— Нет, вчера первый раз видел.
— А парня, который ее привел?
Седой посмотрел на меня внимательно и сам спросил:
— Ты чего сегодня какой-то заполошный?
— Да так, — ответил я.
— Слушай, может, по коньячку?
Я кивнул. Он налил и мне, и себе. Мы чокнулись, опрокинули и закусили колесиками лимона.
— Ну так что, знаешь его? — напомнил я. — Дашь наколочку?
— Заходит иногда, — ответил Седой. — Зовут Лехой. Фамилию не знаю.
— Кто он? Что он?
— Да так, крутится по мелочам. На Трактовой у него шиномонтажка. Вроде как с нее кормится.
— Блатной?
— Непохоже. Но он вообще-то тихарик… И кто его знает — может, и при делах, а может, и набушмаченный. К нам заходит обычно с телками. Всегда с разными. Расплачивается аккуратно. Без выгибонов… Только вот вчера вызверился.
— Из-за нее?
— Угу.
— Ты сказал, с кем ушла? — спросил я на всякий случай.
— За кого ты меня, Андреич, держишь? — обиделся Седой. — Сказал, что не заметил, куда и когда. Он, правда, не подумав, наезжать пытался. Но я Мишку Гоблина свистнул, и он успокоил.
— Ясно… А шиномонтажка у него, это которая? Это та, что рядом со старым мостом?
— Ну да, — подтвердил Седой. — Слышь, Андреич, а что случилось-то? Может, помочь чем нужно? Ты только скажи.
— Расслабься, Седой. Всё нормально.
Седой пожал плечами, мол, как знаешь. А потом вдруг заявил:
— Тебя сегодня бить будут.
— С чего ты взял? — удивился я такой его прозорливости.
— Да ты футболку одел навыворот. — Я оттянул воротник — точно.
— Где тут у вас переодеть-то можно?
Седой, которого вообще-то зовут Толиком, отвел меня мимо кухни в подсобку. И оставил одного — пошел по моей просьбе вызывать такси.
Когда он вышел, я скинул свой стильно мятый пиджак, стащил футболку и вдруг замер. И вот так вот простоял стоймя какое-то время. Голым по пояс. В полном отупении.
А потом заплакал.
Видать, коньяк, зараза, был каким-то неправильным…
Пока такси, выбивая пробки, везло меня на Трактовую, я притчу сочинял. Ну, типа чтобы отвлечься. Чтобы душевное равновесие восстановить. Понимал, что вряд ли поможет, но плюнул на это понимание. И сочинял.
На этот раз о Зарытом В Землю Таланте.
Слушайте.
А не хотите, не слушайте.
Но…
В одном городе жил Чувак Чувакович — человек, у которого был Талант.
Ни у кого в том городе его не было, а у Чувака Чуваковича, у этого самого обычного и, что называется, простого человека, избирателя и налогоплательщика, представьте, был.
Вот.
Вероятно, многие из вас полагают, что это большой кайф — иметь Талант. Что немалые преференции имеет его имеющий. И дивиденды немереные и регулярные вдобавок. Что обладателю оного только и делов по жизни что жировать беззаботно. Ну и всё такое прочее. Так, вероятно, многие полагают.
Но таким вот полагателям, которые судят обо всём чересчур уж поверхностно, должен заявить я со всей ответственностью: отнюдь.
Жизнь человека, имеющего Талант, — не жизнь, а сплошное мучение.
Объясню.
Тут ведь как: дома-то без присмотра эту штуку редкую не оставишь. При нашем-то уровне квартирных краж это просто боязно. Опасно это. Вот и приходится всюду с собой его таскать. И носиться с ним как с торбой писаной. А это неудобно. Как есть, неудобно. Он ведь большой, Талант-то. Да к тому же растущий. Не по дням, а по часам.
