Столы и стулья.Вот это бы былаНе жизнь — житуха!Отнюдь не кабала,А праздник духа!Но только из-за всехСвоих историйЯ дома, как на грех,И не построил.Растут мои года,Надежду застя…Но, впрочем, ерунда,Не в этом счастье.86ПАМЯТИ А. БЕКАПомню, как хоронили Бека.Был ноябрь,но первые числа,Был мороз,но не было снега,Было много второго смысла.И лежал Александр Альфредыч,Все еще не избыв печали,И оратор был каждыйсведущ,Но, однако, они молчалиИ про верстки,и про рассыпки,Что надежнее, чем отрава,Что погиб человекот сшибки,Хоть онколог наплел:от рака.…Ровно через седьмую века —Десять лет и четыре года —Наконец, печатают БекаИ в театры толкают с ходу.Вновь звезда ему засияла,Предрекает горы успеха —И спектакли,и сериалы…Но не будет живого Бека.И не ведает Бек сожженныйО таком своем часе звездномИ, в тоску свою погруженный,Счет ведетрассыпкам и версткам.…Я судьбу его нынче вспомнил,Я искал в ней скрытого толка,Но единственно,что я понял:Жить в России надобно долго.86