роскошный голос.
А какая у него должна быть физическая подготовка для роли Квазимодо! Попробуйте скрючиться так, как это делает он, и просто походите в такой позе пару часов по своей квартире, чтобы прохожих на улице не пугать. Попробовали? Тяжело?
А он при этом еще и поет.
К чему это я?
К тому, что после нескольких часов изображения из себя зомби, тело у меня затекло, мышцы одеревенели, руки и ноги начало сводить судорогами, и мне стало казаться, что разогнуться и принять нормальный вид я уже не смогу.
Даже мысли стали какими-то другими, вязкими и тягучими. Вот что значит войти в образ!
Интересно, а на концертах «Танцев минус» Петкун никогда не принимался горбиться и подволакивать ногу?
К полуночи мы нарвались на патруль. Точнее, он на нас нарвался. Превосходный эльфийский слух предупредил нас о его приближении минут за пять, но мы находились в тот момент посреди абсолютно ровного участка местности и прятаться нам было просто некуда.
Орков было штук двенадцать, точнее сосчитать я не смог, да особо и не старался. Они обошли нас полукругом, а потом самый рослый вышел на шаг вперед. И потребовал представиться. Выглядело это примерно так.
— Кто вы есть? — хрипло прокаркал он.
Мое общение с представителями народа зомби было чересчур кратковременным и немного для них летальным, поэтому я и представить себе не мог, как они разговаривают и разговаривают ли вообще. С другой стороны, орки не настолько тупы, чтобы требовать ответа у бессловесных созданий.
К счастью, Морган оказался лучше знаком с привычками мертвоходячего народа.
— Там, — прохрипел он, указывая рукой в сторону гор. — Там гном убивать нас, много-много.
— Ну и уроды они есть, — сказал орк кому-то из своих дружков, и все они захохотали.
— Много-много, — подтвердил Морган.
— Какой отряд есть? — поинтересовался орк. — Кто командир есть?
— Командир гномы убивать, много-много, — еще раз блеснул эрудицией старый маг. — Сержант гномы убивать, всех гномы убивать, только мы уцелеть.
— Ты дурак есть, — сказал ему орк. — Много-много. Там не только гномы есть, армия ущелье перейти.
— Армия, — подтвердил Морган. — Много-много.
— Идти к Цитадель сейчас, — сказал орк. — Найти сержант, доложить. Получить приказ, встать в строй.
— Много-много, — сказал Морган.
По-моему, он все-таки переигрывает. Или его заклинило, как старшего лейтенанта Дукалиса на корове, которую он будет доить?
— Много-много, — повторил орк, и они снова расхохотались.
И ушли, оставив пятерых зомби в покое.
— Что за армия? — поинтересовался Кимли.
Тогда мы еще ничего не знали о вторжении лорда Келвина, и разговор с орком был первой ласточкой, принесшей в своем клюве добрую весть.
— Если я не ошибаюсь, а я слишком стар, чтобы ошибаться очень уж часто, — сказал Морган, — воодушевленный примером твоих сородичей, Кимли, лорд Келвин решился-таки штурмовать Ущелье Рока.
— Лучше поздно, чем никогда, — заметил Теффас. — Но какой в этом смысл сейчас?
— Если нас убьют, то никакого, — сказал Морган.
Кимли ошибся в своих расчетах, и плевать на стены Черной Цитадели мы смогли только перед самым рассветом, да и подобного желания у нас не обнаружилось. В темноте Цитадель действительно казалась Черной, а стены, казавшиеся высокими издалека, вблизи были очень высокими.
Под ними было не протолкнуться от кишевшей вокруг нежити. Зомби, орки, еще какие-то твари, чью внешность я старался особо не рассматривать, а названия не запоминать. К счастью, во всем этом бардаке на нас никто не обращал внимания. Это радовало.
Не радовало то, что ворота крепости были закрыты и никого из собравшихся под стенами не пускали внутрь.
Пробиться ближе к воротам нам тоже не удалось, толпа рядом с ними была настолько плотной, что напоминала мне Садовое кольцо в часы пик. Вести о победоносном шествии лорда Келвина по прозвищу Смерть и всей его армии распространились повсеместно, и приспешники Темного Властелина жаждали обрести безопасность за стенами его Цитадели. Они не знали, что у лорда Келвина не хватит ни сил, ни средств, чтобы штурмовать замок.
Не может быть, предположил я, чтобы у крепости были только одни ворота. Но это было так. В течение следующего дня, соблюдая все возможные меры осторожности, мы обошли крепость вокруг и так ничего и не нашли. Если другой вход и был, он был тщательно замаскирован, и о том, чтобы не только открыть его снаружи, а просто найти, не могло быть и речи.
Кимли сутки оставался неподалеку от единственных ворот. По его словам, за весь день их открыли только однажды, из них выехал одинокий всадник и ускакал в сторону гор. Толпа пыталась прорваться внутрь, но была оттеснена стражниками, не брезгующими пустить в ход свои пики. Были жертвы.
Усталые, голодные и почти отчаявшиеся, мы подперли своими спинами и без того прочные стены Цитадели и попытались отдохнуть. И попутно придумать план.
Как нам не хватало сэра Реджи!
Глава двадцатая,
решительная и решающая
Наступил последний день.
Утро последнего дня. Дня, который должен был все решить. Мы по-прежнему были снаружи, а Темный Властелин — внутри, и не было никакого шанса с ним встретиться.
За это время мы пересмотрели и отвергли множество вариантов.
Силовое решение проблемы было исключено. Пять человек не могут штурмовать целую крепость, ведь даже для того, чтобы подобраться к воротам, придется положить не одну тысячу врагов.
Морган мог бы перенести нас через стены по воздуху, но в таком случае Темный Властелин почувствовал бы применение магической энергии в непосредственной близости от своего логова, и мы моментально утратили бы преимущество внезапности. Далее он мог наслать на нас целые орды своих сторонников, короче, смотри вариант первый.
Рыть подкоп было глупо, я понимаю, что Кимли предложил свой вариант исключительно от безысходности.
Тогда я изложил группе свой план. План был простым, отчаянным, наглым и самоубийственным. Очень похожим на планы сэра Реджи. Основывался он только на нахальстве и на знании человеческой и околочеловеческой психологии, которая, как водится, везде одинакова.
Как я и ожидал, план никому не понравился, потому моментально был принят к исполнению. Как сказал Морган, раз уж он сам не ожидал от нас такой наглости, то уж враги наши и подавно.
Лет пять назад какая-то девушка, одна из моих мимолетных подруг, чьи фигуры были похожи одну на другую, как будто всех их клонировали из одной клетки, и чьи имена я забывал на следующее после знакомства утро, подловила меня в довольно веселом настроении и начала пытать:
— Тебя ведь на самом деле Ваней зовут, да?
— Да. Но мне так не нравится.
— А отчество у тебя какое?
