Одетая в ярко-жёлтый короткий сарафан, девушка неторопливо шла по другой стороне улицы и ела мороженное.
Егор, улыбаясь своей удаче, некоторое время полюбовался стройной Зоиной фигуркой, её длинными гладкими ногами и небольшой, но очень сексуальной грудью (даже отсюда, через дорогу, было видно, что под сарафаном у Зои нет лифчика) и, когда девушка, даже не покосившись в его сторону, уже стала удаляться вниз по Горького, окликнул:
– Зоя!
Она обернулась.
Егор приветливо помахал рукой и пошёл навстречу.
Через полчаса они уже сидели на веранде ресторана «Наири», медленно пили из больших бокалов настоящее, слегка охлаждённое «Мукузани» и, в ожидании заказа, улыбались друг другу.
– Такое впечатление, – сказал Егор, глядя прямо в широко распахнутые серые Зоины глаза, – что я тебя не видел несколько лет.
– Скучал? – мило улыбнулась она.
– Нет, – честно признался Егор. – Не скучал. Времени скучать не было. А вот когда тебя увидел там, на Горького, так сразу и понял, что на самом деле – скучал. Непонятно, да?
– Отчего же. Всё как раз очень понятно. Я тоже о тебе думала.
– И что же ты обо мне думала?
– Я думала, что ты, в сущности, совсем ещё не старый.
Егор от неожиданности поперхнулся вином.
– Как это? – обескуражено спросил он. – И что значит «не старый»? Я бы всё-таки предпочёл иную формулировку.
– Например, какую?
– Например, «молодой».
– Хорошо. Я думала, что ты ещё, в сущности, довольно молод.
– М-мда, – признал Егор, – тоже, прямо скажем, не очень… Но вообще-то ты, разумеется, права. Тридцать пять лет – это давно уже не юность.
– Но ведь и не старость, – успокоила Зоя.
– Ч-чёрт, – до Егора наконец-то дошло, что Зое никак не может быть больше двадцати-двадцати двух лет. – Вот так вот живёшь, живёшь на свете, а потом вдруг неожиданно выясняется, что молодые девушки считают тебя чуть ли не пожилым человеком.
– Да ладно тебе, – рассмеялась Зоя, – кончай комплексовать, в самом деле! Лучше пойдём потанцуем!
И они пошли танцевать.
Четыре часа пролетело как вдох и выдох.
С неба на землю спустился вечер, и огни любимого города действительно задрожали в тёмной текучей воде. Всё уже было съедено и выпито, наступало время расплачиваться и уходить.
– Тебе здесь не надоело? – осторожно спросил Егор.
– На самом деле – да, – призналась Зоя. – А у тебя есть другие предложения?
Другие предложения у Егора были. Например, поехать к нему, Егору, домой, где и продолжить так хорошо начавшуюся встречу.
Однако в предложении этом напрочь отсутствовала поэзия и элемент неожиданности. Следовало придумать некий промежуточный ход, эдакий буфер, чтобы уже потом без всякой неловкости и напряжения перейти к самому главному.
Долго думать Егору не пришлось. Что-то подобное с ним уже случалось, причём именно в «Наири», и память услужливо подбросила единственно верный ход.
– Давай возьмём бутылку ледяного шампанского, – предложил он, – и поедем в гости к одному интересному и хорошему человеку. А потом видно будет. Он тут рядом живёт. На Седова. – Егор показал рукой где приблизительно живёт хороший человек.
– Что за человек? – спросила Зоя.
– Очень хороший человек, – заверил Егор. – Зовут его Данила Окунев. Он поэт, художник, собиратель и реставратор-самоучка.
– Ну-ка, ну-ка… – заинтересовалась Зоя.
– Единственный в Ростове исследователь и знаток дореволюционных чердаков и подвалов, – понизил голос Егор и заговорщицки оглянулся по сторонам. – Уникальная коллекция старых горшков, венских стульев и керосиновых ламп! Курительные трубки собственного производства! Настоящий «Ундервуд» в рабочем состоянии, большой живот, густая русая борода и низкий баритон. Хорошие стихи, – подумав, добавил он.
– Поехали! – засмеялась Зоя.
К пятидесяти годам Данила Владимирович Окунев продолжал жить в собственной мастерской на улице Седова. При советской власти квартиру ему, как свободному художнику и поэту, никто не мог дать по определению (счастье ещё, что удалось получить мастерскую), ныне же, во времена первоначального накопления капитала и разгула либерализма, ему в этом плане тем более ничего не светило. Правда,
