— Самойлов. Глеб. Николаевич.
— Глеб Николаевич?
— Да, слушаю, — отрывисто.
— Меня зовут Булат Сабанаев. Мне порекомендовала к вам обратиться Юлия Джириева.
У него из рук выпадают ножницы, которыми он разрезал повязку.
Кивает процедурной сестре, отведя трубку в сторону: — «Заканчивай сама». И выходит из кабинета.
— Да, я вас слушаю!
— Мне консультация нужна. По поводу травмы колена.
— Травмы?.. — растерянно. Он не ожидал такого. — Ну да, конечно…
— Когда можно подъехать?
— Ну, сегодня, например. Я дежурю, вечером в приемное подъезжайте. Третья городская. Найдете?
— Найду.
— Приедете — позвоните.
Отбой. Смотрит недоуменно на телефон. Что это? Зачем она это сделала? И, внезапно, озарением: «Тебе показали на твое место, Глеб Николаевич». Во рту горько.
— Ну, что у меня, доктор?
— Трудно сказать… МРТ[1] нужно делать.
— А снимок рентгеновский?..
— Да что нам рентген? — хмыкает Глеб. — Перелома нет, это и так понятно. А что там с менисками и связками — это только на томографе видно. Похоже на разрыв мениска. Но без МРТ точно это утверждать нельзя.
— Ну, если надо…
— Надо, Булат. Есть у нас замечательный специалист. На МРТ уже лет пятнадцать работает. Специализируется именно на менисках — собаку на них съел, простите за сравнение. Если хотите…
— Хочу.
— Но только платно. К нему бесплатно очередь на год вперед расписана. Да и платно тоже на месяц-два забито.
— А раньше никак?
— Попробуем. Позвоню завтра, попробую договориться.
— Спасибо.
— Глеб Николаевич, можно? — Сабанаев заглядывает в кабинет.
— А, Булат… Добрый день, проходите, конечно. Ну что, удачно съездили?
— Ну, как сказать…
— Не попали к Коробейникову?
— Почему, попал. Вот, — Булат протягивает упакованные в мультифору результаты обследования, — только время неудобное, три часа, посреди дня. Еле вырвался…
— Булат, вы занятой человек?
— Разумеется!
— Вот и доктор Коробейников — очень занятой человек. Нам повезло, что вообще сумели попасть так рано, — тон у Глеба резкий. — Ради собственного здоровья стоит один раз пренебречь интересами бизнеса!
— Да, конечно, — Булат слегка огорошен таким тоном собеседника. — Извините, вы правы.
Глеб хмурится, читая результат и разглядывая снимок с томографа. Булат не выдерживает:
— Доктор, что там?
— Вам Сергей Павлович разве не сказал?
Булат вздыхает.
— Разрыв, говорит.
— Разрыв, все верно. Да нехороший такой, — ощупывает ногу. — Как колено? Болит? Динамика есть — больше, меньше?
— Болит, доктор. И стало хуже.
— Сейчас явно жидкость в суставной чаше. Кровь же была? Откачивали?
— Да.
— Много?
— Эээээ, — морщится, вспоминая, Булат, — два шприца вроде.
— Я сейчас уберу жидкость — посмотрим, что там… Но, судя по характеру разрыва и вашему самочувствию — думаю, надо оперировать.
— Как скажете, доктор. Я вам целиком и полностью доверяю. Кстати, сколько я вам должен?
— Нисколько. Операция платная будет, но это через кассу, — между делом, Глеб готовит инструменты.
— Глеб Николаевич, ну так нельзя! Вы на меня время тратите! Давайте я вас как-то…
— Нет! — резко. — Так, Булат, лежите спокойно. Сейчас будем жидкость убирать.
— И все-таки, доктор, примите вознаграждение. А то мне неловко…
— Я сказал — не нужно! Вы же от… — сбивается ненадолго. И потом, вполголоса: — Как… она?
— Кто «она»? — Сабанаев осторожно опускает ноги с кушетки.
— Юля…
— А… да мы с ней уже несколько месяцев не виделись. Вроде бы все в порядке у нее…
И я ее не видел несколько месяцев. У нее все в порядке? Я рад. Нет, я не рад! Я хочу, чтобы она страдала — так же, как и я! Чтобы не спать по ночам, и чтобы так же вокруг все параллельно, а тебе говорят — «Не валяй дурака», а ты можешь только в ответ пару слов без падежей. Как ей? Так же? Как оно живется — когда вокруг только ты?..
Булат задумчиво смотрит на стоящего у окна доктора Самойлова. Мрачный, небритый, глаза красные, воспаленные — видимо, от бессонницы. Да, умеет Юлька мужиков до цугундера доводить.
— Глеб Николаевич! Вы волшебник!
— Угу. Гудвин великий и ужасный. Ну-ка, еще пройдитесь… Так, ну что ж… Неплохо. По-моему, уже можно и без трости ходить.
— Можно, — улыбается Булат, — но жалко такой красоте пропадать. Опять же, не поверите, но — девушки внимание обращают.
Глеб скупо улыбается.
— Ну, что, доктор, я имею намерение с вами рассчитаться!
— Стреляться будем? — Глеб усмехается, параллельно что-то размашисто записывая в историю болезни.
— Ну, Глеб Николаевич?! Вы меня в неловкое положение ставите. Вон сколько времени на меня угробили.
— Денег не возьму. И давайте не будем об этом.
Булат театрально вздыхает.
— Без ножа режете… А если нам в ресторан закатиться, а, Глеб Николаевич? Посидеть, выпить? За здоровье, так сказать?
Глеб задумчиво морщит лоб. Выпить?.. Даже не так — напиться. Он ведь себе не позволял, ни-ни… Знал: начнет — остановиться не сможет. А вот так… в компании человека, который знает Юлю. С которым о ней можно поговорить. А, помирать — так с музыкой!
— Согласен. Но с условием — никаких суши-баров.
— Да упаси Бог, Глеб Николаевич! Что ж я, враг какой! Будем кушать хорошо прожаренное сочное мясо. Под водочку. Вы как, пьете водочку?
