Сегодня как будто бы лишнийС моею судьбой кочевой,Я все ж современникам слышный,Как слышен в трубе домовой.Россия, твой сын непутёвыйВовек не вернется домой.Не надо, чтоб в книге домовойЗаписанным был домовой.Никто не заметит пропажи,Но знаю: сегодня ужеПрописан я в русском пейзаже,Прописан я в русской душе.В Московском университетеКакой-нибудь энтузиастСтихи перепишет вот этиИ дальше друзьям передаст.И тысячу раз повторённыйМой стих — мне порукою он,Что я отделенью районнойМилиции не подчинён!С милицией, с прокуратурой,С правительством — я не в ладу,Я в русскую литературуБез их разрешенья войду.Не в тёмном хлеву на соломе,Не где-нибудь на чердаке, —Как в отчем наследственном домеЯ в русском живу языке.* * *…И прислоненного к вольнолюбивой мачте…ЦветаеваЯ на чужбину уезжал в вагоне,В котором перевозят скот,Где задыхался скученный народ,От пыли, мусора и вони.Раскаты пушечной пальбыДа паровоза визг смертельный.Там даже не было отдельнойВысокой человеческой судьбы.А так: куда-то устремясь,Тащились полчища без счёта.Ненастье. Серость. Скука. Грязь.Хлябь. Слякоть. Месиво. Болото.* * *Ещё кое-как рассовал тыПо полкам свою дребедень —И вот уже мчится асфальтомКосая автобуса тень.На запад, на север, куда-то,Куда-то на юг, на востокВ изгибах, в подъемах и скатахРасходятся сотни дорог.И я по судьбе непоседа —Вся жизнь у меня на ветру…Наверное, снова заедуКуда-то в глухую дыру.Пора мне подальше убратьсяОт города и горожан —Под знойное солнце плантаций,В дворянские гнезда южан…А может быть, двинусь в Канаду,На север холодный махну,Чтоб где-нибудь у водопадаЗакидывать в воду блесну.
