падаю.
Иду…
Считаю шаги.
Раз шажок. Два шажок. Три шажок. Три шажка. Как три родинки на щеке…
«…Вы, кто бы вы там ни были, послушайте меня: верните мне Димку, верните его обратно, а я вам за это… А я вам дам за это все, что попросите…
Возьмите у меня половину здоровья и даже половину жизни. Мне не жалко. Все равно ничего хорошего я в этой вашей жизни не видела. Подавитесь ею. Только Димку мне верните. Я же не переживу…
Я сдохну.
Сдохну, проклиная всех вас. Кто бы вы ни были… »
Эпилог
– Ну, за нас, за красивых! А если мы некрасивые – значит, мужики зажрались!
– Воистину! Дзынь!
Субботний вечер. За окном трясет больными пятнистыми листьями и разноцветными презервативами старый тополь, из хач-кафе под кодовым названием «Кабак Быдляк», доносятся разудалые песни «Долина, чудная долина» и «Черные глаза», а мы с Лелькой сидим у меня на кухне и тихо, по-субботнему, добиваем третью бутылку вина.
– Нет, ты мне скажи, – хрустит хлебной палочкой Лелька, – мы что, каркалыги последние, что ли, а?
Наклоняюсь назад, балансируя на двух задних ножках табуретки, и рассматриваю свое отражение в дверце микроволновки. Не понравилось.
– Скворцова, – говорю назидательно, – мы не каркалыги. Мы старые уже просто. Вот смотри!
Задираю рубашку, показываю Лельке свой живот. Нормальный такой живот. Красивый даже.
– Видишь? – спрашиваю.
– Не-а, – отвечает Скворцова, сдирая зубами акцизную наклейку с четвертой бутылки. – А, не… Вижу! Сережка в пупке новая? Золотая? Где взяла?
– Дура, – беззлобно так говорю, поучительно, – смотри, щас я сяду.
И сажусь мимо табуретки.
Пять минут здорового хохота. Успокоились. Села на стул.
– Скворцова, я, когда сажусь, покрываюсь свинскими жирами.
Сказала я это и глаза закрыла. Тишина. В тишине бульканье. Наливает.
– Где жиры?
– Вот. Три складки. Как у свиньи. Это жиры старости, Леля.
– Это кожа твоя, дурища. Жиры старости у тебя на жопе! Дзынь! Дзынь! Пьем за жиры.
Хрустим палочками.
Смотрим на себя в микроволновку.
– Неси наш альбом, Жаба Аркадьевна, – вздыхает Леля. Ага. Это значит, скоро реветь на брудершафт будем. По-субботнему.
Торжественно несу старый фотоальбом. Смотрим фотографии.
– Да… – через пять минут говорит Лелька, – когда-то мы были молоды и красивы… И мужики у нас были – что надо. Это кто? Как зовут, помнишь?
– А то. Мишка. Из Тольятти. Лельк, а ведь я его любила по-своему…
– Ага. Насиловала ты его неделю и в Тольятти потом выгнала. На кой он тебе нужен был, свисток плюгавый? Двадцать лет, студент без бабок и прописки.
– Да, – соглашаюсь, – зато красивый какой был…
– Угу. На актера какого-то похож. Джин… Джыр… Тьфу, блин! Не, не Джигарханян… Джордж Клуни, вспомнила!
Ржем.
Переворачиваем страницу. Обе протяжно вздыхаем.
– Ой, дуры мы были, Ксюша…
– И не говори… Остервенело жрем палочки.
Вся наша жизнь на коленях разложилась.
Мы с Лелькой в шестом классе.
Мы с Лелькой неумело курим в школьном туалете.
Мы с Лелькой выходим замуж.
Мы с Лелькой стоим у подъезда и держим друг друга за большие животы.
Мы с Лелькой спим в сарае с граблями, положив головы на мешок с надписью «Мочевина».
– Уноси, Жаба Аркадьевна! – звонко ставит пустой бокал на стол Скворцова. – А то щас расплачусь к чертям!
Уношу альбом.
Дзынь! Дзынь! Хрустим палочками.
– Я к чему говорю-то… – делает глоток Лелька. – Какого фига мы с тобой все в девках-то сидим, а? Год- другой, и нас с тобой уже никто даже трахать бесплатно не станет. Замуж нам пора, Ксеня…
Замуж. Пора? Не знаю.
– На фиг? – интересуюсь вяло, провожая взглядом розовый презерватив, пролетевший мимо моего окна. – Чего мы с тобой там не видали?
– А ничего хорошего. Так пора уже, мой друг, пора! Рассмотрим имеющиеся варианты. Гоша?
Давлюсь и долго кашляю. Вытираю выступившие слезы.
– Гоша?! Гоша – стриптизер из «Красной Шапочки»! У Гоши таких как я, – сто пятьдесят миллионов дур!
– Ну, не скажи… Ты ж с ним целых три недели встречалась…
– Встречалась. Пока не сбежала. За фигом мне нужно существо непонятного пола, которое клеит в стринги прокладки-ежед-невки, бреет ноги и вечно орет: «Не трогай розовое покрывало! Оно триста евро стоит! Его стирать нельзя!»? Нет уж, спасибо.
Моя очередь.
– Веня! – выпаливаю и палку жру, чавкая.
– Булкин?! На хрен Булкина! Ты помнишь, как в том году мы сдуру поехали с ним гулять на ВДНХ, и мы с тобой встали у какого-то свадебного салона, а он говорит: «Что вы туда смотрите, старые маразматички»?
Ржем.
Дзынь! Дзынь!
Лелька вперед нагнулась, как кошка, к прыжку готовящаяся. 250
– Юрка! Так и знала…
– Смешно очень. Юрка вообще-то уже женат.
– Не ври. Он в гражданском браке живет. Детей нет. Директор. Че теряешься?
Вот сволочь. На мозоль прям наступила…
– Он жену любит, Лель. Если почти за год он от нее не ушел – никогда уже не уйдет.
– Дура ты. Он детей хочет. А жена ему рожать не собирается, сама знаешь… – Лелька морщится. – А ты ему роди сына – сразу свалит!
– Угу. От меня свалит. Скворцова, тебе почти тридцать лет, прости господи дуру грешную, а несешь порожняк. Это с каких это пор мужика стало можно ребенком к себе привязать? Ты-то Власова своего Леркой привязала?
Выпиваю, не чокаясь. На Лельку смотрю.
– А кто тебе сказал, что я его привязать хотела? Я вообще-то, если помнишь, сама от него ушла, когда Лерке пять месяцев было.
Обиделась. Так нечего было первой начинать. Юрка – это табу. Все знают.
Молча наливаем еще по одной. Дзынь! Дзынь! Помирились, значит.
