– Что? – Аничкин выключил музыку и стащил с головы наушники. – Что ты сказал?
– Хм, пока ничего, – хмыкнул Вешняк. – Пока я только тебя позвал.
– Ага. Ну? Вот он я.
– Хочу спросить. Ты до войны… Тьфу, что это я в самом деле. Не до войны, конечно, а до того, как этим… стражником Реальности стал и сюда попал, в Пирамиду, чем занимался?
– А что?
– Ничего. Интересно. Я вот, например, до войны и отряда крестьянствовал.
– В колхозе?
– В нём, – вздохнул сержант. – Кулаки у нас в округе ещё в тридцать первом году все перевелись.
– Вывезли? – с явным интересом осведомился Женька.
– Ага. Сначала раскулачили, а потом вывезли.
– А ты батрачил на кулаков?
– Приходилось. Мой батя до середняка не дотягивал, беднотой считался, хоть и не самой голоштанной. Вот и приходилось кусок хлеба зарабатывать, спину гнуть на чужого дядю.
– И как оно?
– На себя, конечно, работать веселей, – вздохнул Вешняк.
– А в колхозе?
– И в колхозе не слишком сладко было. Говорю же, на себя лучше всего работать. Да только когда оно было, чтобы русский человек сам на себя работать мог? Один с сошкой, семеро с ложкой.
– Это верно, – теперь уже вздохнул Женька. – Нахлебников у нас всегда хватало, во все времена. Значит, не сладко, говоришь, в колхозе было? Погоди… – Аничкин завёл глаза к потолку кабины и пошевелил губами, что-то подсчитывая, – война в сорок первом началась… Тебе сколько лет тогда было?
– Двадцать шесть.
– Ага! Так ты же, получается, небось, самый голод помнишь? Ну, который в начале тридцатых был в стране?
– Помню.
– Расскажешь?
– Расскажу как-нибудь. У меня брат и сестрёнка маленькие как раз этот голод и не пережили. Но только ты сначала расскажи, а то – ишь! – я тебя спросил, а так вышло, что не заметил, как сам на твои вопросы отвечать стал.
– Профессия такая у меня, – засмеялся Аничкин. – Людям вопросы задавать. А потом ответы внимательно слушать. Была, то есть. До того, как сюда попал.
– Что ж это за профессия, интересно… Следак, что ли? Угро?
– Нет, – покачал головой Женька. – В газете я работал. Журналист.
– О! – в голосе Сергея послышались нотки неподдельного уважения. – Писатель, значит. Надо же.
– Не писатель. Журналист. Писатель книги пишет, а журналист – статьи в газеты и журналы. До писателя я так и не дорос.
– Всё равно, – убеждённо сказал Вешняк. – Я бы в жизни так не смог.
– Но ты ведь… грамотный? – осведомился Женька.
Сержант глянул на Аничкина, уловил на его лице выражение некоторого испуга и весело, от души, рассмеялся.
– Ты чего? – не понял Женька.
– Да так. Просто не ты первый думаешь, что, если я крестьянин родом из Рязанской губернии, то должен быть неграмотным. Советская власть, между прочим, с этим успешно борется. Что такое ликбез знаешь?
– Ликбез… ликбез… Ликвидация безграмотности?
– Молодец, помнишь. Грамотный я, грамотный. Читать, писать и считать умею. Не переживай. И в школе хорошо учился, и в армии потом доучивался.
– Да я и не переживаю вовсе, – сказал Аничкин. – С чего ты взял?
– Ладно, – махнул рукой Вешняк. – Забыли. – Он поглядел вниз. Машина слегка поменяла курс, солнце сместилось ближе к корме, и океан отливал теперь шёлком и сталью. – Долго нам ещё лететь?
– Скоро уже. – Женька бросил короткий взгляд на приборную доску и потянулся. – Полчаса где-то. Сейчас будем снижаться. Так что давай-ка мы с тобой пристегнёмся. И свяжемся с нашим дорогим пятиглазым то ли другом, то ли врагом Риймом Тууром. Как там они, ждут нас, нет…
– Давай, связывайся, – сказал Вешняк, поднимаясь с кресла. – А я пока в сортир загляну, чтобы потом по кустам не шариться. – Он откатил в сторону дверь кабины и скрылся за порогом.
Рийм Туур в двадцатый, наверное, раз попытался ослабить путы на руках и снова потерпел неудачу. Полную. Диверсионный курс и основы войсковой разведки входят в общую подготовку имперского десанта, и там как раз отводится несколько практических занятий на обретение навыков по связыванию «языка». Видимо, тот, кто вязал Рийма Туура, практические навыки усвоил как следует.
Переворот случился около двух часов назад, когда воздушный катер с дополнительным оборудованием для лагеря и кое-какими продуктами питания, ведомый человеком по имени Женя Аннич-Кин был уже в пути.
И, что хуже всего, никаких признаков того, что это может случиться, Рийм Туур не замечал. Ни вчера, ни позавчера, ни сегодня утром.
Не говоря уже о всех предыдущих днях и ночах на этом острове, куда остатки киркхуркхов перебросили после того, как попытка захвата Пирамиды провалилась. С большой кровью.
Да и как было заметить хоть что-то подобное, если все силы и время уходили на то, чтобы обустроиться на этой пусть и обильной, но совершенно чужой земле! Остров был велик, его густые леса переполняла разнообразная живность, среди которой попадалась и та, которая рассматривала киркхуркхов, как новый и весьма интересный во всех смыслах пищевой ресурс. А из оружия бывшему имперскому десанту были оставлены лишь ножи да полтора десятка охотничьих арбалетов с ограниченным запасом стрел.
Нет, ни малейших подозрений на то, что кто-то собирается изменить существующее статус-кво, не возникало у Рийма Туура.
Вплоть до того момента, когда к нему где-то через час после завтрака, подошли четверо десантников (трое мужчин и одна женщина) и завели, как поначалу казалось, мало значащий разговор.
Вот она, его ошибка. Их было четверо, а он один. То есть, эти четверо очень точно выбрали время и место. Все знали, что после завтрака Рийм Туур любит прогуляться к высокому утёсу за лагерем и полюбоваться оттуда на океан. В одиночестве.
Догулялся.
А ведь обязан был предположить, что не всем нравится его лидерство и хорошие отношения с хозяевами Пирамиды. Собственно, он и предполагал. Но не охрану же было заводить, в самом деле! Почему-то ему казалось, что после всего произошедшего – закончившейся полным разгромом ночной атаки на Пирамиду, термоядерной катастрофы на родной Дрхене, закрытия удивительного канала, по которому они попали в этот чужой далёкий мир – уже никто из оставшихся в живых десантников не захочет воевать. Ну хотя бы некоторое относительно продолжительное время. Дней пятьдесят, например. Или даже больше. И вот ведь что обидно: сам же плоть от плоти имперского десанта и так ошибиться…
Они подошли бесшумно и встали так, что дорога к лагерю оказалась полностью отрезана. За спиной обрыв с камнями и океанским прибоем внизу, а прямо перед ним четверо: три боевых товарища и одна боевая подруга.
– Чего вам? – спросил он, стараясь выглядеть небрежным.
– Поговорить надо, Рийм, – сказала боевая подруга, и он даже вспомнил, как её зовут – Глейн Сиин. Красивое имя. Да и сама… ничего. Есть на чём задержаться мужскому взгляду.
– Обязательно здесь? Пошли в лагерь, там и поговорим.
– В лагере не тот разговор, – с прямотой истинного имперского десантника заявила Глейн. – Там слишком много твоих прихвостней. Не дадут поговорить как следует.
– Так-так, – начал он догадываться о том, что произойдёт дальше. Захотелось оглянуться, но Рийм сдержался. – Бунт на корабле? Но вы ошиблись адресом, я не капитан.
