Сколько женщин в дороге я знал проходных!Сколько с вами носился и маялся я,Проходные враги, проходные друзья!Сколько громких имен, сколько слав проходныхДовелось повидать на дорогах земных!Сколько раз мне поэт попадался такой,Что пройдет с проходною своею строкой,Потому что сердца задевают едваПроходные слова, проходные слова…* * *Негодуем, тоскуем, хохочемИ стареем у чайных столов.Об искусстве шутя, между прочим,Скажем нехотя несколько слов.Пусть сравненье покажется грубым –Расставаться не хочется с ним:Разговаривать много не любимМы про женщин, с которыми спим.Разговаривать— критиков дело.Заприметивши издалека,Обсуждать начинают умелоГрудь, прическу, колени, бока.И трезвонят, чтоб было им пусто!Им легко языками молоть…Кожей мы ощущаем искусстваЗолотую, горячую плоть.И пускай они пишут и пашутНа просторах газетных полей!Им оно только ручкой помашет,Ну, а нам — нарожает детей.* * *Не надо слов о смерти роковых,Не надо и улыбочек кривых,И пошлостей, как пятаки потёртых.Мы — тоненькая плёночка живыхНад тёмным неизбывным морем мёртвых.Хоть я и обособленно живу, —Я всё же демократ по существу,И сознаю: я — только единица,А мёртвых — большинство, и к большинствуНеобходимо присоединиться.* * *He в строчке хорошей тут дело,Не в строчке плохой,А в том, чтоб душа молоделаОт корки сухой,А в том, чтобы нищенской стайкойПлетясь, облакаТебе бы как теплой фуфайкойСогрели бока.И вовсе неважно, что малоТы мир понимал,Но лужа тебе просияла,Как лунный опал.Но ветка тебе постучалаВ окно поутру,Но птица тебе одичалоКричит на ветру,И ты по вечернему логуИдешь холодком,И дерево машет в дорогуЗеленым платком.И что там какие-то тайны —
