И случай, на песке ж, подставит ножку, либоОставит всё как есть… Зане отнесенаК предмету сфер иных, в шуршании отлива,Как память инженю густо населена!Неправда, что уже свежо блеснуло донцеУ жизни близ олив, не отводящих взгляд,У жизни, как вино, настоянной на солнцеКолхиды, в толчее одических цикад.Морская соль горит, не отпуская, в горле,И роща на мысу зовёт отдать визитЕё пенатам, но, экзотикой обкормлен,Распят на солнце пляж, и пуще зной язвит.Тем упоенней мыс, купая оконечностьВ таинственной тени от опочивших лет,И значит, исполать — макающему в вечностьНенастное стило и пишущему свет,Ведь море — вот оно, в неоспоримой соли,Не ищет забытья… И ставшая чертойХарактера любовь к его солёной воле,Баюкающей зыбь, становится тобой.Открытый обзору отары, в виду Судака, —Дефект перспективы, окатывая облака, —Ландшафт в человеке, свинцово смежающем веки,Дан в дикой гармонии камня и флоры, покаЛениво следишь на припёке за да-альним пловцомВсё там же, за молом, и день с монотонным лицомСегодня, задёрган, на литературных задворкахМолчит, как и сеть, на ветру потянувшись, о том,Что время улову… Едва от полуденных кущПлатона, сюжет оплетает, как плющ,Террасу, где пьют, подливая из пылкой бутыли,Хоть мир, по нему же, скорей здравомыслящ, чем пьющ.Внизу ж, допекая каменья, рокочет прибойНе о мелководье страстей — о приливе: с тобойСудьба погасила, мотовка, свои недоимки,Чтоб вновь наверстать, ножевая в пристрастьях, с другой.Метафорой перелопачено время, вечорДавнуло прохладою от переимчивых гор,Подсвеченных мерным дыханием варварской лютни,Нет… не затеняющей, но — увлажняющей взорВ доверчивом прошлом… И, с ссадиной от голышаНа голой коленке, забудь, как, ознобом дыша,За морем, метнувшим из-за поворота последнийВзгляд раненой выси, так тянется, в грусти, душа…Покидаючи осень, с пернатой опорой на Понт,Посылая вам весточку в виде горошин на зонт,Птицы держат на юг, как порой ни дурачитИх приморский ландшафт, убегающий за горизонтОт себя… И, к развязке, усталость копя,Потому ль память мечется так — от тебяК помрачневшему морю и тотчас обратно — что ветерПринимает, свежак, очертанья тебя, теребяЛавры на побережье? С моллюском под голой стопой,Миф меняет своё местожительство, дышит тобой,Ведь свиданье впотьмах, опрометчивой ночью,Сведено к многоточью… что горше простой запятойМеж помешанными на любви. На манер праотца,Не казнись, ведь вопросам не видно конца,А спускайся к прибою, и там сердобольной водоюМоре, мерно в движениях, смоет смятенье с лица.И, о чём ни спроси меня, я ничего не прошу
