– На глазах у толпы? Он же не совсем дебил!
– А если он меня закроет? Я не хочу в КПЗ...
– А вот там ты скорее всего побываешь. Так что придется потерпеть... Но ты не ссы, тебя обязательно вытащат... Зато потом всем будешь рассказывать, что ты на киче чалился, пацаны тебя уважать будут. Ну и бабок, само собой, получишь. Пять «штук» баксов. И путевка на Канары. И девочку тебе для этого случая организуем... Ты ведь теперь уже не сутик. Ты теперь киллер – уважаемый человек... Когда с Канар вернешься, мы тебя в один лагерь отправим. Там тебя всему научат. За полгода из тебя суперспеца сделают. Большие бабки получать будешь. По пятьдесят тысяч за каждый выстрел. За десять выстрелов – пол-«лимона».
– За двадцать – «лимон»!
Перед глазами Птахи запрыгали зеленые цифры с шестью нулями.
– Нет, больше десяти раз нельзя. Десять заказов – и ты уже пенсионер. Мы тебя на Сейшельские острова отправим. Виллу тебе подберем. Яхту себе купишь. Будешь всю жизнь как сыр в масле кататься... Только ради этих светлых дней придется поработать...
Сейшелы, вилла, синее море-океан, белоснежная яхта, красавица-аборигенка. Он будет жить как белый человек... Действительно, ради этого стоит потрудиться... Да и всего лишь десять заказов. По человеку в месяц. Глядишь, уже через два года он будет оттягиваться в земном раю...
Тюльпана хоронили в закрытом гробу. Тело почти две недели пролежало в морге, в плохом холодильнике. Плюс пулевое отверстие во лбу. Словом, зрелище было бы не для слабонервных.
Над гробом рыдали мать, сестра. Кто-то из родных пытался толкнуть речь – только вышел какой-то птичий лепет. Зато Птаха оказался на высоте. Положение обязывает. Ведь он уже не какой-то там дешевый сутик. Он суперкиллер, профессионал высочайшего класса. И он доказал это на деле.
– Серега был моим лучшим другом! – со слезами на глазах громко сказал он над гробом. – Мы с ним были не разлей вода. А его убили... Да, убили! Я знаю, как все было! Я знаю, кто его убил!..
Птаха вошел в раж. И вылил на Кручу огромный ушат грязи. Был бы этот урод сейчас рядом, он бы захлебнулся.
– Я не прощу ему этого! – заключил он. – Никогда не прощу! Я отомщу этому подлому менту! Я очень жестоко отомщу!
Птаха думал, что на выходе с кладбища его будут ждать менты. Возьмут его под белы рученьки и под вспышки журналистских фотокамер поведут к своей машине. Он уже подготовил себя к этой мысли, поэтому страха не было. Почти не было...
Но за воротами кладбища его никто не ждал. Вместе со всеми он беспрепятственно сел в автобус, который повез всех в столовую. И там Птаху никто не ждал. Никто не помешал ему сесть за стол, выпить за упокой души Тюльпана.
Толпа смотрела на него как на героя. Еще бы, он не боялся тирана Кручу, посмел обличить его, пообещать ему страшную кару...
С поминок он выходил в вечерних сумерках. С ним пытались увязаться два его давних кореша. Но Птаха прогнал их. У него важное задание. Он суперагент два ноля... нет, три ноля семь. Сам Джеймс Бонд рядом с ним не стоял. Он суперпрофи. Знаменитый Леон-киллер по сравнению с ним жалкое ничтожество... Он выполняет архиважную миссию. И никто не должен мешать ему...
Плевать, что он под градусом. Плевать, что ноги подкашиваются, а его самого относит в сторону... Это так надо. Это так задумано...
– Извините, а вы не подскажете, который час? – услышал он девичий голос.
Птаха остановился, поднял голову и увидел рядом с собой красивую девчонку. Аманда по сравнению с ней была крокодилом.
– Сколько времени? – пробормотал он и поднес к глазам руку с часами.
Стоп! Кажется, он пьян. Вернее, девчонка может так подумать. А он суперпрофи. И должен доказать это.
– Вам какое время? Московское или по Гринвичу?
– А как это, по Гринвичу?
Девчонка, похоже, пришла в полный восторг от его ума... Ничего удивительного. Он же суперпрофи...
– По Гринвичу – это по Гринвичу, а по Цельсию – это по Цельсию...
Блин, сколько он умных слов знает... Ну да, он же супер...
– А вы бы не могли проводить меня домой? – многообещающе посмотрела на него девчонка.
Она просит проводить ее. Все правильно. Вокруг столько врагов. И только он, супер-пупер, в состоянии ее защитить...
– Я могу, – пьяно кивнул Птаха. – И телом своим закрыть могу. Хотите, всю ночь буду закрывать?
– Вы такой остроумный! – Девчонка смотрела на него с восхищением.
Еще бы. Ведь он такой крутой!
– Ну, так ты хочешь? – гордо выпятил он грудь.
– Хочу!
– А меня хочешь?
– Не знаю, у мамы надо спросить. Только мамы сейчас нет. Она завтра будет. Я сегодня без нее ночую...
Остро отточенным мышлением Птаха сумел отыскать в этих словах тончайший намек. Девчонка сегодня дома одна. И хочет, чтобы он провел эту ночь с ней... Что ж, он покажет ей, кто такие суперпрофи!..
Птаха проводил ее домой. По пути объяснил ей, почему хорошо быть мужчиной. Она чуть не кончила от восторга... Ничего, скоро она кончит по-настоящему...
Но кончить пришлось ему самому. Едва они вошли в квартиру, как перед ними предстал здоровенный мордоворот.
– А это... Это кто? – спросил Птаха. – Ты же говорила, что ты одна.
– Я сказала, что без мамы...
В голосе девчонки не было уже ни восторга, ни восхищения. Зато в глазах стояла насмешка. Точно так сегодня смотрела на него Диана, когда он выполз из-под Чарли.
– Я ее папа, – пробасил здоровяк.
Вообще-то он молодой для папы. Но Птаха об этом не подумал.
– Да? Тогда я пойду...
По законам крутого жанра он должен был разделать этого громилу под орех... Но он умный. И хорошо
