Все спорят кругом,Рассуждают, крича.А он ни о комНикогда — сгоряча.Ему — ничего,Пребывает в тиши,Хоть кол у негоНа макушке теши.И что ж это такНе вредит ему шум?Он робок? Чудак?Или он тугодум?Да нет, ерунда.Его главный порок —Как с гуся вода,Как об стенку горох.
ОПОЗДАВШИЙ
По стеклу стекалиКапли дождя…Он писал стихами,Долго прождя.Не считал сначалаЭто за труд,Что и означало:Напрочь сотрут.Упустил, профукал,Медлить привык.И уперся в угол.В гулкий тупик.И хотя из кожиЛезет, сопя,Не хватает все жеВеры в себя.
НОВИНКА
Сделано все второпях,Словно без веской причины.Нет в этих вялых строкахНеобходимой пружины.Все в них давно решено.Да и развитие книги,Можно сказать, лишеноЭлементарной интриги.…Мимо— в дорогу своюОсень уходит литая…Возле прилавка стою,Бедную книжку листая.