— Как за чёрный Терек, как за чёрный Терек Ехали казаки — сорок тысяч лошадей… И покрылось поле, И покрылся берег Сотнями порубанных-пострелянных людей… Любо, братцы, любо, Любо, братцы, жить! С нашим светлым князем не приходится тужить! Любо, братцы, любо, Любо, братцы, жить! С нашим светлым князем не приходится тужить! А первая пуля, а первая пуля, А первая пуля в ногу ранила коня! А вторая пуля, А вторая пуля, А вторая пуля в сердец ранила меня… — Любо, братцы, любо… — ахнули хором сидящие у костра, и я видел обнявшиеся руки и вдохновенно-отстранённые лица…
— А жена поплачет — выйдет за другого, За мово товарища — забудет про меня… Жалко только волюшки Во широком полюшке, Жалко сабли вострой — да буланого коня… — уже как-то запредельно звенел весенним громом голос Кристины, и ему откликались остальные:
— Любо, братцы, любо… — Кудри мои русые, очи мои светлые Травами, бурьяном, да полынью зарастут! Кости мои белые, Сердце моё смелое Коршуны да вороны по степи разнесут… — Любо, братцы, любо… — Эй-й — любо-о-о!.. — последней отчаянной струной лопнул в наступившей тишине голос Кристины, и она почти упала рядом с Севером, который обнял её и, притянув к себе, постарался словно бы укрыть со всех сторон…
А мне вдруг вспомнился палаш, упавший поперёк тропы передо мною… Но уже в следующий миг я увидел, как Танюшка, чуть приподнявшись с места, ищет меня взглядом.
И я вышел из темноты — к ней.
Игорь Басаргин Не строй у дороги себе избы: Любовь из дома уйдёт. И сам не минуешь горькой судьбы, Шагая за поворот. Идёшь ли ты сам, силком ли ведут — Дороге разницы нет! И тысячи ног сейчас же затрут В пыли оставшийся след. Дорога тебя научит беречь Пожатье дружеских рук: На каждую из подаренных встреч Придётся сотня разлук. Научит ценить лесного костра Убогий ночной приют… Она не бывает к людям добра, Как в песнях про то поют. Белёсая пыль покрыла висок, Метель за спиной кружит. А горизонт всё так же далёк, Далёк и недостижим. И сердце порой сжимает тоска Под тихий голос певца… Вот так и поймёшь, что жизнь коротка, Но нет дороге конца. Следы прошедших по ней вчера Она окутала тьмой… Она лишь тогда бывает добра, Когда нас ведёт домой. * * *
